La fiebre del oro

Las zapatillas de la pausa en el camino

2010-07-14T22:50:00.006+02:00

Eran un híbrido de dúctiles formas, a camino entre ser zapatos y zapatillas; aunque yo prefiera quedarme, por lo informal del término, con la segunda forma. Ellas también lo hubieran preferido así.

Sus colores destacaban por ser poco habituales, convirtiéndolas en llamativas pero no estridentes, al menos para quienes (como yo) buscan incansablemente el brillo en la oscuridad.

Bajo la lluvia y sobre los charcos, su puntera de piel y tejidos sintéticos sufrían demasiado, se ajaban, pero me costaba dejarlas en casa, celosas de otras compañeras menos presumidas y amigas de mi compañía.

La exigencia de un día tras otro ante las inclemencias del tiempo, convirtió su tersa y luminosa estampa en rugosa y oscura, desgastada, descamada, "sucia" a la vista de aquellos faltos de espíritu que juzgan la belleza por su mero aspecto, sin detenerse a analizar la historia y el contexto de sus cicatrices.

Al tiempo, tuve la ocasión de comprar otras compañeras de idénticas formas, pero me deje llevar por el sempiterno atractivo de lo desconocido y lo nuevo, no me atreví a regalarles unas hermanas mellizas que pudieran darles descanso.

Tras muchas jornadas de paseos interminables, llegó el día en que, preso de los prejuicios y "del qué dirán", avergonzado de su aspecto, acabé por abandonarlas en un viejo mueble igualmente roto y olvidado, cementario de elefantes de cómplices de mis viajes.

Y con los años, después de no hallar iguales guantes para mis pies y sus continuos paseos, me topé por casualidad con ellas y opté por recuperarlas de nuevo para el servicio activo; más maduro y seguro de mí mismo, impasible antes las críticas.

Hace pocos días, quise darles un homenaje en forma de merecido adiós, participando en una última fiesta, la cual acabaría irremediablemente con ellas, arrojándalas después al olvido. Y me arrepiento.

Eran mis zapatillas de la pausa en el camino. Aquellas que me invitaban a descansar, sentarme y atar sus cordones cada cierto tiempo. Imperfectas bajo el patrón de su teórica utilidad, y aún así preciosas e insustituibles.

En cada pausa para enredarlas de nuevo, fuertemente, a mis pies, en cada pausa, me recordaban la necesidad de dirigir primero la vista atrás, para después otear lo que aguarda más allá del horizonte.

El camino y la pausa, a partir de hoy, sin cómplices de ajada estampa y poco habituales colores. A la búsqueda del brillo en la oscuridad.

El desengaño

2010-04-04T23:20:00.007+02:00

Mientras leo a Seth Godin en "¿Todos los comerciales son mentirosos?", me topo nuevamente con el desengaño, según el diccionario de la RAE:

1. Conocimiento de la verdad, con que se sale del engaño o error en que se estaba.

2. m. Efecto de ese conocimiento en el ánimo.

Seth Godin es un gurú de la Red, su lectura podría ser considerada business-related o cualquier otra cosa. Cito:

Las historias sirven para contarnos mentiras a nosotros mismos. Y esas mentiras satisfacen nuestros deseos

El desengaño del que hablo no es exactamente el conocer la verdad, sino en *toparse con ella* cuando confiabas en poder transformar la realidad por obra y gracia del mero deseo. En términos estadísticos, nuestra "verdad" auto-sugestionada es más improbable que la realidad, pero no por ello menos cierta.

Es curioso e incluso sorprendente hasta que punto nos engañamos a nosotros mismos, o dicho de otro modo, como nos hacemos tremendas ilusiones con sucesos muy poco probables. Y, en mi opinión, no tiene nada de malo.

Como auto-nombrado inventor de historias, aceptando la realidad como una mera percepción, lo único requerido al mentirse a uno mismo es estar dispuesto a aceptar el brusco tropiezo con la realidad con deportividad.

Una vez se desvanece del todo la posibilidad del suceso X, debemos remover nuestra experiencia vital en la búsqueda de los ingredientes para crear nuevas y mejores historias, y así ad infinitum.

No todos los deseos se satisfacen a través de las historias que nos contamos para mentirnos a nosotros mismos, pero sí son la base fundamental de la ilusión. Y la ilusión es siempre bienvenida, por muy atractiva que sea nuestra aparente realidad.

Manifiesto “En defensa de los derechos fundamentales en internet” II

2010-03-19T17:01:00.000+01:00

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que…

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.

2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial – un organismo dependiente del ministerio de Cultura -, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.

3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.

4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.

5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.

Por qué formar parte de La lista de Sinde

2010-03-10T00:48:00.004+01:00

Hay muchos motivos para formar parte de La lista de Sinde.

El más obvio, quizás, sea la necesidad irrefrenable de exclamar "el Rey está desnudo!". A nuestra democracia y a nuestro Gobierno (lo hayamos votado o no es el nuestro), se la han "colado".

Aprovechándose de su ignorancia digital, y de su obsesión por seguir acompañado por populares artistas en las fotos de campaña, la auto-denominada Coalición de Creadores ha conseguido crear un poder judicial propio.

Como el contexto es de sobra conocido, me gustaría centrarme en otros motivos más prácticos y desenfadados por los que sumarse a La lista de Sinde:

1) Desobedecer mola.
Pertenecer a La lista de Sinde es desobediencia civil, autoinculparse de un no-delito que el poder judicial paralelo condenará a la hoguera de la censura. ¿Os habéis hecho viej@s ya para poder desobedecer, por el mero gusto de hacerlo, a papá o mamá? Aquí tenéis una nueva oportunidad para disfrutar cual Bart Simpson saltando en los charcos.

2) Comidas familiares.
Ya no hay grises con porras ante los que poder correr cual alma que lleva el diablo. Cuando en el futuro os sentéis a la mesa con vuestra familia política, ¿de qué afán de libertad juvenil vais a presumir ante el cuñado de turno?. Una web censurada vende mucho, aunque en ella sólo tuvierais las fotos de vuestra última juerga de solteros...

3) Lo rebelde nunca pasa de moda, y además es sexy.
Si no te van los tatuajes de futbolista, los peinados "Tokio Hotel" o los piercings everywhere... La rebeldía a Sinde llama a tu puerta con la fuerza de un James Dean friki resucitado. No dejes pasar esta oportunidad, rebélate con causa.

4) Estás en la lista!
Por fin, tras años sin ver tu nombre ni en la convocatoria del equipo de fútbol sala de los colegas, puedes volver a imaginarte la dulce voz de tu profe de secundaria pasando lista y pronunciando tu nombre y apellidos. Tal vez recibas un carta para-judicial en casa, o un email al info de tu blog, pero tu nombre estará en una lista, por fin.

5) Monumento al internauta desconocido.
No seas modesto, te gustaría ver tu figura (retocada apropiadamente con Gimp) presidiendo la plaza de tu pueblo, aunque fuera sólo para servir de WC a las palomas.
Tal vez esta historia no dé para tanto, pero sin duda verás tu nombre en la lista (y van dos!) de represaliados cuando la cordura digital gobierne en España, es algo puramente generacional. Y con seguridad habrá un monumento a aquellos blogs y webs desconocidas que jamás volvieron a ver la luz eléctrica de la Red.

6) Tocar los eggs a Teddy Bautista, Ramoncín y otros tantos de la misma calaña.
Si nada de lo anterior te sirve, si sólo te mueve el molestar sin más, sin rencor y sin acritud por mi parte, ¿no provocan esos nombres un profundo malestar en lo más hondo de tu ser internauta? Si eres un "toca huevos" profesional, empléal en algo útil esta vez.

Y así, habiendo mentado a los ideales para muñeco vudú de todo friki internauta, pongo a lafiebredeloro y a un servidor a disposición de la comisión para-judicial del Ministerio de (in)Cultura.

La pérdida

2010-02-26T20:17:00.004+01:00

Llegó a su vida sin anunciarse,
sorprendió a su sonrisa, anegada tras un océano de tiempo pasado.
Lució el sol con fuerza,
evaporando mares de perennes recuerdos.

Embriagada por la alegría,
evitó cuestionar su origen,
hasta hallarse en un desierto de imposible soledad.

No fue la naturaleza del huésped,
sino el brote de la duda,
quien precipitó el nuevo ciclo.

La consciencia innecesaria del anfitrión,
su búsqueda de la razón,
el inalcanzable sosiego...

Así se forjó la pérdida,
esperando ya otro día de cegadora luz.

[Sin título]

2009-12-17T01:02:00.006+01:00

A la par de ahogados lamentos,
atraviesa la niebla un halo de esperanza,
cuya luz, furtivamente, se posa sobre las olas.

Revueltos días de vino y rosas deshechos frente a las rocas,
añoranzas marchitas de un pasado mejor,
cenizas esparcidas en la mar...

Mientras, aquellas ondas siguen danzando a la luz,
sabedoras de que su ser no alcanzará más allá de un lamento,
rugiendo presas del deseo a pervivir.

Y no por más falso y efímero, es menos fatal su anhelo,
pues cantos de sirena les convocan,
y ellos acuden prestos.

Recita, trovador, versos sueltos,
mientras vagas en pos de las olas,
iluminado por un haz esquivo,
al son de ninfas marinas,
al encuentro de tu fatal destino.

Explosión nocturna en el zaragozano barrio del Actur

2009-12-06T13:33:00.008+01:00

Los vecinos del zaragozano barrio del Actur se despertaron el pasado viernes noche sobresaltados por una explosión de gran intensidad y origen desconocido.

Un equipo conjunto formado por especialistas en explosivos de la Guardia Civil, la Policía Nacional, el Ejército de Salvación y la Guardia de Honor de la Casa Real se aproximaron a la zona de madrugada para investigar el extraño suceso.

Después de varias horas, un miembro de la Guardia de Honor de la Casa Real fue visto abandonando con inusitada premura la zona.

Al ser descubierto por sus pantalones bombachos y casco medieval, declaró: "Estoy horrorizado, en mis años de servicio como securata en la cola VIP del Pardo no había visto nada igual. He tenido que salir corriendo para salvaguardar mi trabajo. La coraza no se estira, sabe?"

A la vista del informe pericial, la bomba causante de la nocturna explosión era de tipo calórico, de gran potencia: "Inusual, pero efectiva. Por la elevada carga de calorías en la mezcla, sospechamos de un grupo terrorista formado por monitores de gimnasio".

"Chocolate, chocolate, chocolate y más chocolate... mezclado con frambuesa. Compacta, sabrosa y letal. Una tarta de cumpleaños, sin duda", sentenciaba el Capitán General de la Guardia Civil ante los medios.

"Estamos inspeccionando la zona, el parte de daños es difícil de precisar ahora, tendremos que esperar a que se haga de día para medir el nuevo contorno barriguil de las víctimas", finalizaba.

"El que ha hecho esto, lo ha hecho a mala fé", declaraba uno de afectados, quien ha preferido permanecer en el anonimato.

"Pasados los 30, tengo bastante con ir a correr todas las semanas. Mi barriga peluda no queda bien con el nuevo centímetro de contorno derivado de la bomba calórica ingerida", añadía

"Estoy mayor para volverme metrosexual, pero otra tarta como esta y tendré que depilarme el pecho para compensar. Ande se han ido mis abdominales? Es una desgracia, espero que encuentren al culpable."

Desde aquí, todo nuestro afecto y comprensión para los familiares y amigos de las víctimas. Nada de subirse a ninguna báscula ni verse de perfil al espejo en los próximos días. La vida sigue.

En defensa de los derechos fundamentales en internet

2009-12-02T11:13:00.005+01:00

Resumen: el Gobierno la ha vuelto a liar.

Sigue luchando contra fantasmas motivado únicado por la ignorancia y el sostenimiento de la economía de algunos superados por la realidad digital.

Escribiré mi opinión sobre el rol de "reseller" del Gobierno en A Nosa Terra en los próximos días.

Mientras tanto, suscribo el manifiesto "En defensa de los derechos fundamentales en internet":

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos , como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.

2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.

3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español , perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.

4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.

5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.

6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.

7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.

8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.

9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.

10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Buscando, oí tu voz en mis sueños

2009-11-28T00:32:00.003+01:00

Buscando, te hallé sola y ajada por el ir y venir de las estaciones y el rigor de aquélla, tu pretendida soledad.

Quise danzar contigo, lucir en compañía mis olvidadas artes de antiguo trovador.

Frunciste el ceño, misteriosa, dando pábulo así a mi hambre de esperanza.

...

Respeté la pausa. Elevé mi ser por encima de la arena, flotando cual bailarina sobre puntas, esperando con extraño capote la embestida de la suerte...

Contuve el aliento, sonreí con una mueca falsa. Tuve miedo. O, al menos, sentí.

Me dejé deslumbrar por el sonido de tu voz, la cual quizás nunca había, ni lograría escuchar. Tan ebrio de recuerdos...

Negué la evidencia, mentí para mis adentros, engañé al mundo.

Soñé con otro sueño, y con otro, y otro más... a cual más lejano.

Volví a la realidad negada de tu soledad, decidido a afrontar el adiós. Quizás, otro hasta luego.

"Estemos solos, juntos", acerté a susurrar, de forma sin duda inaudible.

Te acercaste, sigilosa, mientras agachaba la cabeza, vencido ya, desde el inicio.

Marchamos juntos hacia ningún lugar.

...

"Es todo lo que tengo", te dije. "Pobreza de espíritu y hambre de esperanza".

Me acosté y te quedaste sentada, a oscuras, observando. Cerré los ojos. Oí tu voz en mis sueños.

El valor del silencio

2009-10-14T23:25:00.004+02:00

Apagué la luz, o cerré los ojos, no lo recuerdo. No deseaba ante mis ojos más palabras.

Decidiste salir por la ventana, a pesar del negro muro de lo desconocido. Caíste.

Tapé mis canas con las sábanas, cual niño temeroso del invisible monstruo dentro del armario, en mi cuarto.

Volviste a encender la luz, o abrí mis ojos, los cuales dejaron de estar sordos. Pero no veía, tal vez ni siquiera eras tú.

Me quedé quieto, inmóvil, confiando en ser tan invisible como el monstruo.

Permaneciste en silencio, tal vez ya no estabas.

Abroché los botones. Me incorporé. Encendí una luz más allá del pasillo.

Qué ves ahora?, dijiste. A ti, respondí. Y así recordamos juntos el valor del silencio.

Pau, ese dedico te lo vamos a curar...

2009-08-27T23:55:00.006+02:00

Habíamos conseguido traer a Zaragoza a la, posiblemente, mejor fisio-especialista en dedos del mundo. Queríamos intercambiar sus servicios a cambio de una camiseta de Pau Gasol, pero no pudo ser...

Sólo logramos unos segundos de prime-time televisivo en laSexta, con el Sr. Juruen de acompañante de excepción de nuestra rubia y silenciosa amiga. Yo la sostenía.

¿Por qué queríamos una camiseta de Pau Gasol y no de cualquier otro?
* Primero: es el mejor jugador de basket español de la historia.
* Segundo, y más importante: Pau no podía jugar (por un dedo lesionado), así que su camiseta no estaría sudada.

Tuvimos 2 partidos. Vestimos a nuestra amiga de roja camiseta, lo suficientemente ligera para esquivar el justiciero calor de Mañolandia, pero cubriendo sus voluminosos y llamativos atributos de muñeca hinchable rubia que brilla en la oscuridad (o eso decía la caja ;)).

Nos pidieron la invitación de la rubia en la entrada, pero tras facilitarle su teléfono a los guardias de seguridad, pasó gratis. "Se llama Trinity", les dije. A mí me cobraron, para que luego hablen de la igualdad entre los sexos...

Habíamos exprimido nuestros cerebros, durante unos 23 segundos, para encontrar las frases adecuadas y así conseguir la atención de las cámaras. Queríamos salir en el vídeo-marcador y conquistar a Pau.

Escribimos lo siguiente:
* "Pau, ese dedico (nótese el "co" maño) te lo vamos a curar".
* "Una camiseta nos tienes que dar".
* Y para esgrimir con simpatía una vez que se acercase a nosotros: "2 tetas x 2 camisetas" :)

Los ojos, rubia cabellera y, sobre todo, hábiles manos de nuestra explosiva amiga, lo habrían conseguido. Tantas semanas concentrado, compartiendo habitación con algún otro grandullón de 2 metros... Terreno abonado para Trinity.

Sin embargo, para aquellos que no lo sepáis: el Pabellón Príncipe Felipe de Zaragoza no tiene vídeo-marcador... No hay grandes pantallas donde salir dándose el beso de rigor con la muñeca hinchable más atractiva del pabellón...

Intentando sortear ese primer contratiempo, el segundo día apostamos por un mosaico humano. Una letra y/o flecha en cada folio:
* Arriba "P-A-U"
* En medio: "->" Trinity y los carteles originales "<-"
* Abajo "A-Q-U-Í"

Convencer a los espectadores vecinos no fue difícil: a algunos les prometimos el peine de Montes, a otros la fama televisiva y, a los más, el teléfono de Trinity.

Montamos un mosaico con ~10 personas (incluyendo 2 impresentables, con gorra y rastas respectivamente), mostrándolo en perfecta sincronía las 3 primeras ocasiones de tiros libres de Polonia. Pero Pau no nos vió...

Tras plantearns enviar a Trinity sobre la masa humana, cual paloma mensajera, con una nota en su plástico orifio bucal, desistimos, al no poder vencer al miedo a perderla para siempre.

LaSexta, sin embargo, enfocó en la segunda parte a nuestra amiga, al Sr. Juruen y el mensaje de 2 folios originales -siguiendo el plan D (o era el E?)-, pegados con celo a sus turgentes pechos.

Pau, la próxima, en L.A.

La vida es incertidumbre

2009-08-06T01:08:00.006+02:00

En ocasiones prestamos tanta atención a las palabras, el detalle de su significado, al momento en el que se pronuncian y la motivación oculta (como si siempre la hubiera) para hacerlo...

Confíamos en lo que no vemos antes que en lo que tenemos ante nuestros ojos. Dejamos que el miedo al mañana, y no la simple alegría del presente, nos dirija. Nos equivocamos conscientemente por miedo a acertar dejándonos llevar...

Queremos analizar cada nimio detalle, saber, como si todo debiera sernos revelado al instante. Y, por ello, préstamos tanta atención a esas minucias que "los árboles no nos dejan ver el bosque".

Para vivir, hay que arriesgarse a ver cada nuevo sol a pesar de no saber qué pasará mañana. Y cuando la alegría es, ¿para qué pensar?.

La vida es incertidumbre; y las palabras, sólo palabras. Menos semántica y más palabras a la deriva del destino. La vida es incertidumbre.

Mi piel

2009-07-26T12:58:00.005+02:00

Siento cada gota de sudor deslizándose por mi piel
y el vello, reverente, inclinándose ante su paso,
abriendo camino al inmenso calor de la noche.

Mi respiración entrecortada anuncia, arrogante,
el preludio del más dulce de los sueños,
merecido premio de todos, nosotros y demás insomnes.

Mientras, mi piel sigue rozándose con tu piel,
esquivando la llegada del perenne ocaso,
y saludando, silenciosamente, a la penumbra que antecede al día.

Explosión y suicidio en calurosa noche de insomnio

2009-06-30T01:40:00.009+02:00

Uno de mis colegas maños afirma estar bien dotado. Concretamente, su dote consta de sendos testículos-termómetro: empiezan a sudar cuando la temperatura ambiente supera los 25 grados.

A consecuencia del calor aragonés -30 grados a las 00:45-, miles de horas de productividad mañanera se pierden por noches de insomnio de todos aquellos que, como yo, gozan de raíces galegas y muchos años de veranos nublados coruñeses.

En Coruña, los 30 grados los veíamos en los mapas del tiempo de la tele, sabiendo de su real existencia por algunos garitos populares sin aire acondicionado ("para qué -decían los dueños-, así beben más") y por la costumbre de saltar las hogueras de San Juan. Ya está.

Sin embargo, sin estos nocturnos grados aragoneses, un nocturno post como éste nunca hubiera visto la luz del día siguiente, ni mi portátil estaría impregnado de sudor...

Siguiendo con la temática de los huevos ("testículos" en horario infantil), mi ludopatía vital ha causado hoy la explosión y consiguiente muerte cerebral de un inocente potencial pollo (y/o "polla", en horario nocturno). Es decir, me he cargado un huevo.

Las instrucciones para el huevicidio:
* Primero, jure usted lealtad eterna a la secta del "prueba y error", aversa confesa a la lectura de manuales y/o búsqueda de info previa en el oráculo internet.
* Segundo, en pro de la innovación y el avance de la ciencia, niéguese a cocer un huevo de la forma tradicional.
* Tercero, escoja al azar un huevo inocente, acompañado de otro igualmente inocente vaso de cristal.
* Por último, meta el huevo en el vaso y a ambos en un microondas marca ACME. Active el temporizador y espere.

El resultado será una explosión de magnitud proporcional al tamaño del huevo, la cual dejará el interior de su microondas cual piso de estudiantes tras una fiesta de la espuma, fiesta verde (esa fue buena :)), fiesta del martes porque es martes...

En fin, como un piso de estudiantes el día D(espués), ya me entendéis.

Además del huevicidio involuntario, el inocente vaso, en shock, incapaz de sobrellevar el espectáculo dantesco causado por la deflagración, optó por el suicidio: se rajó de arriba abajo, haciendo inútil cualquier intento de reanimación.

Mi colega maño de los huevos sudorosos afirma que la tragedia hubiera podido ser evitada limitando el temporizador a 6 segundos. Desgraciadamente, los microondas marca ACME no cuentan todavía con reloj atómico cual temporizador.

Dedicado a la memoria del huevo desconocido, sacrificado noblemente en pro de la innovación y el avance de la ciencia. Descanse en paz.

Mi voto en las elecciones europeas del 7 de junio

2009-05-31T16:18:00.007+02:00

El 7 de junio estaré en San Francisco por temas de trabajo, así que he solicitado y recibido ya la documentación para el voto por correo.

En las elecciones europeas, mi primera premisa es reflexionar sobre el voto desde una perspectiva continental, pensando en Europa y los países que la forman, y evitando el discurso de ir a Europa con la única intención de lograr el beneficio del país de origen.

La segunda, es centrar la decisión en torno a uno o unos pocos temas que puedan ser evaluados a posteriori, escapando de programas generalistas llenos de tan vacías y abiertas que podrían ser justificables de cualquier forma.

Lo cuantitivo y medible, lo verificable, es algo que espanta a los políticos, pero debería ser una exigencia básica de los ciudadanos para poder evaluar de forma sencilla si los compromisos electorales se llevan a cabo.

Con esas dos premisas -visión europea y propuestas evaluables-, mi elección ideal para las elecciones del 7 junio sería algún partido pequeño y especializado en un tema que afecte a todos los europeos por igual. El long tail de la política, sobre el que escribiré próximamente en mi blog de ANT...

Dado que mi mayor preocupación política actual, en lo que a la UE se refiere, tiene que ver con conservar y promover las libertades otorgadas por la naturaleza neutral de la Red, mi voto debería ser para el Partido Pirata sueco.

No soy sueco ni voto en Suecia: vivo en Zaragoza, soy galego (vigués-coruñés) y voto en Vigo.

¿Hay Partido Pirata, o similar, por el que se pueda votar en España? Me temo que no. Por ello, mi elección debe ser otra, y en esta ocasión será Izquierda Unida (IU), Willy Meyer.

Nunca antes había votado por IU, tanto por mi pragmatismo de "voto útil", como porque en los últimos años han sido grupo político incapaz de acordar y comunicar una visión clara a la sociedad.

Por ello, a nadie se le escapa, IU atraviesa un proceso de descomposición que podría desembocar en su desaparición del espectro político.

¿Por qué votaré por IU en las elecciones europeas?

Por un lado, han sufrido en propias carnes la sinrazón de los aprovechados de los derechos de autor, de forma reciente, lo cual les ha llevado a declarar explícitamente la necesidad de fomentar el copyleft y las licencias creative commons.

Por otro, confío en que dentro del grupo de la izquierda unidad europea (European United Left–Nordic Green Left) puedan seguir plantándole cara a propuestas como el reciente "paquete telecom".

Nuestra libertad, especialmente en lo relativo a la Red, se juega en Europa.

Mi voto es por la libertad en Internet, libertad al fin y al cabo.

Hondonadas de hostias

2009-05-24T15:31:00.005+02:00

Más vale tarde que nunca, por fin he visto la luz, nuestro amigo "Anzsar" tenía razón: lo de la guerra de Irak era buena idea!

Sí, muchos salisteis a la calle para decir "No a la guerra", pero estabáis equivocadas. Yo también, era joven e ingenuo, y no sabía lo que hoy sé...

Nuestro querido ex-presi quería protegernos, pero no de los temibles terroristas islámicos, ni de las armas de destrucción masiva nunca hayadas... En realidad, "Anzsar" pretendía salvaguardar nuestra integridad física alejando el mayor de los peligros: nuestras patrióticas tropas.

Chavales, tener a los militares en los cuarteles es muy peligroso, lo aprendí ayer noche. Si los niñatos repeinados drogadictos de ayer hubieran estado paseando sus músculos sin cerebro por el desierto de Irak, el Sr. Uruen no tendría una grapa en la cabeza ni yo un corte en la mano. Lejos, mejor lejos. Ya lo decía Álvarez Cascos: "al quinto pino!"

¿A quién se le ocurre salir de casa sin "coca"? De verdad, Isaac, luego te piden y claro, no tienes. Normal que te pongan una denuncia. Imagino que rezará algo así como: "rotura de stock de producto de primera necesidad a las 5 de la mañana, con el agravante de la carencia del libro de reclamaciones".

Isaac tiene tanta pinta de camello como yo de soldadito de plomo... Pero claro, le faltó educación: "Disculpe Sr. niñato soldado, no soy un dealer de esos, siento no poder atender su educada petición y proveerle con la diligencia que Ud. merece. Arriba España!"

Si contestas "no" sin más, y el otro está más pasado que Pocholo en Ibiza, pues se lía. Da lo mismo si pides disculpas educadamente y te apartas mirando para otro lado. Tienen mono de bronca y la montan. ¿Pero no será mejor perseguir chavalas que salir corriendo detrás de 3 informáticos para darles de hostias por no ser camellos? No entiendo a la juventud.

Eso sí, no sé qué les daban de pequeños a los de 20 años de ahora, pero como están de fuertes los cabrones! Si no fueran pasadísimos, los bofetones que me tocaron hubieran provocado algo más que un resbalón y un corte en la mano.

Ay, ya lo decía el sabio Manquiña: "Vamos a llevarnos bien, porque si no van a haber hondonadas de hostias". Los niñatos de hoy, en lugar de pelis porno, se ponen la escena de la coca volando en Airbag. Así nos va.

Viéndolo por el lado positivo: la empresa que pelea unida se mantiene unida! Aunque nosotros -Javi, Isaac, un servidor- salimos por piernas sin orden ni concierto y a mí me cerraron el paso. Si en lugar de zafarme cual runner de fútbol americano me quedo a cambiar bofetadas, ríete tú del 7º de Caballería de Custer. Estos estaban de maniobras con todo el regimiento!

Y yo que pensaba que las simulaciones de batalla y esas cosas militares las hacían en el cuartel, ahora entiendo también lo de la guerra urbana...

En fin, ha llegado la primavera al Corte Inglés! La cosa se anima en todos los sentidos. Iremos al juicio doble (nuestra denuncia y la suya), a ver si les ponen una buena multa por obligarnos a donar sangre contra nuestra voluntad.

Entre esto y lo de Iberia, mi cartera va a acabar rebosando.

500 galegos en cada piso!

2009-05-22T00:30:00.007+02:00

"O presidente da Xunta afirma que ao redor de 500.000 galegos se beneficiarán dun aforro medio de 7.000 euros na compra dunha vivenda"

Nunca hubiera dicho que los galegos somos exagerados, pero a no ser que el Presidente sea un andaluz adoptado y sin acento, o del centro de Bilbao, tal vez esté equivocado: nos gusta exagerar.

A ver, matemática de 1º de EGB (sí, qué pasa, soy de EGB), la tabla del 7: 7 por 5, 35.

Si le añadimos los cinco ceros del medio millón de galegos y los tres de los 7 mil euros.... nos sale 35-00000-000. Es decir, 3.500 M € (tres mil quinientos millones de euros).

Umm, parece bastante, no? Es más de lo suelo llevar encima, me cuesta comparar. 35 € aún dan para una cena y las copichuelas de después, pero con los 8 ceros, demasiadas copas... Da igual, soy de "ciencias". Para hacernos una idea: en 2008, el presupuesto de la Xunta fue menor a 3.200 M €.

Vaya, la Xunta va a dejar de ingresar, cada año de aquí a 2011, más dinero del que hay en el presupuesto completo... sólo en rebajas de impuestos para comprar piso!. Joder, yo me vuelvo, tocará a piso por cabeza lo menos...

Lo malo de los grandes anuncios, ya se sabe, es que hay que leerlos 2 veces. Decían "alrededor de 500.000"... Aunque si leemos la noticia resulta que los "alrededor de 500.000" son en realidad algo más de 330.000 (es decir, 330.001 o 330.002).

Nada, si pides una cerveza y te dicen que son 3,30 € pero te cobran 5 €, tú feliz. Pues de 330.001 a 500.000, lo mismo: minucias, multiplicas por mil, pero minucias. Eso sí, si los espartanos hubieran sido 500 en lugar de 300, pobres de los persas en las Termópilas...

Pero espera Javi, espera, que la Xunta no va a dejar de ingresas 3.500 M €, no has leído el anuncio entero. Sólo va a dejar de ingresar 7 M €.

Eh, cómo es eso? No te enteras contreras!: Hay sólo 60.000 viviendas censadas para vender que no encuentran comprador. La pasta es para eso, para las 60.000 viviendas.

Ah, ok! Joder, leí 500.000 galegos y claro, me cegué. En realidad, esto es para facilitar la venta de 60.000 viviendas nada más. Lo del medio millón de galegos era por llamar la atención...

Aún así, mis mates de EGB me pierden: 7M € entre 7.000 € por vivienda de media... Difícil, ahora ya no sólo es multiplicar y saberse la tabla del 7. Hay que saber dividir también, cabrones!

No pasa nada, a dividir aprendí en 2º de EGB (sí, sigo siendo de EGB): 7.000.000 / 7.000 = 1.000. Coño, 500.000 galegos y 60.000 viviendas, pero ¡la pasta sólo da para 1.000 viviendas!.

Debí leer mal el titular, en realidad decía que 500.000 galegos podrán hacinarse en 1.000 viviendas, eso sí, 7.000 € más baratas.

Y eso qué implica? Ay, soy un cabrón, más números grandes que no se pueden contar con los dedos. Toca dividir otra vez: 500.000 galegos / 1.000 viviendas = 500 galegos en cada vivienda!

Hostia, entonces no me vuelvo, que por muy grande que sea el piso (no habla de m2, pero ríete tú del campo del Madrid al lado de los pisitos estos), ya he compartido muchas veces y 4 es mi límite.

Aún con 4 siempre hay alguno que la monta la noche que yo cojo un avión a las 6 de la mañana, o el que no friega 1 semana y te deja sin platos...

En fin, que prefiero el chiste de los 1.000 chinos en una cabina telefónica, 500 en un piso es un exceso. Gracias Feijoo, pero paso.

PS: estoy harto de los titulares hechos por periolistos de la ESO y presidentes que no saben multiplicar ni dividir.

Joder con el peinado despeinado y los calconcillos de colores

2009-05-17T20:42:00.004+02:00

Hoy domingo volaba a Zaragoza, a través de Madrid desde que Iberia suspendió los vuelos directos Vigo-ZgZ, cambiando mi hora escasa de paseo entre las nubes por unas cuantas horas más de aburrimiento involuntario esperando en la T4.

“La madre que los parió, pero si ya había comprado el billete directo. Iberia, pero de qué vas?”

Ahora mismo, en el momento de escribir esta entrada, debería estar volando, pero me ha tocado descubrir que el overbooking no es una leyenda urbana, existe. Un 12% de plazas extra se pueden vender, lo dice la Ley... Divertidísimo, sobre todo para los otros cabreados señores que se quedaron, como yo, en tierra.

Con todo, al menda lerenda le ha salido bien la jugada: 250 € de indemnización, vuelo Madrid-Sevilla mañana lunes, Lakers-Rockets hoy noche y reembolso del AVE ZgZ-Sevilla del lunes. Redondo, qué todas las desgracias sean estas.

“Gracias dios de los cielos por complementar mi salario con estos regalos inesperados. Gracias Iberia por seguir agrandando la leyenda y gracias querido gobierno por leyes que nadie entiende.”

Además, por la mañana me tocó una primitiva de esas que sellas por interné y nunca más se supo. Otros modestos 101 €, muy alegres para mi bolsillo roto de emprendedor TIC re-start-up en proceso de endeudamiento personal.

“Gracias dios del juego y gracias costumbres ludópatas por complementar aún más mi salario y financiar mis excursiones a casa, la salud financiera de los hosteleros nocturnos y el ego de las rubias altas, delgadas, guapas, simpáticas e inteligentes”

Lo más divertido del finde han sido, sin embargo, viernes y sábado noche, el domingo sólo es un mero complemento cuasi lógico de dos noches de sex appeal del chico del peinado despeinado.

El viernes a las 4am, en Coruña, me pararon en la calle para declararme “chico ideal” de chica fisioterapeuta guapa a rabiar en busca de alguien de conversación inteligente, harta ella de tanta promiscuidad con hombres vacíos de intereses.

“Joder, ahora me paran por la calle? El peinado despeinado funciona. Y mis preciosos y coloridos calconcillos suecos me traen suerte. El hecho de que sea de noche y estén semi-borrachas no es relevante...”.

Ay, cuánta ilusión inocente... Tras darme sexuales motivos para alimentar mi mente sucia de sucios pensamientos, continué siendo el chico ideal para sus amigos... pero no para ella, al menos en lo que a compartir lecho se refiere. Menuda ducha fría me tocó antes de la primitiva y el overbooking!

“A quién leches le doy las gracias por dormir solo? Y, sobre todo, quién fue el simpático cabrón que me anotó de voluntario para intentar conversar inteligentemente con guapas fisioterapeutas que dejan los masajes para sus prácticas?”

Y el sábado en Vigo? De nuevo, otros nuevos desconocidos (chico y chica esta vez) simpáticos volvieron a recomendarme por activa y por pasiva para chica de nombre Linda y más lindos ojos claros y melenas rubias.

“Joder con el peinado despeinado”, exclamé para mis adentros. “No son solos los suecos, los calconcillos chinos también desprenden buenas vibraciones, ríete tú de los anuncios de Axe!”...

Tras la fría ducha mañanera anterior, sabía que ser el candidato oficialista no es garantía de éxito, así que la desilusión fue menos desilusionante: Chequia, país de origen de la linda pretendida, seguirá siendo desconocida para mí. Eso sí, me encanta el español con acento checo. Y las sigo prefieriendo rubias, aunque no sean fisioterapeutas en búsqueda de conversaciones inteligentes.

“Arriba la multiculturidad, la ropa interior de marca y los peinados fashion. Abajo las mujeres que me quieren, sólo, para un rato inteligente a las 4am, las checas que no hacen caso a sus amigos/as y las listas negras de tíos majos inscritos por error.”

La esperanza es lo último que se pierde y la ilusión no me la bajan ni con duchas frías. Así que seguiré vistiendo calconcillos de colores comprados en países remotos y despeinándome con cuidado. Además, de qué iba a escribir en lafiebredeloro si no me pasasen estas cosas?

PS: Aún me falta por contaros el finde madrileño de cuando me llamaba Paco. El de amaneceres sobre céntricos tejados madrileños y clubs nocturnos de snobs y perros verdes. La cosa se anima... Por fin ha llegado la primavera al Corte Inglés!

No te olvides la toalla cuando vayas a la playa

2009-03-29T14:16:00.008+02:00

wo-wo, sa-la-la-lá, ye-ye-ye-yé...

Este himno ochentero de los legendarios Puturrú de Fuá, olvidados por mí pero míticos para algunos zaragozanos locos enganchados al no menos conocido "Un, Dos, Tres", me sirve para ilustrar la primera entrada de la nueva La fiebre del oro, ahora desde ZgZ!.

Sí, chavales y chavalas, para los despistados y aquellos que no hayan tenido la suerte de toparse conmigo en una de las numerosas despedidas-juergas de finales de febrero o principios de marzo, celebradas a lo largo y ancho de la geografía galega, os comunico solemnemente mi traslado a la (de verdad verdadera) ciudad del viento: Zaragoza (ZgZ).

Los motivos de este cambio de trabajo, residencia y costumbres, son numerosos y variados, así que me ahorraré los detalles. Simplemente, la vida es así.

A modo de cuaderno de lecciones, o best practices, me gustaría comenzar esta nueva etapa de mi febril blog personal con un homenaje a la tirita, un invento de 1920 todavía útil en la vida contemporánea.

En ZgZ, no te olvides la tirita cuando vayas de jarana. Ya sé, pierde la rima asonante, pero el mensaje cobra fuerza por comparación, y además el wo-wo, sa-la-la-lá, ye-ye-ye-yé lo aguanta todo :).

Por qué? Os lo explico resumiendo la historia de una tirita zaragozana, en 5 pasos:

1- Contexto: Grupo de amigos zgzanos/as, con vigués-coruñés anexo, baila al son de la música en garito del Casco maño.

2- Evento clave en la trama: Camarera de ojos claros se deja manosear su dedo anular por clientes habituales de codo en barra, con la excusa de envolver con celo un trozo de servilleta para-hemorragias.

3- Idea feliz: El espabilao de turno consigue, mediante brillantes gestiones, una tirita, más antiséptico yankie, y se dirige a la damisela en apuros: "Ven, te voy a hacer un favor...". "*Tú* a mí?".

[Inciso: la respuesta, podría haber sido más larga, como "Tú a mí? maño, estoy tras una barra, soy una diosa a la cual sólo le pueden dirigir la palabra otros dioses (camareros/as, RPs, y demás fauna nocturna) y los clientes muy habituales, los de codos pelaos de hacerme la pelota, los jueves con luna llena, en años bisiestos". Lo último se lo dejó en el tintero, pobrecica, estaba sangrando...]

4- Desenlace previo: Al ver la tirita, aquellos ojos claros miraron cortesmente a tan magno caballero, digno de recoger su mano de diosa con dulzura y firmeza inigualables, fruto de años de enfermería nunca estudiada.

5- Fin: Tras la cura, la obligada invitación a consumición a cuenta de la casa, fue amablemente rechazada para cambiarla por un par de besos (en la mejilla, los humanos y las diosas no deben relacionarse más allá) y un nombre.

Una pena no haber estado igualmente espabilado para quedar para las curas, el corte tenía mala pinta, pero en fin... a tirita por copa, la crisis será menos crisis.

Ya lo sabéis, primera lección desde ZgZ, No te olvides la toalla cuando vayas a la playa:

Las suecas no están buenas

2009-02-18T00:06:00.006+01:00

Y Alfredo Landa fue un producto publicitario de la industria turística escandinava...

En realidad, el Alfredo de los 70 no era más que el preludio cinematográfico de la publicidad encubierta. Es decir, un cartón de leche marca ACME (Pascual en España), que el protagonista de turno sujeta y muestra bien orientado hacia la cámara.

Y así, friéndonos el cerebro sin avisar, con tías pretendidamente suecas en bikini locas de amor y lo que no es amor por un bajito moreno regordete, toda una generación de españolitos se enamoró de las rubias, ya fueran teñidas o... (si eran españolas) teñidas.

O es teñida, o no es española, o es española y no es rubia. Y si os cuenta que la causa de su rubio con raíces oscuras, cejas oscuras e intenciones oscuras, es derivado del uso inclemente y repetitivo ("desde pequeñita, te lo juro por las bragas de Mafalda") de champús con (muuucha) camomila... no sólo te miente a ti, sino también a ella misma.

Pero volvamos a las suecas... Dejadme abriros los ojos al igual que se han abierto los míos, imposibles de cerrar tras la abrupta caída de un mito adolescente, Estrella Polar de navegación afectiva y sexual en busca de la rubia felicidad: las suecas no están buenas.

Ya, ya lo sé, vuestros padres y los padres de vuestros padres os habrán contado otra cosa, pero yo he estado allí. He visitado la fuente sagrada de la camomila, donde hasta en los bautizos utilizan champú "brillo dorado", y lo he visto: hay muchas suecas morenas, e incluso bajitas!

Tras ver una vez tras otra el cartón de leche marca ACME en españolas películas tales como Manolo La Nuit, las voluntades de nuestros antecesores se quebraron, y fueron alienados por la máquina publicitaria sueca, en su infame búsqueda y captura de más visitantes para sus numerosos museos.

¿O acaso conocéis ciudad con más museos por metro cuadrado que Estocolmo? Pero si incluso han tenido la desfachatez de reflotar un barco hundido (nada más ser botado... ¿algún español entre los carpinteros/marineros responsables?) para mostarlo en un museo-El Vasa Museet-, como si les gustase presumir del ridículo...

A ver, si no me creéis, someted a las suecas a "la prueba de la raqueta": ¿cuántas tenistas suecas podéis contar con los dedos de una mano? Pues eso, las mismas que con los dedos de las dos: Ninguna!

Descontando a la mujer de Figo, no creo que seáis capaces siquiera de mentar a alguna modelo sueca...

Ay, tantos años (30) sufriendo en silencio las hemorroides del no haber visitado la cuna verdadera de esta historia de una obsesión, para finalmente toparse de bruces con la mala idea de la maquinaria publi-turística sueca...

Para finalizar esta funesta letanía, os dejo con 1'34" del celtíbero español:

Historia de una obsesión

2009-01-29T01:44:00.004+01:00

Día D, hora H, minuto M...

El próximo domingo mi hermanita y yo mismo volamos a Suecia, un servidor con gomitas de brackets falso color naranja (carne pufo deberían llamarle), fruto de mi última pasada por Vigo para superar el ecuador temporal de mi ortodoncia.

Pasaremos una semana en Estocolmo, espero que compartiendo espacio en el piso de 18m2 de Hanna, una amiga sueca conocida de mi younger sister durante su excedencia vital en Australia, lugar situado justo debajo del globo mapa-mundi de cualquier habitación, y en mi "lista mental de zonas pendientes para escaparme unas semanas antes de los 35".

Las suecas, según mi hermana, son mujeres perfectas: más rubias, guapas, potencialmente morenas y desproporcionadamente bien dotadas que cualquier otra fémina sobre la Tierra.

Además, durante dos días nos escaparemos al norte, a Kiruna, por debajo de 10 grados por (casi, tal vez) primera vez en mi vida, a pasar más frío que cuando lo del amanecer tras 10 horas de coche y 2 horas de sueño en Grand Canyon, aquel nunca olvidado diciembre yankie de 2005.

Recuerdo la última vez que emigré por pocos días al Norte, en sentido contrario a las aves del mismo hemisferio en busca de mejores climas. Bouzada (Bz) y yo decidimos pasar juntos unas de nuestras últimas vacas, todavía jóvenes y solteros en edad de merecer, antes de los 25, sin trabajo e hijos que lo impidieran.

Bz ofrecía casa gratis en Holanda y yo quería ir a Escandinavia, siendo fiel a la historia de una obsesión por las mujeres rubias, altas, guapas y delgadas. Y la casi Escandinavia más cercana a los Países Bajos era Denmark. Así que, durante un acto de agencia de viajes digno de escena teatral, decidí reservar vuelo de ida a Amsterdam y vuelta desde Copenhague.

Eran buenos tiempos aquellos del inglés macarrónico y los autobuses Amsterdam-Copenhague...

Muchos años después, en una década ya con dígito primero impar, volaré a la verdadera cuna de esta historia de una obsesión, (por todos) conocida, broma sempiterna y reconocida (por mí) afición malsana.

Algunos dicen que no volveré; otros que volveré, sí, al norte cada semana; los de más allá, que me dedicaré a la trata de blancas y/o al intercambio de cromos; los últimos que nunca tal obsesión tuvo su final tan cerca... al toparse bruscamente con la realidad, la cual supera frecuentemente la ficción, pero en raras ocasiones mi locura por lo imaginado e imaginable.

Pasearemos tríneos arrastrados por huskies, guiaremos motos de nieve y otearemos el horizonte en busca de alguna deseada Aurora Boreal. Haremos fotos, pasaremos frío, nos volveremos locos...

Llamaremos a mamá cada día para que no le dé un ataque al tener a sus dos hijos, por primera vez, juntos lejos de casa...

Primo, son las 2:15am, espero mañana disfrutes con este alocado y taciturno post de pre-viaje a la cuna e inicio (o fin) de la historia de una obsesión.

La semana de los últimos

2008-12-01T23:59:00.006+01:00

Lunes, 1 de diciembre de 2008, el menda lerenda se enfrente a la semana de los últimos.

El último finde

El sábado pasado fue mi último finde con 2x (veintitantos). Lo pasé en casita. No te hagas ilusiones mamá! estuve solo solísimo, escribiendo mi post de ANT (el autobombo que no falte) y viendo llover, como la canción. El granizo y la gélida noche vencieron al resto de veintimuchoañeros coruñeses conocidos y tocó reservarse para el cumple.

El último plan de viaje

A Suecia, concretamente a Stockholm, reservado el viernes-sábado para irnos mi hermanita y yo en febrero 09 a ver Auroras Boreales y suecos-suecas.

Quiero ir a Suecia desde que tengo uso de razón. Con 23-24 Bouzada votó Holanda y yo cogí los billetes de ida a Amsterdam y vuelta desde Copenhague, 800 kilometros al norte. Soy cabezón, pero vaya 15 días entre Amsterdam y Copenague, qué tiempos!

Dinamarca ha servido como sucedáneo durante más de 6 años, pero ha llegado la hora de visitar el país donde debiera haber nacido este rubito con pinta de guiri "bajito". A ver si vuelvo...

El último partido de fútbol

Hoy mismo, y no me volveré en enfundar las botas (como aprietan, tengo los dedos destrozados!) hasta el miércoles después del festivo.

El entrenador estaba tan desesperado después del 0-6 que, supongo, no querrá vernos hasta después de unos días de descanso. Somos penúltimos y perdimos 0-6 contra los últimos en su primera victoria, todo un logro digno de suicidio colectivo.

Mi bagaje, 70 minutos de central y sólo 1 amarilla. No hice más faltas, corrían demasiado y después de 2 meses y pico sin correr no era capaz ni de agarrarlos. En fin, los años pasan, los del otro equipo corren...

Y el último lunes

El otrora bautizado como peor día de la semana, ahora resulta ser un día más, incluso medio bueno cuando te das cuenta que será el último... de los veintitantos.

He pasado la mañana en reunión de socios de Igalia, my company, deciendo cómo repartir los beneficios entre toda la pandilla.

Una parte de los míos irán destinados a dar de beber a la tropa del cumple el sábado. Madre mía, la qué vamos a liar, somos un montón! Cómo se nota que los años pasan pero las buenas costumbres no se pierden, menos mal!

Os iré contando a lo largo de la semana, a medida que unos confirmen y otras se caigan, pero en la cena seremos muchos/as y en las copas más. Vigo, prepárate.

30, nada menos, en 10 días

2008-11-26T01:11:00.009+01:00

Cumplo 30 en 10 días. La cuenta atrás sigue restando, inexorable. Por ahora, todavía no me he deprimido ni me han salido (más) arrugas.

En fin, estoy entre regalarme un curso de paracaidismo o saltar de un puente... :) Alguna locura tendré que hacer entre los 30 y los 31, y el tatuaje ya lo tengo...

En todo caso, lo importante ahora es informaros, a aquellos pocos que no hayáis recibido invitación formal vía Facebook, email, sms o grito nocturno en un bar, de la celebración de mi cumple en Vigo el sábado 6 de diciembre.

La Constitución (Consti a partir de ahora) y yo nacimos el mísmo día. Hemos llegado (casi) a los 30 juntitos y creemos que ha llegado el momento de celebrarlo. Os invitamos los dos, la Consti y yo. Datos:

javi's 30 whatever party
Ven, no me comprometo a cumplir 31...

Inicio: sábado, 6 de dic de 2008 a las 21:30
Finalización: domingo, 7 de dic de 2008 a las ~7:30
Lugar: cena por ahí + 1 garito tranqui en Churruca (Modo+Albedrío)
Ciudad/Población: Vigo, Spain

Habrá cena previa para quien se apunte, aunque muchos tienen la cena ocupada y se sumarán a partir de la 1 o 2am directamente en Churruca, cuando el alcohol corra a borbotones por las venas de la Consti. Nos comprometemos a pagar todo lo que seáis capaces de beber.

Yo permaneceré sobrio al menos hasta veros semi-borrachos/as a los/as demás. Después contrataré el curso de paracaidismo y con suerte dejaré el primer salto para cuando me recupere de la resaca.

Ah! Saldré peinadito y sin gorra, así que olvidaos de la foto actual del blog e intentad recordad como era antes, hace mucho, cuando joven y lozano...

Ante todo, mucho cariño y mimos, por favor, hay que cuidar a los mayores. La Consti necesita de vuestro apoyo, a ella sí le han salido arrugas....

¿Me estás tocando el culo?

2008-11-17T00:15:00.003+01:00

Escribiría la historia de otro modo, porque aunque corta, fue intensa y merecedora de un post largo y detallado, pero es tarde y tengo sueño, así que "resumo":

El título
Lo que os ha traído hasta aquí no fue sino una pregunta retórica formulada ante rubia "de las mías", a las 3am en garito coruñés nada dado a contemplar espectáculos como el que le ofrecimos al respetable durante unos breves pero intensos minutos.

Nudo, la historia
Mujer rubia, guapa y delgada de más de 1,70 (al menos con los tacones puestos) y piercing hipersexy en labio superior, posiblemente borracha, se tropieza con mi culito entre sus manos de forma "casual".

Como tras varios segundos lo sigue agarrando con ambas manos, formulo la pregunta retórica citada, ante lo cual obtengo un categórico y nada sorprendente "sí".

Tras reducir el espacio intercorpóreo a milímetros y casi superado el susto inicial, pronuncio algunas palabras torpes y pretendidamente simpáticas, antes las cuales me derrite con un directo y nuevamente rotundo "eres muy guapo".

Su afirmación, además de subirme peligrosamente el ego, reafirma mi hipótesis inicial: está borracha, muy borracha.

Aunque mis principios son claros sobre no liarme con chicas más borrachas que yo, la combinación de piercing hipersexy y "declaración de amor" (si me dicen que soy muy guapo, es amor, porque sólo el amor es ciego) me obligan a citar como propia una de las frases míticas de Groucho Mars: "Estos son mis principios, pero no si no le gustan, tengo otros"

La chica rubia y yo bailamos un rato al más puro estilo yankie, combinando besos y arrumacos varios que van subiendo de tono, amenazando con subirnos a ambos a la barra y aparecer en cualquier "vídeos porno de primera" de turno. O peor, en Youtube. Sin embargo, por suerte para los hijos de mis hijos, mi madre y demás familia, la chica se aparta y se va a tomar algo con su amiga morena.

A continuación, la rubia se arrima a cualquier otro cercano, amaga con bailes similares, besos y demás historias. Vuelve por momentos, repite conmigo... Y así seguimos durante algunos minutos, tal vez menos de los que mi memoria pretende y a mi líbido le gusta recordar.

Desenlace, finales no siempre felices
La chica rubia del piercing hipersexy se va del local rozando por el camino sus pechos con propios y extraños, acompañada por su amiga morena, en busca supongo del siguiente chico "guapo" de la noche. Yo sigo por ahí, como si nada, curado de espantos.

Conclusión
Sí, las mujeres están locas. Cada vez, más. Y a mí me gustan locas. Cada vez, más...

Vuelta al rojo, reflexión

2008-11-14T23:45:00.003+01:00

En ocasiones, lo único que nos priva de alcanzar nuestros sueños es nuestro propio miedo a verlos cumplidos y, así, quedarnos sin ellos.

Cosas sueltas desde Barcelona

2008-10-17T17:40:00.004+02:00

Aprovecho la tarde libre en Barcelona, después de asistir 3 días al curso Sociedad Red, para contar cosas sueltas que tenía pendientes, todas ellas merecedores de un post exclusivo, pero resumidas en pocas líneas a continuación:

* He dejado el color rojo, al menos por un tiempo. Mis gomitas de brackets y mi vida multicolor son azules. Ha habido cambios y la acción siempre provoca una reacción, en este caso el cambio de color, del rojo pasión al azul reflexión y espera (mirando al cielo o al mar ;)).

* Llevo 3 días en Barcelona y me quedan otros dos y pico más. Este finde coincide gran parte de mi familia en Barna: el cumple de mi prima Tania, mis primos Roi y Lois, míos tíos Cris y Darío, y mi hermanita. Hoy por la noche cenita, velas y fiesta. Mañana, más.

* El lunes tempranito, como decía, vuelo a Málaga, donde pasaré otros 2 días y pico entre conferencia y temas de Igalia y ASOLIF, saludando a todo el mundo e invitando y siendo invitado a cervezas y lo que se tercie.

* Hoy viernes se ha publicado el segundo post de mi tercer blog. Después del primero en 2005, esta fiebre del oro sin rumbo ni contexto conocido más allá de "lo que se me ocurre", vino el blog en Igalia y ahora el último en A Nosa Terra, sobre Internet, web 2.0 y similares. Soy casi, o sin casi, un serial blogger.

* Vuelvo a estar sin lío/rollo conocido. Y la última era conocida porque coincidimos y compartimos ratos con varios/as amigos/as en Vigo. El amor es lo que tiene, o lo hay, o no lo hay. Soy un romántico, estar porque sí no me va...

* Y, por último, sigo sufriendo una tendinitas en el tendón de aquiles que no parece querer abandonarme, me ha cogido cariño. Mientras, mi querido equipo de fútbol -Vioño C.F.- ha cambiado un excelente inicio de temporada (sin mí), por un par de terribles últimas derrotas (también sin mí). Con suerte, antes de cumplir los 30 estaré otra vez para saltar y campo y practicar aquello del "balón o jugador".

Títulos en lafiebredeloro

2008-10-12T22:57:00.003+02:00

Después de 3 años en Blogger, mientras mi hermanita me cuenta cosas de su finde, hago de tía multiproceso y encuentro por casualidad cómo introducir títulos en los posts de Blogger.

No es que los hubiera buscado antes sin encontrarlos, para mí era natural ponerlo en negrita al empezar la entrada, pero como algún suscriptor de RSS del blog me ha comentado que sería mejor tener un campo título... He escuchado y he hecho caso.

De todos modos, como dice mi colega el informático-psicólogo Javichan, los títulos de mis posts son normalmente crípticos, no cuentan nada o casi nada de la historia posterior.

Eso sí, para llevarle la contraria, este post va con título relacionado, sin misterios y sin extridencias ni palabras malsonantes para llamar la atención. Todo sea por provocar :)

Los americanos son tan imbéciles como nosotros... pero no más

2008-09-23T04:56:00.005+02:00

Según una leyenda urbana que alguien nos contaba en el colegio, los yankies no saben ni siquiera situar España en el mapa, creen que está debajo de México. Sin embargo, cuando yo digo que soy español en USA, resulta que uno tiene un amigo con novia de allí, otro ha corrido los San Fermines... Y resulta que todos saben que somos Europeans.

Más allá de leyendas sobre lo tontos, o imbéciles, que son los yankies, en estos días en New York me he encontrado con un par de casos que muestran un nivel de imbecilidad similar entre Spanish y Americans.

Lo primero, los fantásticos porteros de los garitos de moda (bouncers en USA). Gozan de la misma mirada de indiferencia y desprecio que los españoles. Si tuvieran a un tío agonizante en la puerta, por ej. sangrando de forma abundante, pero sin trajear y una tía repeinada a su lado, lo más probable es que le dedicasen una sola y única mirada, eso sí, de arriba abajo. Después se apoyarían en la columna/pared de turno y orientarían su mirada al infinito, al más allá, sugiriendo una profunda e inexistente reflexión, esperando que el tío agonizante de "la cola" se desvaneciese.

Los bouncers hablan en inglés, pero esa es la única diferencia con los porteros españoles. Los músculos, miradas, pintas y desprecios son los mismos. ¿Dónde está la escuela internacional de poner cara de mala leche donde estudian todos ellos? ¿O tal vez es algo genético, un don divino para muscularse y hablar con monosílabos y/o pedir una invitación?

Además de los porteros, a los yankies también les gusta el aire acondicionado, mucho. En verano, visten chaquestas y jerseys en las oficinas, comercios, etc. Igualito que en España. Subes al vagón del metro, te congelas; te bajas, te asas. Sales a la calle, estupendos 20 grados; entras en un Starbuck, rebuscas la chaqueta en la mochila para evitar morirte de frío...

Imagino que somos todos fervientes defensores de la necesaria selección natural: si no palmas por el cambio continuo de frío/calor, vales para participar en la continuación de la especie. Igualitario, fair, no se marginan razas ni culturas.

En fin, qué bonito es ver que estadounidenses y españoles tenemos cosas en común. En el nivel de absurdos e imbecilidades, todos cortados por el mismo patrón. Si el balón de fútbol americano fuera esférico, podríamos adherirnos cual Puerto Rico y en Spanglish sin complejos.

Mientras, seguiremos rebajando la morriña intentando entrar en garitos pijos vestidos con chándal y zapatillas, y poniéndonos pantalones cortos y camiseta en verano para ir a trabajar. Como en casa.

New York, desde el Empire State

2008-09-17T03:15:00.004+02:00

La primera de varias o, tal vez, la primera y la última entrada desde New York (NY).

Recordando a Meg Ryan en el observatorio de la planta 86th, como Tom Hanks en Sleepless in Seattle, la vista de Manhattan desde el mítico Empire State es suficiente para justificar una visita a la ciudad de los rascacielos.

Cual imperiales piezas de Tetris, los rascacielos de NY encajan celestialmente en el atardecer, unos con otros, formando un puzzle de inigualable belleza, impresionante y sorprendente, imposible de reproducir con la cámara de "pulsa botones" de un servidor.

¿Cómo es posible que tantos gigantes puedan componer una visión urbana tan bella? Desde el casi cielo del Empire State, la arquitectura de las alturas sin fin se impone de forma indiscutible, y recoge los flashes y miradas de atónitos turistas.

El cielo es su única frontera, el verdadero límite de todos esos seres hermanos de acero, cemento y cristal.

Con 12 días por delante en Manhattan, quien sabe si al finalizar tendremos que volver a subir 86 pisos para asegurarnos de que la vista no era tan solo una ilusión...

Balón o jugador

2008-08-02T18:24:00.005+02:00

Como dice mi compi de trabajo Berto: "El deporte es malo para la salud, ¿por qué sino duele después de hacerlo?" Está claro, el cuerpo nos avisa de cuando hay algún problema, ya sea expresándolo a través de dolor, temperatura, inflamación... Si duele, implica que algo no va bien.

Hace unas pocas semanas me crucé con un antiguo compañero del Vioño C.F., el equipo de fútbol de 3ª regional donde jugué 2 temporadas después de la universidad. Sin demasiados problemas, me convenció para volver con otras viejas no-glorias y esta misma semana he empezado la pretemporada, a los casi 30...

Claro, los años no pasan en balde, y tras la semana más deportiva de mi vida post cuarto de siglo, con 2 sesiones de gimnasio lunes-jueves y 2 de fútbol pretemporada en playa miércoles-viernes, el sábado me he levantado con los gemelos y la espalda quejándose del sobreesfuerzo, obligándome a caminar como un abuelito de 80: cojeando y con una mano sujetando las lumbares.

En fin, Berto tiene razón, el deporte no es saludable, sobre todo a cierta edad. No en balde soy el mayor del equipo, además del de mayor fama de leñero, leñador o "javi navarro", como queráis llamarlo.

Lateral derecho sin velocidad y con poco fondo físico se ofrece para agarrar, empujar y meter la pierna a extremos correosos, idealmente bajitos y de menos de 70 kilos, en liga regional sin linieres y árbitros aficionados medio choscos. Razón, campo de Agrela, preguntar por "Portu", el vigués-coruñés de vuelta en el Vioño.

Ay, qué pena me dan los Ronaldos del mundo. Los años pasan, pero lo básico no cambia: balón o jugador, pasa uno o el otro, pero nunca juntos.

Rojo, sigo rojo

2008-07-30T00:13:00.007+02:00

Del color de "La mujer de rojo" (The woman in red), tras pasar por la consulta de mi ortodoncista, he elegido continuar, extendiendo la etapa roja de mi vida multicolor durante 2-4 semanas más.

El motivo de repetir, por primera vez, no es el agotamiento del (sorprendentemente elevado) número de colores en gomitas para brackets, sino el ser fiel a los símbolos que nos ofrece la vida en ocasiones. O no...

La verdad, justo antes de irme a Zaragoza a ver la "Expo" o, mejor dicho, a pasar unos días con Nacho y Heidi, tuve el capricho de ir a comer a la playa el día coruñés más caluroso del año, sin cremitas ni "mariconadas" que protegiesen mi sensible y tersa piel de blanquito antigua rata de biblioteca...

En mi tercer día de playa del año, supuse que mi también nada morena amiga y acompañante llevaría una crema protectora para compartir, pero me equivoqué. Es una práctica, esa de contar con el buen sentido de los demás ante la falta del propio, la cual solía funcionar...

Sin embargo, en esta ocasión, allí estábamos los dos, a las mismas de la tarde bajo un sol de justicia, sólo amenizado por unos bocatas y algún amago de chapuzón en la helada agua coruñesa.

Suerte que mi blanca amiga no tiró de topless (cómo les gusta provocar!) hasta pasada la primera hora, porque sino se hubiera vuelto a casa con unas tetas (con perdón) tan rojas como un servidor, durante dos días temporal imitador de los pieles rojas yankies.

Pero como no hay mal que por bien no venga, tras las quemaduras vino la farmacia y el untamiento recíproco de cremita after sun. Y del goce del roce al rojo en mi piel y, repitiendo, en mis brackets.

Tras los días de piel roja, viene el posible futuro de cáncer de piel y... ¡tachán, tachán!... también el morenito naranja zanahoria. No estaba "tan" moreno desde mis días de vino y rosas en el sur de California...

¿Alguien atisba el siguiente color de este viaje en búsqueda del legendario cofre de oro al final del arco iris?

Y, ahora, nos ponemos rojos?

2008-07-14T20:05:00.006+02:00

A estas alturas, a mi edad, ya rozando la treintena, ¿cómo es posible que me ponga rojo en según qué situaciones?

Pues nada, resulta que la madurez nada influye sobre la forma de ser, esa grabada a fuego en los genes y el entorno que nos rodea durante los muchos primeros años de nuestra vida. El miedo al ridículo y la vergüenza siguen ahí, expectantes y listos para provocarnos ganas de salir corriendo ante la situación más inofensiva.

La madurez, el hacerse viejo, además de forzarnos a usar cremitas hidratantes y escuchar atentos las fórmulas anti-arrugas difundidas por la subcultura popular, nos da la fórmula para controlar mejor nuestros horribles defectos sociales, pero no los elimina. Es simple maquillaje, leyes y patrones copiados a otros para esconder la realidad que lucha bajo nuestra piel por salir a flote.

Tengo tantas ganas de escribir las cosas que pasan últimamente por mi cabeza, además de las que me pasan por ahí, que casi vencen a mi actual falta de foco y sentido de vida futura, reflejada en la pereza más absoluta por hacer nada útil.

Estoy abandonado al pasar del tiempo y el olvido, esperando a que los puntos se conecten en algún futuro momento imposible de imaginar hoy, ayer o la semana pasada. Río abajo y sin timón, vislumbrando no sé si rápidos, cataratas o un remanso de calma y satisfacción.

Y entre pereza y ganas, tras iniciar una exposición incompleta de mi propia cobardía, vergüenza e incapacidad social, sale otro mini capítulo de mi vida multicolor el día que me han extraído dos premolares.

De rojo durante las 3 o 4 próximas semanas, a juego con mi carita de veintitantos-añero cada vez que me enfrento a la realidad más allá del mundo de javi siemprefeliz, y también a juego con la sangre emanada por donde antes lucía el blanco reluciente.

Ya, ya sé, me he saltado varios capítulos desde el naranja, aquella etapa de voluntad que duró mientras pude resistirme al sucedáneo de la Nutella.

El naranja de la prentendida y nunca conseguida voluntad, el azul de la tristeza (en hábil símil con el término inglés), algún otro color posterior que se ha perdido incluso en mi memoria...

Y ahora el rojo: el de la sangre, el del amor de la Love Song pirata que suena en mi ipod, el de de la furia de la Eurocopa y la cadena que lo emitió, también el de las mejillas avergonzadas y, por último, el mío preferido de cuando pequeño.

De aquí a finales de julio, a la vuelta de Zaragoza y mi paseo por casa de Nacho y Heidi, el rojo es el código de mi vida multicolor.

¿Hallaré al final del arco iris el legendario cofre repleto de oro? La fiebre del oro continúa...

Las llaves y el paquete

2008-07-04T00:14:00.004+02:00

O el paquete y las llaves... el orden no altera el producto. Eso sí, aunque no lo altere, hay al menos una situación donde el orden de acción es inmutable, exactamente el mismo, para todos los tíos del mundo mundial conocido y parte del desconocido: las palmaditas palpando bolsillos de pantalón al salir de casa.

¿Qué hace todo hombre independiente de pro antes o después de salir por la puerta de su piso de 35m2 (si compartes, multiplica, no te corresponderá más de eso)? Lo sabéis, aunque lo hagáis insconciente y mecánicamente, lo sabéis. Todos lo llevamos cableado en placa cerebral, es una primitiva del cerebro masculino que se activa nada más recibir las llaves de casa de tus padres, en la tierna o no tan tierna infancia.

Al principio, la palmadita en bolsillos de pantalón se reduce a una o dos y con una sola mano: Mano derecha a bolsillo derecho -llaves- y, si eres alérgico, maníatico o hijo único (y por lo tanto sobreprotegido), seguida de mano derecha a bolsillo trasero derecho -pañuelo-.

Después, con el tiempo, cuando tienes dinero y/o condones viajeros, los que caducan o se mueren de asco dentro de la cartera, las palmaditas necesarias aumentan, son 3: mano derecha -> bolsillo derecho, mano derecha -> bolsillo trasero derecho, mano izquierda a bolsillo trasero izquiero.

Por último, poco tiempo después, sea por ser fumador adolescente, llevar móvil (eso ahora, en mis tiempos mozos no había) o la postal de algún santo al que le reces para usar el preservativo antes de las dos semanas que quedan para que caduque, el círculo virtuoso de palmadas palpadoras se cierra: en paralelo, mano derecha e izquierda, primero a bolsillos delanteros y después a los traseros.

Si ambas manos palpan paquete, el algoritmo pasa el if y cerramos la puerta con la tranquilidad del deber cumplido, sabiendo que podremos volver a entrar en casa para cambiar el preservativo caducado por otro con los meses/años suficientes de vida.

Sin embargo, a veces, supongo que por combinación de vejez y la falta de neuronas derivadas de múltiples noches alcohólicas, uno inicia las palmadas tras cerrar la puerta o, lo que es peor, palpa paquete y resulta que el bulto no se corresponde con lo que se le supone. Y así, la tragedia, el desastre, está servida.

Hoy por la tarde he entrado en casa, vaciado los bolsillos, cambiado de ropa, rellenado bolsillos y vuelto a salir. Después, palpo paquetes, cierro tras varios intentos la puerta y... ¿dónde estás las llaves materile-rile-ri? La llave del coche se ha colado, ella sola, misteriosamente, en el habitáculo -o bolsillo delantero derecho- reservado a las llaves que nos permiten entrar en casa!

No me pasaba desde febrero de 2006, cuando escribí otro post de despistes, pero en esta ocasión no tenía que llamar al casero, ni éste debería utilizar mi carné joven para abrir la puerta cual policía peliculero entrando sin orden de registro en la casa del malo malísimo, sino que bastaba con llamar a alguno de los otros ocupantes de sus 35m2 correspondientes en mi actual piso. Cosas buenas de vivir con compis...

El problema, la pequeña tragedia, se da cuando el compi 1 se ha confabulado con el destino para salir de casa también sin llaves. Y es que el tío mete las llaves en la cartera, así no hay forma de que funcione el algoritmo!

Por suerte para ambos, en casa somos tres, y el tercero en discordia nos dejó escuchar el tintineo de sus caseras llaves al otro lado del teléfono, para tranquilidad y cervezas de espera de los 2 energúmenos despistados presentes...

En fin, pilarín, los bomberos siguen cobrando de lo lindo por abrirte la puerta de tu casa y el carné joven roto no sirve para nada.. Así que sé fiel a los algoritmos de la generación de los hombres nacidos tras la invención de las cerraduras: por favor, palpa bolsillos sonoramente, antes de cerrar, para comprobar que todo está en su sitio.

España-Italia, qué sangren ellos

2008-06-18T00:54:00.003+02:00

Vuelvo alocadamente al blog para escribir el tercer post futbolístico de la historia de La fiebre del oro. La ocasión, el España-Italia del próximo domingo, lo merece.

El próximo Día del Señor no se juega un partido normal, este País (no se dice este País, se dice Errssspaña!) y todos los que vivimos el goooooooooo ¿eh, pero qué hace!?... es decir, la "cagada" de Julio Salinas en aquel Mundial en USA del 94, no podremos olvidar nunca a Luís Enrique sangrando por la nariz y llorando de impotencia reclamando al árbitro un penalty que nunca pitó.

La prueba de lo inolvidable de aquel suceso es sencilla, basta con buscar "Tassoti" en Google y comprobar que los primeros resultados no hablan del futbolista, sino del codazo y la imagen para el recuerdo citada. Ay, si me sueltan en Italia en aquel momento, ríase usted de los italianos caídos en la batalla del Jarama...

Esos maravillosos sentimientos de amor y amistad son los que despierta el fútbol (o frúbol, como prefiráis), al menos en uno que fue y será siempre "lateral derecho" de los que agarran, empujan, corren mucho y molestan más.

Y desde ese carácter de lateral derecho "leñero" , desde esa cara del dado de mi múltiple personalidad, el domingo, además de exigir venganza (vendetta!), yo les digo a los que vestirán como Luís Enrique:

Ganen o pierdan, qué sangren ellos.

Una foto mía en una guía on-line

2008-05-31T00:00:00.003+02:00

Hoy mismo he recibido un email a través de flickr del que os incluyo una parte a continuación:

:: Schmap: Germany Photo Inclusion

Hi Javi,

I am delighted to let you know that one of your photos with
a Creative Commons license has been selected for inclusion
in the newly released second edition of our Schmap Germany
Guide:

Bonn/Cologne Airport
http://www.schmap.com/germany/attractions/p=193277/i=193277_8.jpg

Curioso, como mínimo, ver una foto mía en una guía de cualquier tipo, aunque sea una foto en absoluto bella ni artística, simple recordatorio propio de mi paso por Koln, o Cologne, o Colonia.

Eso sí, me ha hecho ilusión :)

Estúpido ser afortunado, amargo don para la búsqueda de la felicidad

2008-05-25T22:54:00.003+02:00

Ser razonablemente inteligente implica ser consciente conocedor de la propia estupidez. Y, a pesar de ser estúpido, no puedo negar sentirme un ser afortunado.

Sé estúpido y serás feliz. Sé cabal y sabrás cuán estúpido puedes llegar a ser. Amargo regalo para la búsqueda de la felicidad.

Etapa naranja o... ¿sin Nutella?

2008-04-09T00:42:00.005+02:00

Nada más llegar a mi piso coruñés, tras unos días en mi hogar del sur, sobre el microondas, me he topado con un enorme bote con tapa naranja y sin etiqueta, con toda la pinta de bote de Nutella, pero de tamaño industrial (V. foto comparativa).

Mis compis de piso, fieles a su Teoría de la Relatividad (cuanto más gordo estoy yo, menos gordos están ellos), habían dejado un enorme bote de algo similar a la Nutella a la vista, para que me topase con él. Incluso dejaron una cucharilla encima, serán cabrones!

Pensaron que me abalanzaría sobre ella sin pensar, cegado por la Ley del Deseo, pero no ha sido así... No sabían que hoy ha comenzado mi etapa naranja, la segunda de mi vida multicolor, coincidiendo con mi nueva compañía de móvil -Orange (he dejado Vodafone!)- y al igual que mis nuevas gomitas de ortodoncia. Hasta mi colega es de color naranja!

Si la etapa amarilla era la del total optimismo ante lo desconocido -optimismo, por otra parte, injustificado, después convertido en simple recuerdo y melancolía-, la etapa naranja es la de la voluntad.

Por ejemplo: ¿cuánto tiempo aguantaré sin abrir el bote tamaño industrial del sucedáneo de la Nutella? La curiosidad y las ganas de probar cosas -de mi vocación de explorador- sumadas al optimismo ante el potencial buen sabor y cantidad de esta posible nueva droga, combinan muy mal con mi adicción al chocolate y sus derivados; pero resistiré, lucharé.

Serán 4 semanas de voluntad de hierro, de resistencia ante algunos vicios públicos y otros inconfesables, de negación a "lo que me apetece" y sí a "lo que debo", de no abrir el deseado bote industrial de sucedáneo de Nutella...

Voy a ir al gimnasio con la misma frecuencia, voy a escribir de nuevo para ANT, voy a finalizar y entregar mis dos últimas applications de MBA, voy a volver a la lectura más allá de la pantalla, voy a configurar de una vez mi portátil nuevo con "u" incorporada...

Ayy, cuántos propósitos de enmienda, cuántas promesas... Parece el anuncio de Año Nuevo, pero no, tan solo es el comienzo de la segunda etapa de mi vida multicolor. Viva el naranja!

De dieta

2008-04-01T22:58:00.001+02:00

Pues sí, estoy de dieta, o a dieta, como prefiráis.
- "¿Pero cómo tú de dieta? No me digas que ahora estás gordo... O gordito, para los amigos de los eufemismos..."

No, querido interlocutor imaginario, no estoy ni obeso, ni gordito, ni rechoncho, ni ancho, ni fuerte... ni ninguna de las mariconadas del lenguaje que se utilicen para nombrar a los gordos. Estoy más o menos como siempre, entre 70 y 77 kilitos, pero aún así estoy a dieta. Eso sí, es una dieta algo particular... Mi dieta se basa en no comer más de un bote de Nutella a la semana.

Sí, sí, claro, muy fácil pensaréis, pero eso porque vosotros no habéis ingerido un bote y pico la semana pasada. A cucharadas, claro, sin mezclar ni contaminar, como se deben comer las cosas realmente buenas, tal cual han venido al mundo. Ya me lo decía mi madre todos los fines de año: "hijito, no mezcles". Y yo, como fiel vástago, le hago caso: la Nutella, sola, solísima, pura, extraordinaria...

Para seguir la dieta, hay que vencer al menos un par de leyes de la naturaleza. La primera, la ~~Ley~~ Teoría de la Relatividad. No la de Einstein, la de mis compis de piso. Según esa Teoría, todo es relativo, incluida la gordura: cuantos más gordo estoy yo, menos gordos están ellos. O, dicho de otro modo, cuanto mayor sea mi curvita de la felicidad, mayor será su felicidad, con curva o sin curva...

En fin, en mi casa la Teoría de la Relatividad se traduce en botes de Nutella que aparecen en casa porque sí, sin más. La segunda Ley a vencer sería la Ley del Deseo, la de Almodóvar, aunque no protagonizada por homosexuales y transexuales ex-alumnos de colegios de curas, sino por una morena, de oscuro y voluptuoso cuerpo. Ay, mi Nutellita... bonita, estoy a dieta.

La vida multicolor

2008-03-12T01:08:00.002+01:00

Algunos, no muchas, recordaréis una entrada de hace año y medio titulada tal que así: De color de rosa.

En aquel post, os contaba una vida tintada del color de la pantera de ese color, del rojo desteñido de mis sábanas de picadero de soltero coruñés, o del rojo igualmente desteñido de mi camiseta china modelo para mi tatuaje chino. En esta ocasión, mi vida pinta multicolor o, para ser exactos, las próximas 4 semanas pintarán de uno y después, cada 4, de otro distinto o varios combinados...

No es que haya vuelto a mezclar prendas blancas y de color a desteñir en la lavadora, es que... hoy me he ortodonciado! Es decir, por segunda vez en mi vida, tras el fracaso del primer intento hace más de 15 años, me he entregado en cuerpo y alma al uso presuntuoso de un montón de brackets metálicos pegados a mis piezas dentales.

Ortodoncia a los 30 (realmente, 29 y pico) y vida multicolor -alegría-, cómo es eso? Combinación complicada, pero sencilla de explicar, ahora os lo cuento...

En primer lugar, debéis pasar por una semana "complicada" en lo sentimental-sexual-whatever, de esas con citas y fracasos y desencuentros con ligues teóricos, potenciales ligues, antiguos y/o pretendidos líos, etc. En fin, una semana para olvidar desde el punto de vista femenino... O no...

En segundo lugar, debéis afrontar la posibilidad de una travesía por el desierto sexual y sentimental, consecuencia posible de tener un montón de hierros y plásticos en la boca. Es decir, ortodoncia a los 29 y pico... ejem, se me acabó ligar de noche con desconocidas menos borrachas que yo. Con las más borrachas lo tengo complicado también, pero a lo mejor hasta consigo no abrir la boca y me va bien... :)

Por último, debéis ir a la ortodoncista y escoger sin reflexión el color de las gomitas que sujetarán el hilito metálico (o arco) a los brackets. En este caso, el amarillo.

Lo cogéis todo con mucho cariño, lo metéis en un Corolla y lo paseáis durante más de 150 kilómetros de sur a norte, a toda leche y con la música a todo trapo, y al bajar del coche empezaréis la etapa color 1, en mi caso, la etapa amarilla.

Pues sí, niños y niñas, mi etapa amarilla ha empezado hoy y durará exactamente 4 semanas, hasta que pase otra vez por la consulta de la ortodoncista para que me cambie las gomitas, y así una y otra vez hasta que me haga mayor, dentro de muchos meses, paseándome por todos los colores del arco iris y combinándolos al gusto con la ropa de temporada.

Es una etapa esta, la amarilla, de total optimismo, tal vez por afrontar algo desconocido, el cómo será esto de llevar ortodoncia a los 29 y pico. Es increíble cómo se puede estar contento con tanto metal en la boca, pero sí, lo estoy. Mi sonrisa, por fin, brillará como la de los famosos de la tele! O casi...

¿Y por qué el amarillo para esta primera etapa?, os preguntaréis. Pues porque durante un tiempo, durante mi tardía adolescencia previa a los 20, mi vida fue amarilla, como los que me conocían por aquel entonces sabrán y los que no tendrán que imaginar, o preguntarme, o esperar a otro post ;)

En resumen y para concluir, tengo muy buen feeling con esto de mi presente-futuro de vida multicolor... Creo que nos vamos a reír, en mi caso, con destellos color acero inoxidable.

Soy un pedante

2008-03-06T00:47:00.004+01:00

Es decir, según la RAE: "adj. Dicho de una persona: Engreída y que hace inoportuno y vano alarde de erudición, téngala o no en realidad."

Aunque la mayoría diríais "chulo", pero, por favor, no me tildéis de chulo por utilizar la otra palabra. Es que me acaban de calificar con lo primero -pedante-, y por eso el título del post.

A veces no está de más revisarse a uno mismo, idealmente preguntando también a algún otro/a por eso de tener una perspectiva diferente, un poco alejada del espejo y el autoconvencimiento. Pero, ¿qué pasa cuándo te dicen algo así? ¿qué podemos hacer?

Porque es cierto, sí, en determinadas situaciones, sobre todo cuando hay cerca personas del otro sexo, preferentemente rubias pero también morenas en ocasiones, soy un poco/algo/bastante chulo. O un pedante, lo que queráis. Y lo peor de todo es que lo sé...

Tras escucharlo (leerlo) hace un rato, sobre todo después de un montón de palabras de disculpa precediendo el hachazo, acompañando el sílbido del filo al cortar el viento y acercarse a mi pensante cabeza, a un servidor le vienen a la memoria todas las ocasiones en las cuales, directa -a la cara- o indirectamente -por medio de otros- le han llamado "chulo". Y, creedme, no son pocas.

De hecho, podría relatar las ocasiones en que amigas, líos o rollitos de primavera-verano, pretendidas imposibles, guapas de las que ni te miran, confundidas y/o borrachas que tardan un rato en darse cuenta del error o, simplemente, tías, sin más, me han tildado de chulo, engreído y/o pedante. Podría, porque tengo una memoria rarita, de las que se acuerda de estas cosas en lugar de borrarlas para acordarse de otras más agradables... Podría, como digo, pero casi prefiero no aburriros y, de paso, evitar imbuirme en exceso en esta entonación casi lírica del mea culpa...

Y a pesar de recoger el guante, porque soy consciente de toda esta chulería que emana por mis poros, sobre todo cuando hay un posible/pretendido ligue cerca, creo que parte de la culpa, además de mi (creo) ya (casi totalmente :)) superada inseguridad y miedo al error -"cágala sin miedo, ya acertarás"- de hace años, la tiene también un antiguo buen amigo mío.

Decía mi colega de la adolescencia y parte de vida adulta: "Prefiero ser un chulo a un gilipollas". Y debe ser que yo hice esa teoría más mía que suya... Ay, si supieras, querido amigo, cuanto daño han causado esas teóricamente inocuas palabras... He dado con la fórmula para, a veces, ser ambas cosas.

Y no sé si, sabiéndolo, que lo sé, realmente soy consciente de ello. Porque, a pesar de repetírmelo internamente una y otra vez: "javi, cállate un poquito y escuuucha", "javi, no presumas tanto que vas a emplear toda tu pólvora en la primera y última ciiiiita", "javi... coño, ya lo estás haciendo otra vez!?"; no hay manera, no hay forma, de verdad, es superior a mí.

Soy como la niña del Exorcista. Tengo un diablillo demoníaco dentro, pero éste, en lugar de hacerme girar la cabeza 180º y hablar cual fumador empedernido de Celtas de los de antes, abusa de palabras y frases elegidas en el universo de los chulitos redomados, desfila y se exhibe cual engreído león de la selva, a la par que mesa repeditidamente sus/mis engominados cabellos...

En fin, he prometido hacérmelo mirar, a ver si tiene cura o, al menos, remedio temporal durante el primer ratito de compartir cama/cena/café con mis ligues. ¡Si después de unos días se pasa, de verdad, hay testigas!

Este post, simplemente, lo escribo para tener excusa la próxima vez: "Bonita, pero si estoy en ello, no lo has leído en mi blog? Pero si es estupendo! De pequeño quería ser escrito, y gané unos premios, y... (jaaaavi!)" :-)

Las patas de la cama

2008-03-04T23:57:00.004+01:00

"Usted me dio la felicidad, luego me la quitó", decía un paciente de Wilson hace unos minutos en House, la serie médica preferida de un servidor.

Yo hace un par de días he recuperado el placer de dormir a más de unos pocos centímetros del suelo, he decir, he vuelto ponerle patas a mi nuevo somier, nueva cama sustituta de la rota anterior. Dormir a más de medio metro en lugar de a mucho menos no es como la felicidad, pero sí es acercarse un poquito más a ella.

¿Durante cuántos meses habéis dormido en el suelo, o con el colchón en el suelo, a lo largo de vuestra vida? Seguro que no muchos, o al menos no tantos como yo, que llevo unos cuantos entre pitos, flautas, compis saltando encima de mi cama y mi afición por el porno rompe-camas.

Dormir cerca del suelo es toda una experiencia. Al ser sobre un colchón es mejor que ir de camping. Además, por muchas vueltas que dé uno practicando, por ej., el porno rompe-camas (sin cama que romper), se cae uno igual, pero desde más abajo, lo que permite incluso seguir dando vueltas. Por último, y más importante, no hay lugar para el polvo acumulado bajo la cama! Cuántas horas de aspiradora ahorradas...

Me podría extender durante horas con los diferente beneficios, ventajas y bondades de colocar el colchón directamente sobre el suelo, saltándose patas y demás artificios para elevar ese altar del descanso y todo lo que no es descanso.

Y no me resisto a la tentación, sigo. Si te pones a saltar sobre ella... no hace ruído!. Bien, vale, eso me da igual, de echo me gusta hacer todo el ruído posible, soy de los que disfrutan llamando la atención, pero ese colchón en el suelo me trae buenos recuerdos. Ay, lo mucho que se perdió el compi de apartamento de aquella amiga _irlandesa_...

A ver, a ver, si sólo doy mensajes positivos, sobre el colchón sin somier ni patas, ¿por qué he dicho que con patas, a unos cuantos centímetros más del suelo, estoy más cerca de la felicidad?

La respuesta está en el aire, en el que pasa por debajo de las camas con patas y somieres incluídos. Es fácil, tan obvia que casi da vergüenza decirlo... Y es que sin patas, sin somier... chiquillos, sin aire bajo el colchón, sin espacio lleno de polvo acumulado por falta de entendimiento con la aspiradora... ¡no podría volver a romper más camas! Y, después, de qué iba a presumir? :)

Con patas bajo la cama, un bote de Nutella aún a medio consumir y mucha ilusión, ríase usted de los cupones de la once. Ponga un/a rompe-camas en su vida y hágase VIP de los Flex y Pikolin de turno. Be happy.

/PS/ House: "Todo es un asco, más vale encontrar un motivo para sonreír" Si lo diagnostica así de claro, quién soy yo para llevarle la contraria. Asco o no, más vale encontrar un motivo para sonreír. /PS/

Hace hoy 5 años...

2008-02-14T23:14:00.005+01:00

Era viernes 14 de febrero del 2003, y yo llegaba a mi piso coruñés de aquel entonces -r/Franciso Tettamancy- entre bastante y muy borracho, frustrado por haber intentado infructuosamente dormir acompañado en fecha tan señalada.

Más que frustrado, estaba triste, creo, con esa tristeza de soledad que ya no visito, o al menos no desde hace mucho. Triste y solo (y borracho), a las 5 y pico de la madrugada me dio por llamar a una amiga de las que me llamaba siempre a las tantas, a cualquier hora del día o de la noche, sobria o ebria perdida, sola o acompañada, para contarme alguna cosa o, simplemente, para despertarme.

La excusa oficial de mi llamada: vengarme de aquellos despertares de jueves, viernes, sábados o domingos. La verdad, quería hablar con alguien y sabía que ella me cogería el teléfono, aunque fuese por vergüenza torera o por confusión alcohólica, pensando que era ella quien me estaba llamando a mí :)

Hace otro año, la misma rubia/pelirroja/??, siempre teñida, recibía un ramo de ¿rosas? mío. Y aunque estaréis pensando, como haría yo si fuese vosotros, que le estaba "tirando los trastos", o que había algo más entre nosotros que llamadas teléfonicas a las tantas, o lo que sea... y por eso las rosas, lo cierto es que dos días antes me conecté a una web cualquiera y encargué las flores por dos motivos en absoluto relacionados con el sexo, el amor, o esas otras cosas de los 14 de febrero.

/inciso/
Por cierto, a mí no me gusta esto del "Día de los enamorados", me parece una tremenda chorrada, el típico invento comercial de esta sociedad de consumo desbocado, pero reconozco que cuando toca me "adapto", porque lo de ser rebelde y antisistema consumista está muy bien, pero no compensa el dormir solo ni las explicaciones/broncas con la hipotética pareja del momento. Es más fácil pasar por el aro y ser anticonsumista compulsivo cualquier otro día.
/*inciso*/

Uno de los motivos, el primero para enviar aquellas flores, fue que mi amiga me lo pidió. Sí, se sentía sola, demasiado soltera, y quería recibir flores el 14F. Aunque no fueran del enamorado y/o novio de turno, sólo de un amigo, le valían, y yo ante ciertas vocecillas y peticiones con "porfi, porfi" soy un chico fácil. Y no sabéis lo pesada que puede/podía llegar a ser...

En segundo lugar, era simplemente para devolverle el favor de haberme cogido el teléfono años antes. Además, para bien o para mal, el 15F de aquel año 2003 llegué a casa igualmente tarde, tanto o más borracho que el día anterior, pero no solo (no con mi amiga del ramo de rosas, con otra igualmente teñida). Y hasta estuve unos cuantos bastantes meses sin tirarle trastos a otras. La conversación del día anterior con ella me dio suerte. Ay, qué bonito es el amor!

Y ya en 2008, cumplido otro 14F, el cual se ha convertido de forma curiosa en fecha más o menos señalada para un servidor, yo estoy tranquila y felizmente en casa; y mi amiga a la que envié flores, en la suya (supongo) muy bien acompañada, tanto que no me coge el teléfono...

Quería recordarle que todavía me debe un ramo de flores! No, no, no es para mí, seguro que me dan alergia o algo, pero es que le estoy tirando los trastos a una no teñida (en la variedad está el gusto) y... en fin, lo dicho: ay, qué bonito es el amor! Feliz San Valentín corazones! :D

Vorágine mediática

2008-02-01T21:49:00.001+01:00

En pocas ocasiones veréis que hablo de mi trabajo en este blog. Principalmente, porque ya tengo blog en el trabajo :)

Ahora mismo, aún cuando debería estar escribiendo sobre el notición de Pau Gasol jugando al lado de Kobe Bryant en Los Lakers (wow!), voy a contenerme y hablaros de mi vorágine mediática de los últimos 15 días.

La resumo rápido: 7 entrevistas en 2 semanas, para radio (Onda Cero, Radio Voz, Radio Galega), prensa (AtlánticoDiario / LaRegión, EuropaPress, Expansión) y televisión (Tele5).

El año pasado hice entre 10 y 15, principalmente para prensa y radio, pero el inicio de este año ha sido una locura. A este ritmo se hago profesional de los medios y me fichan en un renacido Aquí hay tomate, o para dar las noticias al lado de Hilario Pino. Qué ilusión, rodeado de todos los teleñecos compañeros de Hilario!

Os dejo 3 muestras, tanto para exponer algo de mi vida profesional en lafiebredeloro, como para tener algún sitio donde poder verlas cuando me haga mayor y quiera recordar cómo era mi voz, o mi barba de dos días antes de los 30. Ahí van:

Cosas que se rompen

2008-01-24T23:31:00.001+01:00

"Hay cosas en la vida que se rompen y no pueden arreglarse", ha dicho hace un rato la prota de una serie cualquiera de la tele. Coincido, a mí me ha pasado, la última vez hace muy poco, unos días. Se me ha roto la cama.

Como soy un poco frikie, un adicto a internet, he pensado en comprarme una nueva a través de la red, pero esa no es la historia de hoy. Es curioso el número de camas que he roto, o se me han roto, van cinco o seis por lo menos.

Ya, claro, ahora mismo estaréis todos pensando en lo mismo que pensaría yo al leer esto, pero vuestras mentes calenturientas no aciertan, es decir, no aciertan en el 100% de los casos. Alguna se ha roto porque sí, o lo que es lo mismo, porque mis compañeros de piso del momento se ponían a saltar sobre ella, o porque cambiaba la mía con otra y al desmontar-montar al final "sobraba alguna pieza"... En fin, no recuerdo los motivos para todas, pero sí recuerdo haber dormido con el colchón en el suelo en numerosas ocasiones.

Con todo, ¿cómo es posible me cargue tantas? Mis 70-77 kilitos, dependiendo de la época, no dan para destrozar somieres y sus correspondientes tablillas. O soy un una estrella no descubierta del new porno destroza-camas, o un sonámbulo inquieto y saltarín. Creo que lo segundo es más probable...

¿Cómo arreglé las camas anteriores? No lo sé, sólo me acuerdo de la que soldé en un taller mecánico... Sí, ya sé, raro, pero más raro es ser un rompe-camas, qué le vamos a hacer. Y sin embargo, recuerdo perfectamente cuando una de mis caseras vio el estado de mi cama de entonces al final del curso. La tía, con su hijo al lado, se puso a explicarme que el en "amor" tampoco hace falta sen tan fogoso...

Y, claro, uno de mis compis descojonándose al lado. Curiosamente, el tío que no nos dejaba dormir al son de los muelles de su super cama, la cual aguantaba a pesar de sus más de 100 kilos y los de su novia a mayores. Eso sí, el somier estaba asegurada con media docena de bridas a cada lado...

Cosas de la vida, algunas se rompen... y otras aguantan, aunque en mi caso no hay bridas que valgan.

La letra perdida

2008-01-18T22:34:00.001+01:00

¿Algna vez os habéis pesto a pensar cómo sería la vida con algna letra menos? Claro qe no, vaya estpidez, ya me dirás qé sentido tiene pensar en qe falta algna letra.

Estpidez o no, yo os ahorro el proceso imaginativo, esferzo mental de por sí inimaginable para algnos, y os lo pongo al alcance de la vista y además cerca, my cerca, sin salir del blog mismo, tan cerca como este mismo post:

La vida, sin na letra es na ptada, algo chngo.

Lo digo rápida y sencillamente porq_e escribir p_lsando pero "sin p_lsar" es c_anto menos incómodo, _n coñazo. Pero q_é le vamos a hacer, c_ando el teclado decide echar a _no de s_s miembros de casa, como si f_era _n nominado de Gran Hermano, al d_eño del mismo no le q_eda otra q_e bajar la cabeza y empezar a b_scar sinónimos para aq_ellas palabras q_e contenga la letra _ (en may_sc_las).

- "Oye Chema, q_é haces t_ si se te jode el teclado?", le preg_nté hace 2 días, inocente de mí.
- "P_es... tengo el teclado jodido desde la primera semana... y hace años ya..."

Fair eno_gh, es decir: no se hace nada, no se p_ede hacer nada. Sinónimos, paciencia y b_enos alimentos...

He probado a ~~_tilizar~~ ~~_sar~~ emplear el ~~S_per Gl_e~~ mega pegamento de ~~c_ya~~ marca con nombre en inglés, el pega-todo ése de la tele, pero no ~~h_bo forma~~ ~~p_de~~ ~~f_i capaz~~ ~~conseg_í~~ logré (joder, por fin) más de ~~_nos pocos~~ ~~2 min_tos~~ ~~60 seg_ndos~~ nada. En fin, la maldita tecla se cayó y caía cada rato a pesar del pegamento, la paciencia y los ~~b_enos~~ magníficos alimentos.

Sin la letra no citada, escribir se ha convertido en algo dado al error, el tachamiento y el dolor de cabeza. La pelea constante entre el pensamiento y la acción jamás realizada. He perdido no sola esa letrita, sino la capacidad para emplear la mejor combinación de palabras posibles, cambiando lo deseado por lo factible.

Podría explicaros mis pensamientos e ideas sobre cómo el abecedario echó del paraíso a mi ya extrañada vocal, pero ante tal pared de ladrillo en forma de falta de palabras con ella, cedo y rindo mis ansias y deseos a la sinrazón del abecedario incompleto.

Mañana más y mejor. Probaré con otro pegamento...

Hago "chas" y aparezco a tu lado

2008-01-08T00:21:00.001+01:00

Corres, en campo abierto, te sabes más veloz, no puedo alcanzarte.
Ante un callejón sin salida, cruzas la pared. Yo simplemente observo, resignado.
Te veo en la oscuridad, a través del cristal, pero la luz sólo alumbra mi propia ilusión.
Persigo tu sombra bajo el sol, hasta su puesta. Comienzo de nuevo tras cada amanecer.
Incluso levanto mi gorra, muy despacio, para comprobar si te ocultas bajo ella.
Y creo oir tus pasos. Sin embargo, no es más que el crepitar de las hojas mecidas por el viento.

Te escapas una y otra vez. No esperas ni te dejas ver. O tal vez sí...
Tal vez te detienes y me miras de cuando en cuando, fijamente, de lejos, desde donde mi vista no alcance a distinguir más que tu figura.
Tal vez observas mis pasos y te ofreces cual punto en el horizonte, sonriendo, sólo para animarme a seguir.
Tal vez disfrutas corriendo, cruzando muros, convirtiéndote en ilusión, cual sombra...

Tal vez, sólo tal vez, quieres que siga por siempre, girando, cual planeta en órbita intemporal.
Y yo sólo puedo decirte: "corre, corre, sigue corriendo como si te llevase el viento".
Porque mientras sigas parándonte a observarme desde la distancia, mientras sigas ofreciéndote a lo lejos, sonriendo, yo continuaré, incansable.

...Y, un día, apareceré a tu lado.

Cualquier día, hago "chas" y aparezco a tu lado.

2007

2007-12-28T20:12:00.001+01:00

Si el año 2005 fue el del inicio de la felicidad y mi época californiana, el de 2006 fue el de los títulos y viajecitos varios, 2007 ha sido igualmente intenso, con operaciones, businesses, vuelta al escribir "seriamente" y también algunos paseos.

Los lugares en los que he dormido al menos una noche:

Vigo (mi casa), A Coruña (mi casa), Badajoz (CISL), Sevilla (visitando a Jash), Bayona (de finde medieval), Zaragoza (Warp, en casa de Nacho y Heidi), Milano (atípico viaje familiar), Berlín (visitando a mi primo Lois), Colonia -Köln- (en casa de Judith, con Mandy), Pontedeume (summit Igalia), Lugo (de finde con Trish, incluyendo la mítica noche de la basura, historia por siempre recordada), Laussane (entrevista en IMD), Santiago (con Carlos y Ana, aún guardo el mapa), Pontevedra (varias, con medievales y chipirones incluídas), Madrid (visitando a mis tíos, de nuevo con Carlos y Ana, tb Marisol).

Repasando, repasando, me doy cuenta de que son bastantes menos que el año pasado. No he cumplido el propósito de superar 2006 en número de viajes. Además, he salido sólo 3 veces de España y no me muevo del eje Coruña-Vigo desde octubre... En fin, no ha sido un mal año, pero tampoco como para echar cohetes.

2008 será el último año de mis veinte -29-. Lo viviré a tope, por eso de no tener que pegarme un tiro al cumplir los 30. A priori, puedo deciros que habrá grandes cambios o grandes viajes, o tal vez ambas cosas, pero no nos adelantemos. Como diría el Trish: "Todo se andará..."

Feliz inicio de 2008!

3 cosas a hacer en vida

2007-12-06T14:06:00.001+01:00

Escribir un libro, plantar un árbol, tener un hijo... Cualquiera que las leas reconocerá estas 3 como las cosas que hay que hacer en vida.

Empezando por el final, es innegable que me gustaría practicar más, pero igualmente innegable mi abnegación en los entrenamientos para cuando toque tener un hijo, dos o los que hagan falta. Se podría decir que estoy en el buen camino, aunque no haya empezado siquiera a andarlo de verdad, es decir, entrar en esos 9 meses finales. En fin, ni siquiera tengo con quien, pero seguiré entrenando...

En orden, a la del medio, sobre plantar un árbol, supongo que ser socio de GreenPeace no será convalidable como tal... ni tampoco aquel bonsai que me llevé gratis del Carrefour por no tener precio marcado... No recuerdo si cuando estaba en la guardería plantábamos árboles o eran meras sesiones de sensibilización y las semillas no generaban más que un rato de diversión...

En todo caso, tenía 3 años, así que ni siquiera era muy consciente de lo que hacía. No he plantado un árbol ni tengo previsto hacerlo, pero en todo caso parece lo más fácil de todo, me lo anoto para después de tener el primer hijo.

Al final, volviendo al principio, lo del libro, si éste blog con sus posts uno detrás de otro no puede considerarse un libro... Desde luego es lo más cercano que he hecho, o sino qué es escribir un libro? Debe ser una novela que alguna editorial imprima, llega con un relato corto? Por la cuenta que me trae, prefiero que se acepte barco como animal acuático...

En último caso, asimilemos escribir un libro a cobrar por escribir, así vuelvo a cabalgar la ola buena y más cerca de cumplir con la trilogía. Me explico. Hacía unos 10 años que no cobraba por algo escrito por mí. En aquella ocasión, en años consecutivos, fue por algo escrito, a posteriori y como premio, primero por un relato corto y después por una poesía, ambas perdidas e irrecuperables, como las 40,000 más 25,000 pelas que me dieron por ellas entonces.

Y digo "hacía", porque desde ayer miércoles vuelvo a ser escritor remunerado en activo, o columnista, o como queráis llamarlo. Es y será en galego, colaborando con la nueva A Nosa Terra en su versión diaria digital, con artículos de opinión un par de veces al mes o similar. El primero: Nativos dixitais no fogar, inmigrantes analóxicos na escola .

¿Y tanto historia para contaros que vuelvo a escribir? Bueno, en realidad sí, pero no sólo eso. Lo que pasa es que cumplir años siempre le hace pensar a uno cómo le van las cosas. Yo no me quejo, me siento bien, un tío afortunado...

Hoy cumplo 29 añitos. Espero poder disfrutar al máximo de mi último 2x. Y vosotros que lo veáis! Gracias por seguir ahí!

Cosas que pasan y pasarán

2007-11-12T21:19:00.001+01:00

Tengo este blog semi-abandonado, buscando una temática sobre la cual escribir con más asiduidad o, en realidad, esperando que el tema me encuentre a mí. Mientras tanto, pasan cosas, muchas y divertidas algunas veces, pocas y aburidas otras...

Me he quedado con ganas de escribir sobre mi visita a Madrid, donde pasé unos días en los cuales tuve oportunidad de ver la capital desde otra perspectiva, sosegada, familiar y entre amigos. También se ha quedado en el tintero una historia sobre la búsqueda de piso en Coruña y las entrevistas a candidatos, o el divertido e interesante trabajo de nuestro nuevo compi/apañero. Y qué decir de mi recauchutado y puesta a punto, después de la operación de miopía y otras cosas estéticas que pronto o tarde llegarán... En fin...

Y todo para llegar aquí y escribiros, queridos amiguitos y amiguitas, sobre una sensación que hoy me ha atrapado por unos instantes, mientras conducía de sur a norte hablando por teléfono. Una aparición de optimismo infinito, desmesurado y loco. La convicción de que en la vida esperan cosas maravillosas, si bien no las encontraremos esperando por ellas. Esperanza e ilusión en estado puro. Sinrazón, alegría.

Ya veis, qué ridículo. Cuánta letra sin tinta para compartir algo tan abstracto como inexistente. Y es que después de un rato, la energía positiva se ha ido y nos hemos quedado igual, esperando a que vuelva, buscándola. Cansados por tanta euforia contenida, gestionando el bajón de tensión, pulsando teclas...

Cosas que pasan y pasarán, la esperanza informada en espera activa, la confianza en un sinfín de emociones, la visión del futuro, la vida en estado puro, sin aditivos ni drogas psicotrópicas.

Dejadme contaros cosas, lo haré, lo iré haciendo.

Final de la 2ª temporada en IV, habrá una 3ª

2007-10-20T19:44:00.001+02:00

Tras el cambio de entrenador, mi equipo de hattrick consiguió una primera victoria que dio permiso para soñar, denegado con la derrota subsiguiente. Un empate y una victoria más permitió, con la suerte de cara en otros resultados, quedar en una cuarta plaza más que digna.

Ha sido una temporada muy complicada, marcada por un error de bulto y una lesión de un jugador fundamental en el equipo. Lo primero, consecuencia de alinear por despiste a los suplentes en un partido de liga, algo que no me había ocurrido en más de 3 años y 10 temporadas en hattrick. Lo segundo, la lesión del "David Beckham" particular de Igalia Canicas Team, un equipo construido para contraatacar y aprovechar las jugadas de estrategia, anotando goles de de falta y córner.

A pesar del meritorio 4º puesto logrado, repitiendo por tanto la posición de la temporada anterior y conservando un puesto entre los 500 mejores jugadores de España (hay 117,416 equipos - wow!), los números del equipo han sido decepcionantes: 19 goles a favor y 21 en contra en 14 partidos, con sólo 2 de falta y otros 2 de córner, mucho peor que cualquier año anterior.

Estos modestos y decepcionantes números obligan a tomar medidas, a arriesgar, vender uno de los mejores defensas y al nuestro extremo Beckham, para fichar un defensa que pueda jugar y tirar faltas y un extremo que aporte más ataque y velocidad o remate de cabeza.

El objetivo del equipo con una de las mejores defensas de toda IV, incluso de todo Hattrick España, no es otro que optar al ascenso a III en su 3ª temporada, a ver si no volvemos a sufrir hasta el final.

Tengo una pregunta para usted (3)

2007-10-16T22:50:00.001+02:00

Nueva edición (tercera) del programa que permitió a la clase política, primero a ZP, luego a Rajoy y ahora a Llamazares (IU), Durán i LLeida (CiU) y Carod Rovira (ERC) presentarse de forma directa ante los votantes a través de un medio de masas.

Acostumbrados a ver, leer y escuchar principalmente a ZP y Rajoy, o tal vez a Solbes y Rubalcaba, Acebes y Zaplana; ver y escuchar, por ej., a LLamazares más de 5 segundos seguidos, para algo más que criticar al PP, es toda una novedad y una mejora sustancial. Aunque a menudo lo parezca, la España política no es cosa sólo de dos.

Ante los ciudadanos, sin confrontación necesaria y obligatoria con otros políticos, lo que significaría seguir lo que parecen los usos y costumbres de la clase política en los medios: mensajes simples de crítica continua al adversario, más allá de la defensa argumentada de las posiciones de cada cual para mejorar la situación de un País; los políticos de los partidos menos populares en televisión se han mostrado tal y como son, en algún caso más afables y en otros, digamos, más vehementes.

Tal y como yo lo veo, la existencia de un espacio televisivo como el citado permite que obtengamos una visión directa y fundamentada de las opiniones (y argumentos para defenderlas) de nuestros políticos. Yo, reconozco, me lo he tragado prácticamente enterito, a no ser por alguna conversación telefónica intermedia.

Habiéndolo visto, me permito también hacer una apuesta de lo que sucedería si este programa se celebrase más cerca de las elecciones: una mejoría de IU, formación en problemas pero coherente al menos en las palabras de Llamazares; una disminución del anticatalanismo español demostrado también en los votos, no necesariamente a favor de CiU, por las palabras de Durán i Lleida; una continuación en el amor-odio, refrendado tal vez con menos votos, hacia ERC y específicamente a su líder Carod Rovira, quien no destaca precisamente por su talante y capacidad de responder sin confrontar, pero quien tampoco esconde nada.

La desconocida que entró por la ventana

2007-10-09T23:30:00.002+02:00

Iba con la música a todo volumen, frunciendo el ceño por causa de la luz del sol ante mis ojos, dando golpes en el volante con ambas manos, pretendiendo, torpe, estar haciéndo al son de la canción de turno, siguiendo el ritmo.

De pronto, sin mediar palabra, entró y se sentó a mi lado. Creo que sabía a dónde iba. Sabía que tras la entrega del título del Master del Universo aquel que acabé hace casi un año habría pinchos, y supongo que no quería perdérselos. Yo también lo hubiera hecho.

Se acercó como flotando, sin tocar el suelo. Me parece verla ahora mismo ante mis ojos, a través del cristal, meciéndose con la brisa hasta sentarse a mi lado. La recuerdo a cámara lenta, como una poesía de lectura pausada, y su recuerdo me calma, me tranquiliza.

No dijo nada en todo el trayecto. Ni siquiera un saludo para responder al mío. Se calló igualmente cuando la mire largo rato, de manera insistente, sonriendo. Era imposible no sonreír ante tanta belleza.

Permaneció impasible, sólo perturbada por la brisa, meciéndose, sentada en un columpio imaginario de trayectoria imposible, un columpio impulsado por las olas del mar, por la marejada.

Me gustó tanto su silencio, su forma de avanzar gracias a los imaginarios columpios hermanados con la marejada, su belleza algo marchita y simple, belleza al fin y al cabo... que quise tráermela a casa. Me acompañó hasta la puerta...

Después, desapareció, se fue al igual que vino, sin mediar palabra, pero esta vez no la vi. Pensé que estaría escondida, jugando con los silencios. La he buscado por todas partes y no la encuentro. Sí, se ha ido. Imagino que se ha marchado flotando, también por la ventana, al igual que entró en mi vida.

La cerré, la ventana, enfadado por su pérdida. Y ahora me doy cuenta que tal vez quiso volver y no pudo.

A partir de hoy, dormiré con la ventana abierta, por si quisiera entrar alguna extraña de silencios impasibles y belleza algo marchita y simple, belleza al fin y al cabo.

Juventudes educadas para la ciudadanía

2007-10-04T23:35:00.001+02:00

A las juventudes socialistas se les ha ocurrido defender la polémica asignatura "Educación para la ciudadanía", objeto de controversia injustificada en mi modesta opinión, a través de un vídeo promocional [youtube].

Hasta aquí y antes de ver el vídeo, todo bien. Sin embargo, una vez que hayáis dedicado 1 minuto y 17 segundos de vuestra vida a echarle un ojo, veréis que es el vídeo en cuestión es tan "simpático" como poco acertado.

Antes de nada, he de reconocer que la propia existencia de las juventudes de partidos, sean del PSOE o del PP, me parecen una completa memez. Eso de separar a los "cachorros" de los "hombres" no tiene ninguna lógica, sobre todo teniendo en cuenta la edad media de las personas adultas que forman estas canteras de los partidos.

Desconozco a quién se le ocurrió la feliz idea, pero a mí me sentaría muy mal tener más de 25 años y pertenecer a las juventudes del partido que sea. Joven sí, pero mayorcito de edad desde los 18 y con criterio propio, más que suficiente para dialogar con adultos, desde antes incluso. En fin, lo dicho, una memez.

Volviendo a la historia que nos ocupa (a mí los dedos escribiendo y a vosotros, probablemente, el tiempo que tardáis en pinchar de nuevo el play), resulta que el vídeo nos presenta a dos jóvenes ante el "rosco" de un Pasapalabra creado para la ocasión: uno pijo (cocodrilo tamaño XL en el polo, peinado fashion que te mueres, acento pijo, etc. etc,) e ignorante, y una chica del montón (sin características especiales) conocedora de todas las respuestas. El primero, del PP; la segunda, del PSOE.

Viendo cómo ven y muestran los jóvenes del PSOE a los del PP, como pijos ignorantes (sin entrar en si son susceptibles de ser considerados como tales), me temo que este provocador documento gráfico, aunque gracioso, lejos de promover la asignatura conseguirá enquistar más aún las posturas, dando motivos y rencor suficiente a los chicos del PP para seguir polemizando sobre el sentido de su existencia.

No sé qué dice "Educación para la ciudadanía" sobre el respeto, la tolerancia, el entendimiento... pero seguro que no trata la provocación y la humillación como fórmulas cívicas ni educadas.

Por otro lado, ha quedado claro que una asignatura como esta es necesaria. A ver si los jóvenes de ambos lados se la estudian.

Mensajes de partido

2007-10-02T20:46:00.001+02:00

De vez en cuando, a través del zapping habitual durante o después de cenar, me encuentro con cierta sorpresa con 59 segundos o Hai Debate!, tertulias sobre la actualidad política en LaPrimera y la TVG respectivamente. Ayer me tocó el último.

Siempre me llama la atención la preocupante incapacidad de los políticos, sea cual sea su color político, para reconocer un error o ponerse de acuerdo en público con alguno de sus rivales. Siempre critican las propuestas del "contrario", aunque antes fuesen suyas. El acuerdo, al menos en público, está prohibido, es un tabú.

Más allá de esta reflexión inicial, la cual no sorprenderá a nadie, en las últimas semanas tenido la oportunidad de comprobar/teorizar sobre un par de casos de "mensaje de partido", es decir, el discurso que marca el responsable campaña, o agencia de comunicación de turno, como mensaje clave a introducir en cualquier discurso o intervención pública.

El primero de ellos, del PSOE, fue lanzado a las ondas pocas horas después de la polémica generada por Solbes, al poner en duda medidas como la relativa a la garantía de viviendas para jóvenes anunciada por la Junta de Andalucía, desautorizando a Chaves y ofreciendo un flanco débil a la oposición.

El mensaje de partido fue claro y simple, repetido a lo largo de todo el día: el Gobierno es transparente y dialogante, también internamente. Permitimos la discrepancia y no hay problema en que esta sea pública.

Ridículo. Discrepar en público, opinar cosas distintas siendo del mismo partido frente a cámaras y/o micrófonos, está tan prohibido en política como estar de acuerdo con políticos de otro color: "Papá y mamá no pueden discutir nunca delante de los niños".

El segundo, ya del PP, podemos oirlo cada día, es una de las claves de su estrategia electoral para las (elecciones) generales: este Gobierno está alejado de la realidad y del día a día de los españoles, presume de datos macroeconómicos mientras las familias no llegan a final de mes.

Es un mensaje rastrero, demagógico, aprovechando la coyuntura de tipos de interés crecientes. La subida de tipos, y en consecuencia de los intereses en la mensualidad de la hipoteca, viene dada por la política monetaria del Banco Europeo, no es cosa de este Gobierno ni del anterior.

Como la economía va bien, tal y como ha sucedido en los últimos 10-12 años, el PP contraataca el triunfalismo de ZP intentando disfrazarse de una formación política preocupada por los humildes, los españoles de sueldos más bajos con problemas para llegar a fin de mes. Sin embargo, el disfraz, en mi opinión, les queda raro, muy raro.

Al menos, como nota positiva a esta demagogia, ahora ya no sólo oímos a Rajoy y compañía hablar de ETA. En algo más tenían que basar su estrategia después del desastre del debate sobre el Estado de la Nación...

La política, según yo la veo, sigue siendo un juego de apariencias y mensajes facilones, alejada ante los mass media del debate sobre cuestiones relevantes, tal vez demasiado complejas para nosotros, la ignorante y simplista "plebe".

Coruña tiembla, yo me pongo los calzoncillos de los domingos

2007-09-29T19:05:00.001+02:00

El run-run en las calles es imparable, Cenzo ha salido de su hogar ferrolano con destino al Vázquez's Hilton poco antes de las 19 horas para reencontrarse con algunos de sus compis de piso, amigos y vecinos de época universitaria.

Aquellos a quienes algunos denominas los Johnies y otros, más cortesmente, simples mamarrachos, se reúnen esta noche después de las 22:30 hora española para rememorar viejas y olvidadas historias.

Coruña, la ciudad del viento, testigo silenciosa de sus fechorías nocturnas de juventud universitaria, recuerda con estupor a 3 tipos paseando en calzoncillos a las tantas de la noche un martes y miércoles de cualquier semana antes de los exámenes, borrachos de alcohol y alegría, tropezando con los pantalones a la altura de los tobillos, haciendo calvos a los taxistas noctámbulos, sacando condones (reconvertidos poco más tarde en globos de agua) de una máquina de pared ante la mirada de un transeunte que acelera el paso al sentirse sexualmente amenazado, dejando de usar reloj para siempre jamás...

El trío de Baldayo, los hombres, jóvenes y niñatos de Tetta-mancy, los chavales del coro y el bongó. Todos, algunos, varios... no están todos los que son, pero sí son casi todos los que están: Sebas, Roi, Josiño, Juanchín, Cenzo... La cerveza está en la nevera, el vino servido, la sopa caliente y los ánimos renovados. Hoy nos de-volvemos a los veinte (20).

Mientras Cenzo llega, Coruña tiembla y yo me pongo los calzoncillos de los domingos, no vaya a ser...

Entrenador nuevo, victoria segura

2007-09-29T18:01:00.001+02:00

- "Pita, pita ya!", gritaba Sebastián Urdaniz, el nuevo entrenador de Canicas, desde el banquillo.

Casi sin voz, castigadas sus cuerdas vocales por sus continuos gritos y la tensión del encuentro, el inexperimentado y recién llegado técnico, en el cargo desde pocas horas antes del partido,
daba por bueno el dicho -Entrenador nuevo, victoria segura- y cerraba con una victoria su primer partido con Igalia Canicas, en el grupo 24 de la IV división de hattrick.

En una decisión tan sorprendente como inesperada, la directiva de Canicas anunciaba la misma mañana del decisivo encuentro la destitución de su entrenador. El elegido llegaba al cargo con poca experiencia a pesar de sus más de 50 años, y con fama de entrenador de mentalidad defensiva, al igual que su antecesor.

De acuerdo a la nota emitida por la directiva del equipo, los jugadores no reconocían ya la autoridad del anterior técnico. El nuevo entrenador llega con la misión de mantener el espíritu del equipo a un nivel razonable, además de mejorar la velocidad de mejora de los jóvenes. La permanencia, por supuesto, es un objetivo inexcusable.

En su 2ª temporada IV división, el equipo gallego Canicas ha demostrado un comportamiento irregular, alternando de forma continua las posiciones de peligro con los puestos que dan derecho a soñar con el ascenso.

Un complicado e igualado grupo, combinado con lesiones de jugadores importantes y errores de bulto del anterior entrenador, condenan al reconocido club a esperar a la última jornada para conocer su destino.

Con la victoria por la mínima de hoy, Canicas se sitúa dos puntos por encima del descenso directo y a 4 puntos y del liderato. Un 4º puesto en el medio y medio de todo, con un partido dentro de 7 días que determinará las aspiraciones del equipo durante los dos siguientes: soñar... o sufrir.

Rusia oro, España plata, un servidor nada de nada

2007-09-19T23:53:00.001+02:00

¿Habrá más o menos de 150 puntos en el partido? ¿En qué cuarto se meterán más puntos? ¿Qué equipo cogerá más rebotes?...

Las apuestas no son lo mío. La victoria de Rusia ante Lituania en semifinales fue un acierto y una recuperación parcial del bote de "apostar para pasar el rato", pero el extraño partido de la final, con pocos puntos, un tercer cuarto lamentable en todo y muchos tiros fallados por España (lo cual implica muchos rebotes en ataque) acabó por confirmarlo. Otros, sin embargo, perdieron más que un par de apuestas...

España se llevó la plata, con sabor a derrota. Esto, lo de siempre para el que pierde, fue mucho peor para una selección favorita y, en mi opinión, claramente mejor que todos su rivales en el Europeo.

Y siendo mejor, perdió. Y perdió porque hicieron su peor partido en dos años. Porque Navarro se quedó en unos sorprendentes 0 puntos, porque Rudy no aportó nada después de su primer y único triple, porque Gasol se alejaba de la canasta tras el reverso y fallaba una y otra vez... Perdió porque algún día, simplemente, juegas lo suficientemente mal para que gane otro.

Si España hubiera metido los tiros libres (15 de 26), como hizo ante Grecia, el resultado hubiera sido el mismo que en semifinales, ajustado, pero de victoria de los golden boys.

Supongo que les pudo la presión, les tembló la mano ante la posibilidad de hacer historia de nuevo. Aunque nos parezca que siempre mantienen la calma, la realidad es que esos profesionales acostumbrados a jugarse los tiros decisivos, también se ponen nerviosos, igual que el resto de los mortales, pero en menos ocasiones. La perfección, no existe tampoco en baloncesto.

Con todo, España ha llegado a dos finales consecutivas, primero en el Mundial y después en el Europeo. El año que viene, dependiendo de la temporada que hagan nuestros chicos en la NBA, repetiremos por los J.J.O.O.

Mi apuesta es que si los 5 españoles de la NBA -Gasol, Calderón, Garabajosa, Sergio Rodríguez y Navarro- juegan y rinden razonablemente, como los tres primeros han hecho la última temporada, con seguridad llegaremos a semifinales porque oro, plata o bronce, España sigue siendo mejor que todos los equipos europeos actuales. Tal vez Argentina o USA le ganen, pero los demás deberían doblar la rodilla 9 veces de cada 10.

Se me dan mal las apuestas, pero un año lo comprobaremos.

Unos ganan, otros pierden, España a la final

2007-09-15T20:53:00.001+02:00

Quién va a meter el primer triple del partido? Cómo será la primera del 2º cuarto? Por cuánto ganará España? Qué porcentaje de tiros libres anotará Grecia? Meterá Garbajosa 2 o más triples?...

Los cabrones de los griegos no sólo nos han hecho sudar hasta el final y semi perder la voz, también se han empeñado en meter el primer triple del partido, tirar más de un 69,5% de libres y no dejarnos ganar por entre 11 y 25, los tramos que cubrían nuestras apuestas.

Javichan y yo hemos visto el partido de pie en continúa tensión, desesperados por los 0 de 4 triples de Garbajosa, la deficiente defensa zonal española y las extrañas decisiones del árbitro ukraniano (¿técnica a Rudy, falta en ataque de Garbo?).

Vaya partido! Quién nos iba a decir que después de las últimas 2 palizas en la final del mundial y la semana pasada, los griegos iban a jugar así de bien, fieles a su estilo clásico de defensa pegajosa al límite del reglamento.

Los golden boys han ganado el partido sin apenas rotaciones, con claro protagonismo de Pau Gasol, Calderón y, sobre todo, un Navarro definitorio en los momentos claves. Ni Berni ni Sergio han jugado, y Mumbrú y Marc Gasol no han llegado a los 5 minutos.

Con todo, la clave han sido los tiros libres anotados por España, porque los griegos han tirado 66 tiros de 2 y 3, por 43 (21 de 2, 22 de 3) de España. Gracias a los 27 de 28 de la línea de personal, 8 seguidos en el último minuto y pico, la selección ha ganado una semifinal que permite seguir soñando con el oro...

Mañana veremos la final a las 21:30, espero que contra Rusia, sobre todo por no seguir perdiendo apuestas. Hasta el momento, con 1 acertada sobre 10, hemos conseguido exactamente lo contrario que España, perderlo casi todo. Desde hace un rato noto más ligero mi bolsillo...

Eso sí, lo mejor de todo es que mañana no tendremos que ver a la rubia (y guapa) aficionada griega todo el rato en la pantalla, durante cada pequeña pausa no cubierta por publicidad. Qué sí, está muy buena y todas esas cosas. Qué sí, ya sé que a mí me gustan las rubias... Pero cada cosa en su sitio, baloncesto por un lado y rubias por otro.

Ya me lo decía mi madre: "Javi, no mezcles".

Cuartos: Y España se la juega con Alemania

2007-09-13T00:21:00.001+02:00

El jueves a las 21:30, se acabaron los ensayos y el saltar con red, ahora sí que no hay segundas oportunidades. Ganar o ganar, nos lo vamos a pasar en grande.

En circunstancias normales, es decir, con Gasol, Calderón y compañía su nivel habitual, los Spanish deberían pasar por encima de Alemania, como en los dos amistosos anteriores al comienzo del baile. Sin embargo, cuando todo un MVP de la NBA como Dirk Nowitzki está enfrente, everything is possible. Cuantos tópicos...

Sinceramente, yo creo que España va a ganar a Alemania. Tras el partido-humillación contra Eslovenia, lo normal hubiera sido que Italia hubiera impuesto su teórica furia mediterránea, pero llegaron más o menos igualados a pocos minutos del final y un par de triples de Dirk y algún otro remataron la faena.

Mañana podría pasar lo mismo, aunque no creo que los golden boys dejen vivir tanto a los teutones. Recuerdo bien la cara de Garbajosa cuando Nowitzki enchufó la última canasta hace dos años, antes de que Calderón fallase el triple salvador y España cayese de paliza ante Francia. No creo que se arriesguen a repetir la experiencia.

A los alemanes, para evitar males mayores, los rematarán antes del final del tercer cuarto, tal vez incluso antes: 10 puntos al descanso, pequeña remontada posterior y más de quince de diferencia a 12 minutos del final. A partir de ahí, tira y afloja sin mayor historia hasta semifinales.

Gasol se saldrá y Navarro, si no se lesiona, también. Calderón entrará en liza si hace falta y Garbajosa tirará más de 6 triples (¿2 de 7, 3 de 8?)... Lo que todos sabemos.

En resumen, si todo va "normal", Dirk no saldrá del campo entre aplausos, como en la final que perdieron de 2005. Seguirá siendo el mejor, pero sin aplausos.

Fixémola boa

2007-09-12T00:17:00.001+02:00

Así reza el revés del "mapa" con el que recorrimos Santiago el viernes pasado, una noche de reencuentros, risas y resacas varias.
Una pena que no podáis ver más imágenes que las de la hoja de papel tornada en mapa y excusa para la charla con propios y extraños, pero es que mis pilas se descargaron esta vez nada más llegar a la capital de Galicia, tras hacer una única foto de la catedral al anochecer.

Viajo normalmente con un solo par de pilas, las cuales no cambio hasta que se acaban, eso sí, ya de vuelta a casa y acabado el viaje. Es una costumbre convertida en manía, me gusta que las pilas se acaben "cuando tienen que acabarse", como todo lo de verdad en la vida, sin posibilidad de recambio a mitad de partida. Para cada viaje, un único juego de 2 pilas, más o menos gastadas dependiendo de cuántas fotos hubiera hecho en el anterior paseo...

Manías aparte, Carlos y Ana, amigos madrileños a los que veo de tarde en tarde, tuvieron la ocurrencia de hacerse el camino de Santiago y llamarme para encontrarnos en la capital. Yo, como soy hombre de pocos recursos geográficos, y sólo me muevo con relativa soltura en mis dos hogares, tiré de teléfono para informarme y servir como guía.

Al final, conseguí un mapa del tesoro pintado en 15 minutos por un holandés, compañero de piso amante de Compostela pero cansado de su frecuente lluvia, 200 días al año según dicen las malas lenguas.

Al inicio, hicimos caso de la guía gráfico-léxico del ex-amante de la lluvia, buscando bares con tele para que yo pudiera ver a España machando a Grecia, gritando como un energúmeno el archifamoso "ratatatá" de Montes con cada mate y alley hoop [wikipedia] de los Spanish basketball players, reconozco que ya afectado por las primeras cervezas.

Una vez lleno el bandullo de tortilla, croquetas y demás manjares y/o fritangas del gusto de los presentes, el mapa perdió sentido en nuestras mentes y los ultrasociables de mis amigos empezaron a tirar de repertorio para enrollarse con todos/as y cada uno/a, para gusto y disfrute del respetable público (uséase, yo) absorto de tanta sociabilidad puesta en juego en tan escaso espacio de tiempo. Y no es que un servidor sea tímido precisamente!

De tres pasamos a más de media docena, visitando garitos de los cuales no recuerdo ni nombre ni situación, donde mantuve conversaciones de toda condición con galegos y galegas gustosos de los simpáticos guiris, inglesas recién llegadas a la Terriña deseosas de dormir acompañadas, estudiosos y sorprendidos australianos, galegos borrachos y amenazantes... De todo hay en la viña del señor, sobre todo si las uvas ya han sido embotolledas y servidas...

A las pocas o muchas horas, Carlos ligando (o eso pensarían ellas) con todas y cada una, antes, durante y después de que Ana se fuera al hotel vencida por el alcohol. Por mi parte, yo perdí por un rato mis manías de mujeres altas y rubias, para poner a prueba la "táctica del silencio" -o "cállate y no la cagues"- de Carlos, maestro entre maestros del comportamiento humano a la hora de vender neveras a esquimales. Cómo me gusta hacer amigas!

Fixémola boa chavales, pero guardo el mapa hasta la siguiente visita, no vaya a ser que alguien insista en seguir corrigiéndolo, quemándolo, firmándolo... Mientras tanto, id pintarrajeando una réplica de la capital del Reino, cualquier día os aparezco por Madrid.

Se acabó la racha

2007-09-05T23:30:00.001+02:00

La selección española de baloncesto ha perdido hoy miércoles su partido contra Croacia, por lo que pasará con 1 victoria y 1 derrota a la segunda fase del Eurobasket.

Recuerdo bien la penúltima derrota antes de esta, contra Alemania, porque un amigo alemán y yo lo vimos en un salón de Newport Place. En aquella ocasión, una canasta a pocos segundos del final del gran Dirk Nowitzki no pudo ser compensada con el posterior intento triple de Calderón. No estaba (Pau) Gasol, y en el partido por la medalla de bronce Francia nos pasó por encima, ganando por 30 puntos de diferencia.

Lo que vino después, la victoria en la final del mundial de Japón el 3 de septiembre del 2006, es bien conocido por todos. Casualmente, mi primo Lois estaba en Tokyo el día que España ganó la final, dando botes en una habitación de un hotel cualquiera, sintiendo ese deportivo amor patrio, no por ninguna bandera, sino por la adrenalina causada por la victoria, la cual uno siente también inexplicablemente suya. Es lo que tiene definirse por asociación, al fin y al cabo, los virus somos todos iguales, pero nos sentimos más iguales a aquellos que hablan y viven de forma parecida a nosotros.

España ha perdido hoy el primer partido de la era "Pepu", con un lejano triple de un croata "español" -Marko Tomas lleva años jugando en la ACB- a falta de 3 segundos. A Rudy le hicieron falta en la entrada final a canasta, quedó claro en la repetición, pero el árbitro no la pitó, casi mejor...

A la selección le hacía falta perder un partido o, mejor dicho, le hacía falta ser consciente de que podía perder, porque después de tanto tiempo un servidor dudaba incluso de que fuera posible. La derrota es mejor ahora que en cuartos, mejor hoy que la semana próxima.

Sin embargo, la derrota de España, comon no podía ser de otro modo, arroja algunas dudas, sobre todo en lo referido a la menor rotación y participación de jugadores no titulares. Teniendo en cuenta que España suele utilizar a los 12 jugadores, no pasando ninguno de 26 minutos en cancha durante los amistoso, los 30 de Gasol y Calderón señalan que ni Cabezas, ni Sergio Rodríguez ni Marc Gasol -17 minutos y 2 puntos entre los tres- pasan por su mejor momento.

Además, ni Cabeza ni Sergio jugaron mucho -14 minutos entre los dos- tampoco contra Letonia, una selección, por cierto, que apuntaba a revelación y se va a casa por culpa de su derrota contra Portugal, además de por la sorprendente derrota de España contra Crocia.

En resumen, por un lado, esta derrota es una buen forma de purgar al equipo de un casi exhultante récord en el baloncesto de hoy en día, curioso pero totalmente innecesario. Por otro, es también una señal de que algo no marcha, con los bases suplentes sentados demasiado tiempo, sin dar relevo a un Calderón juega más y mejor si está 22-25 minutos sobre el parqué en lugar de 30.

El viernes, más y mejor.

Baloncesto o Fútbol

2007-09-03T22:16:00.002+02:00

O mejor dicho, baloncesto o baloncesto, dejémonos de chorradas y de medias tintas.

Un servidor se reivindicó como jugador de baloncesto durante muchos años, desde los banquillos continuos de 8º de EGB a la mitad de temporada en 2º BUP, no sentándome de nuevo a calentar el espacio cular de otros desde esa mitad de temporada hasta que se acabó el instituto en COU, 2 años y medio seguidos.

Lo de después da igual, 5 años de ligas universitarias y un campeonato el 4º, siendo el que menos jugaba, con razón, como capitán-organizer de un equipo plagado de antiguas glorias de instituto que me darían mil vueltas con una mano atada a la espalda... Pero a quién le importa esto? No es relevante, es una introducción absurda para justificar el amor que todavía le profeso al basket.

Todo esto porque estoy escribiendo mientras me trago, sin quererlo, el AEK-Sevilla, partido de clasificación para Champions League, un 0-4 a 10 minutos del final que roba, injustamente, protagonismo al debú de la selección campeona mundial de baloncesto. No sólo eso, sino que durante todo el segundo cuarto y parte del primero, hemos visto el partido a "pantalla pequeña", con el fútbol yendo y viniendo constantemente. Basta ya!

Es bien sabido que los hombres, la raza masculina de este virus que puebla La Tierra y algunos llaman humanidad, no podemos hacer bien dos cosas al mismo tiempo. Y yo quiero ver el baloncesto!

¿A qué cerebro privilegiado de LaSexta se le ha ocurrido la brillante idea de simultanear en pantalla baloncesto y fútbol? ¿Cómo es que tenemos que tragarnos a veintidós tíos dándose patadas cuando queremos ver a diez dando saltos y encestando?

No negaré que sólo el poder liberar mi rabia a través del universo internet me priva de salir a la calle a buscar al culpable, a quien explicarle con una sierra eléctrica y mucha calma las diferencias entre el césped y el parqué, el esférico y el balón rugoso, las botas y las zapatillas... en fin, entre lo de siempre y el Eurobasket de los campeones del mundo en casa, España jugando en España como campeona y favorita al título.

Como decía la reina en Las aventuras Alicia en el País de las maravillas: "Qué le corten la cabeza!".

Modelos y futbolistas

2007-08-20T22:17:00.001+02:00

"Quien dijó que la belleza está en el interior", decía la guapísima Judith Mascó en el anuncio de un reality de modelos nada cínico en apariencia, justo antes de lanzar a la parrila televisiva de Cuatro "Super Modelos 200x".

Las palabras de los miembros del jurado actual del cásting para 200x+1, evaluando a las futuribles ninfas de flashes y cámaras, pretenden ser igualmente directas, con un tono borde muy de moda. Por lo visto, nos gusta que a la gente la humillen en público, o simplemente ver si son capaces de alcanzar el nivel de "falta de tacto" de otros famosos jurados anteriores, es gracioso.

A mí me parece lamentable, no tanto el ser más o menos borde, sino la propia profesión de modelo, sea masculino o femenina. Sí, ya sé, claro que me fijo en el físico, es lo primero en lo que "analizo", pero no llego a comprender qué interés puede tener para nadie el dedicarse a pasear por una pasarela mientras otros simplemente miran, cómo algo tan simple y aparentemente aburrido puede ser el sueño de una chica con algo dentro de la cabeza.

Viendo la cantidad de tías buenas y menos buenas que se presentan al cásting, es obvio que la profesión sigue teniendo tirón. Ser guapa, más aún, guapa oficial, sigue siendo algo aparentemente deseado. Lo entiendo, no en vano, esta profesión debe ser casi la única donde las mujeres cobran más que los hombres. Perdón, las actrices porno creo que también cobran más que sus homónimos masculinos...

Pues eso, lamentable. Seguimos siendo una sociedad (mundo) machista y a mí no me gustan las chicas florero, o al menos las que son florero como única profesión e interés en la vida, aunque sean esbeltos floreros paseadores, con capacidad para llevar manzanas en la cabeza mientras calzan tacón, sabedoras de lo que hay que ponerse o cómo hay que maquillarse.

Sin embargo, aunque nos vendan día sí y día también (mejor dicho, nos vendamos) el gran interés de estas mujeres por llegar a ser supermodelos, floreros deseados por cada macho viviente, por lo visto en esto son más listas que nosotros, los grandes y musculosos machos, acostumbrados a llevar la comida a casa cuando los pollos corrían libres y no estaban colgados cual peras en el supermercado.

Según un artículo de El País, ellas quieren ser "profesoras (19,8 por ciento), doctoras (10,5 por ciento) o veterinarias (15,4 por ciento)", mientras a nosotros nos gustaría ser modelos... digo, futbolistas.

Nosotros, los machos, queremos ser "futbolistas (el 16,8 por ciento), profesores (el 5,6 por ciento), o ingenieros (4,9 por ciento)". A mí me tocó quedarme en el 5%, demasiada competencia para pasear mis preciosos muslos por la pasarela verde con excusa balompédica...

No sé quién es más tonto/a...

Agostos sin rumbo

2007-08-20T20:39:00.001+02:00

Vengo a escribir sin rumbo, como alguna otra vez en la que ni siquiera sé qué poner en la etiqueta del post, pero en este caso sin vocación poética. Demasiado prosaico estoy hoy como para ponerme a redactar versos sin rima...

Este agosto, como tantos otros, me canso de bajar y subir por la autopista, de Vigo a Coruña y de Coruña a Vigo, con múltiples paradas en lugares intermedios a los que se pueda llegar con menos de un depósito de gasolina.

Si no fuera por las fotos, propias o de otros, me costaría horrores recordar donde he estado más allá del finde anterior. De hecho, esta semana pasada he salido por Vigo, Coruña y Melide, el anterior por Coruña y Pontevedra y el otro más allá... ni idea, aunque según mis fotos asistí al 25 aniversario de mis tíos.

No es que cambie mucho de lugares, simplemente me divido entre norte y sur para repartir juego y prestarle atención a todo el mundo. El siguiente, me tocará de nuevo combinar Vigo y Coruña, por necesidades del guión, con cena de empresa y festejo debido a colegas del sur, cosas del guionista, quien debe tener acciones en petroleras y autopistas.

En septiembre, toque de corneta y retirada, sin dejar autopistas pero más calmado, espero, para poder retomar una sana rutina de trabajo, también pensando en cómo voy a consumir mis todavía pendientes días de vacaciones.

Voy sin rumbo, aunque tras leer por fin La Colmena me gustaría volver a escribir que valga la pena. No tengo historias en la cabeza, porque este mes era precisamente para no pensar mucho en nada y nada en mucho, pero marcaremos septiembre como si fuera principio de año y volveremos a la senda de vaya usted a saber.

Calabazas

2007-07-30T19:51:00.001+02:00

Disclaimer: Con este calor y mi cerebro medio derretido, vuelvo a la senda del a la senda del writing about myself, principalmente para que salga julio en la lista de "historias recientes".

Con cerveza en una mano y cutter en la otra, decoraba pumpkins en Halloween, acompañando a yankies y alemanas en una casa de madera en medio de Berkeley, durante mi ya lejana y añorada experiencia californiana.

Con pajita en boca, esta vez rodeado de galegos provenientes de los más reconditos lugares y pontevedreses de pro, los outsiders y los nativos compartíamos por igual secretos brebajes en momentos de los que no guardo ni fotos ni casi recuerdos, sobre todo del después, una vez acabado el contenido alcohólico de las "calabazas".

Con móvil en mano y sonrisa en boca, ahora colecciono calabazas, pero no de Halloweens berkelianos o salidas nocturnas pontevedresas, sino de las de toda la vida: las que reciben ocasionalmente los aplicados mineros (o picapedreros) en pro de un mejor futuro estético (e intelectual) para sus futuribles hijos.

Y es que querer mejorar la calidad estética (e intelectual) de la futura prole de uno mismo no debería ser excesivamente complicado (sobre todo por la baja calidad estética e intelectual del que suscribe), pero tiene su intríngulis.

Mis amigos, tanto los vigueses como de los de mi hogar del norte, a los que respeto como antiguos y aplicados caraduras, borrachos, pragmáticos elementos de solitarias noches, acosadores ocasionales, cachondos mentales y un sinfín infinito de adjetivos de toda clase y condición, dicen de mí que tengo "el listón muy alto".

Si ellos lo dicen, será cierto, porque los amigos son honestos con estas cosas. A veces, incluso demasiado... Yo, la verdad, no lo niego. Me sirve para excusar mi relativo poco éxito a la hora de relacionarme con el sexo débil.. Aunque he intentado cambiarlo.

Con la excusa de mi viaje a California, por eso de estar al otro lado del universo conocido, a 9 horas de jet lag, quisé hundir el listón en el Pacífico. Lo intenté. Primero, porque el Pacífico era y es un océano distinto al mío habitual y tal vez su distinta salinidad lo permitiese. Segundo, porque este blog tenía en sus inicios un objetivo claro: servir de plataforma narrativa para compartir correrías sexuales con amigotes vigueses.

Además, tras pasar el exigente tests de mis colegas más allegados, debiera también haberme permitido obtener cuantiosos ingresos combinando dos de mis aficiones preferidas: sexo y literatura (tal vez sean mis preferidas por lo que poco que las practico), pero ya os habréis dado cuenta de que no fue así...

Mi listón, el muy cabrón, flotaba, no hubo manera de hundirlo. Además, las chicas rubias, altas, guapas, divertidas, inteligentes, etc. no siempre quieren mezclarse con galanes de medio pelo como un servidor. Sólo a veces, cuando se confunden, las confunden o simplemente se les va la olla.

En mi opinión, sin embargo, mi problema para entablar relaciones sentimentales no es por lo elevado del listón. En mi familia somos todos solteros: mi madre, mi padre, mi hermana e incluso el perro (al que no le queda mucho, pero aguanta). Mi problema, a la vista de las circunstancias, ¡es claramente genético!. Llevo el gen de la incapacidad para relacionarme con el sexo contrario durante más de 2 ó 3 horas continuadas (hala, menos lobos campeón!) .

Volviendo a mi colección de calabazas, el año pasado por estas fechas recibí una enorme de una rubia, alta, guapa, etc. Y este año me ha vuelto a pasar, de distinta forma pero con idéntico resultado de noches solitarias, con una igualmente rubia, alta, incluso más guapa, etc., también con calabaza de tamaño familiar.

La mayoría ya conocéis los detalles de la más que divertida, corta pero intensa, alocada y simpática historia de un tal "javi de VigoVigo", aficionado por un día a bajar bolsas de basura de piso de mujer increíble semidesnuda a horas intempestivas. Así que, por el bien del blog y su inexistente compromiso con los posts cortos, le ahorraré la versión long al resto valiéndome de mi cuestionable capacidad de síntesis: yo estaba borracho, ella más.

Y eso que cada año soy más majo y, si me diese bien mentir, añadiría que también más alto y más guapo. Bueno, bien, en realidad sí lo digo, de hecho lo repito continuamente, pero nadie se lo cree, soy poco convincente.

Con todo, a pesar de mis sonoros fracasos y el escaso espacio sobrante en mi estantería de preciosas calabazas XXL (las pequeñas las tiro directamente, son demasiadas), una vez comprado el casco de minero y decidido uno a tener retoños medio guapos e inteligentes, de rubia cabellera, aunque sea de bote como el de su estupenda madre (me gustan las teñidas, ya os lo explicaré otro día), es muy difícil dejarlo todo y dedicarme a otra cosa, como por ejemplo quedarme en casa.

Así que ya sabéis, chicuelas aficionadas a repartir calabazas en lugar de "sí quiero's", yo seguiré en mis trece, resuelto a incrementar mi colección de plantas herbáceas aún a riesgo de colocar otro estante en mi pared, con el claro y sencillo objetivo de dormir acompañado y ser un futuro candidato a tantos cheques de 2,500 € como sea posible.

Además, estoy incluso dispuesto a arrodillarme, no para pediros en matrimonio, sino para juntar mis manos y ayudaros a saltar el inundible y elevado listón que llevo a cuestas. Ánimo, sólo es de 1,65-1,70 dependiendo del día! Y el tinte lo pongo yo!

Lluvia frente a un espejo

2007-06-22T00:23:00.002+02:00

Algunos hablan de poesía, mientras yo sólo escribo palabras, tecleo letras, miro, busco y rebusco... a través de los gruesos cristales de mis gafas... hacia dentro y hacia fuera. Sin embargo, no encuentro, ni a uno ni a otro lado.

Está lloviendo. Camino a cubierto, sin exponerme al fragor de la batalla que seguro librarían las gotas provenientes del gris cielo con mi gabardina, de igual color. Además, sé de sobra que mis gafas no podrían librarse de la tentación. Se dejarían inundar tan solo por el placer de cegarme, verme tropezar y quizás caer. Querrían saltar entre los charcos, romperse y dejar así de ser el hazmerreír de todas sus amigas y compañeras, crueles con su figura, nada estilizada.

Dejarían de comer si el alimento tuviera algo que ver con su gordura, sino fuera por mis defectos en lugar de los suyos. Por eso me odian, sus complejos son por mí, causa y consecuencia de los míos propios. Por eso también querrían verme tropezar y quizás caer.

Sigue lloviendo y continúo caminando, bajo los soportales. Escucho los charcos, acaricio y siento la lluvia entre las huellas de mis dedos, huelo a tierra mojada, saboreo alguna gota extraviada que se cuela por la comisura de mis labios...

Busco y rebusco, me paro y oteo el horizonte de la otra acera, a no más allá de unos metros de distancia, pero tan lejos para mis ojos como gruesos los cristales de mis, ahora, anteojos, revenidos ya de ser tildados de simples gafas.

Un hombre triste me acosa con su mirada desde la lejanía. Debe disfrutar de la lluvia: atendiendo al ruído de los diminutos y efímeros, acariciando gotas, olisqueando arcilla húmeda, degustando el sinsabor de alguna extraviada.

No soy capaz de distinguir si la figura de las que se elevan sobre su nariz será más o menos esbelta que la de las mías, o míos desde hace un rato. Y es que al hombre se le nota triste. No lo digo porque acierte a describir sus rasgos, borrosos como todo él, sino por el color de su gabardina, igual al mismo cielo.

¿Alguien recuerda cómo se ve la lluvia frente a un espejo? Con suerte, más estilizada y esbelta que los cristales de mis antiguas gafas y modernos anteojos.

Señales de ningún lugar

2007-06-21T23:21:00.002+02:00

[A veces uno necesita escribir, aunque sea desde ningún lugar y hacia ninguna parte]

Saltan, poco a poco, despacio, saltan ante tus ojos
no sabes a dónde van, ni de dónde vienen,
te da igual quiénes son, desde cuándo o cómo.
Simplemente saltan ante tus ojos.

Son simples iconos, imágenes que fuera de su lugar no serían nada
son líneas, puntos y colores,
son cuernos, letras, señales, listas,
son gomas de borrar, son fotos...

Y por dejar de ser, no son nada,
no te importa quiénes son, desde cuándo o cómo,
están ahí, se enfrentan a ti, te desafían,
te miran tan fijamente que finjes no verlos.

Cierras los ojos, pero al abrirlos no se han ido,
han dejado de saltar, pero no se van,
han venido para quedarse,
y tú puedes elegir entre escribir o soñar con el mismo sueño.

De sueños y ensoñaciones hacia ninguna parte

Quisieras elegir con quien soñar, dónde,
pero no puedes sino soñar con quién no sueñas,
pensar en lo que no oyes, en lo que no ves,
recordar algo que tal vez nunca haya pasado.

Tal vez haya sido un sueño, quizás un simple deseo nunca hecho realidad,
quizás los destellos hacia los que vuelas no derritan la cera de tus alas,
quizás el padre de Ícaro no recoja del suelo tus quebrados huesos,
quizás llegues al Sol y su calor no abrase, pero sí continúe su luz brillando.

Tal vez estés volando hacia ninguna parte,
porque tu destino nunca haya estado allí, aunque creas recordarlo,
porque lo que viviste era parte de un sueño, aunque no estuvieras dormido,
porque no sabrías llegar, aunque cerrases con fuerza los ojos.

[y no llega a ningún lugar, sólo a dónde quería llegar, de dónde vino y a dónde va]

Actitudes

2007-05-20T22:13:00.001+02:00

Para qué pensar lo que digo, cuando puedo decir lo que pienso.
Por qué voy a esperar a que pase, si puedo provocar que suceda.
Cómo voy a sollozar inconsolablemente en lugar de llorar de alegría...

No quiero entonar ni un solo adiós mientras pueda, simplemente, decir hasta pronto.

Por qué rendirse, por qué abandonar. Si el caprichoso destino pretendiera reirse de mí, reiríamos juntos hasta el fin de los días.

Dime que no, oblígame a volver a preguntarte, para así escuchar de nuevo el dulce sonido de tu voz.

Dudar es perder. Mejor es disculparse que pedir permiso. Piensa más en no pensar.

Say hello, grab her arm and smile. Maybe life could today give you the smile back.

Bailarina al son de la brisa

2007-05-20T19:45:00.002+02:00

Sentado en un café italiano, mirando por la ventana como las hojas jugaban con el viento, como quien se deja querer dependiendo de a donde señale la veleta del campanario. Absorto, pensaba en tí. Me gustaría bailar contigo como las hojas con el viento, al son de la brisa.

Falda de vuelo y lentejuelas, gira y gira sin apartar la mirada. Mírame, pero no dejes de bailar. No pares, sigue surcando el suelo hasta que cese de crecer el césped bajo tus pies.

M9

M9, recuerdo de un futuro que nunca llegará,
espacio inscrito entre dos piezas de un arma de juguete.
Tinta azul, tatuaje falsamente indeleble.
Ladera de una colina de diminuto músculo.

Rastro del pasado, billete al futuro, protagonista de infundadas esperanzas.

La más dulce

2007-03-29T23:36:00.001+02:00

Es morena, de oscuro y voluptuoso cuerpo. Casi siempre me espera en casa. Se esconde tras una puerta como jugando al escóndite, como si fuese un niño pequeño quien cierra los ojos pensando que, al no ver él, nadie lo verá.

Quisiera no encontrarla. Sé dónde está y preferiría que no estuviera allí. Pero ella me llama, sí, grita tan alto que no puedo ignorar su presencia. Soy como un marino tapándose los oídos para no oír los cantos de sirena, pero no puedo, y siempre me estrelló contra las rocas, contra sus oscuras y dulces rocas.

Cuando me atrapa, disfruto tanto que tardo horas en dejarla. La recorro lenta y pausadamente, antes de llevármela a la boca. Saboreo su voluptuoso cuerpo y me relamo. Soy un vicioso y ella lo sabe.

Prometo parar tras cada vez, pero no puedo. La miro y ella me observa desde una complacencia tan absoluta como desgarradora, sabiéndose ganadora, dueña de la situación. Sabe que soy un adicto y me sonríe cínica, mostrando sus virtudes mientras me arrastro a sus pies, pidiendo más.

Me domina. Sigo recorriendo su cuerpo, una y otra vez, durante horas. No me canso, porque su sabor empalaga sin hartar. Nunca tengo bastante. Ella se va poco a poco, dejando pequeñas señales sobre el cristal para que pueda seguirla, buscarla enajenado. Y yo paro, un rato, pero en cuanto recuerdo su sabor, vuelvo a caer, y así hasta el infinito...

Sí, es morena, pero también la más dulce, la nutella. Soy adicto a la nutella.

El partido del siglo

2007-03-16T20:38:00.001+01:00

Ríanse ustedes del Barça-Madrid, Celta-Dépor o el clásico partido de tercera regional del equipo de su alma (el mío era el Vioño C.F.) contra el de su peor enemigo, el partido del siglo no es ninguno de ellos.

El partido del siglo se juega mañana sábado a las 14h. según el reloj de mi habitación de mi casa del norte. No verán en él a 20 tíos en pantalón corto corriendo detrás de un balón mientras otros 2, con guantes y distinta camiseta, miran espectantes desde las esquinas y bajo 3 palos. Tampoco habrá un trío de negro con silbato y banderolas al que puedan gritarle. Ni siquiera podrán escuchar al locutor radiofónico de turno. El partido del siglo se jugará en algún servidor de la red, donde se enfrentarán 22 id's de una base de datos entre cientos de algoritmos desconocidos.

¿Pero de qué habla este tío loco? ¿Qué coño dice de id's de una base de datos?

Pues sí amiguitos y amiguitas, sí, el partido del siglo lo decidirán unos cuantos procedimientos almacenados en base de datos. Dicho así es una frikada, ya lo sé, pero no por ello deja de ser un tremendo vicio, con v de "vodka", "vídeo porno" y un montón de cosas viciosas más que empiezan por "v".

Hablo, queridos amigos, lectores ocasionales y demás familia, del ya tremendamente conocido Hattrick, el juego de fútbol virtual por antomasía, con más de 900,000 jugadores en todo el mundo. Hablo del partido de promoción por el ascenso a IV, casi 3 años reales y 8 temporadas hattrickeras después.

Si los dioses de los id's y procedimientos almacenados se combinan adecuadamente con los del deporte rey, mañana después de las cuatro de la tarde seré un nuevo miembro del aún numeroso, pero selecto, grupo de jugadores de IV división española de Hattrick. Todo un honor y un privilegio para cualquier viciosillo frikie hattrickero como el que suscribe.

No podré verlo en directo, primero porque daría igual y segundo porque estaré de viaje norte-sur para comer con mi family, pero espero que alguien me lo retransmita por el camino.

Y es que entre tanto lío de la cosa política, trabajo y demás historias de la vida real, el fútbol sigue siendo el opio de la clase media, aunque sea virtual.

Si mañana sábado noche me veis feliz y contento bañándome en alguna fuente de mi hogar del sur, no me tildéis de borracho o enajenado mental, subir a IV lo merece :)

Lo que más interesa a los españoles

2007-03-14T21:53:00.001+01:00

Con este título, ahora mismo debierais estar leyendo algo relacionado con sexo (carne), fútbol (más carne, pero con pantalón corto) o historias rosas (carnaza), pero la situación de la cosa política española obliga a tratar "otros temas".

Efectivamente, sin ánimo de cambiar, al menos de momento, la línea editorial de este blog, hoy no queda más remedio que continuar con el camino iniciado por el último post. Hoy vuelve a tocar hablar de política, esa profesión con nuestros empleaduchos de traje y corbata ganándose el sueldo intentando llamar nuestra atención.

Algunas cosas claman al cielo, y lo de hoy del barbitas galego socio del Celta y del Dépor no tiene nombre. Resulta que Rajoy quiere una sesión monográfica sobre De Juana en el congreso, porque es lo que más interesa a los españoles.

Yo entiendo que hablar del más que popular vasco-español con probable ascensión del Cuerno de África -Etiopía, Somalia, etc.- sigue dando mucho juego, pero tanto como para ser lo que más interesa a los españoles...

Señor Rajoy, De Juana es lo que más interesa al partido que usted ¿lidera?, porque parece ser que el terrorismo y todo lo que le rodea es lo único que sucede en España, al menos por lo que a ustedes respecta. ¿No será posible que haya otros temas más importantes?

España, al menos la de los españoles que, estando o no de acuerdo con la pseudo-liberación del burdo imitador de aquellos artistas del hambre de Kafka [literatura.us], tienen interés en los verdaderos problemas del País, no quiere que nuestros empleaduchos dediquen una sesión completa del Congreso a la mayor gloria y virtud del que está Ud. empeñado en convertir en protagonista y beneficiario de toda esta artificial polémica.

Lo voy a decir claro, de forma que todos ustedes lo entiendan: De Juana no es lo que más interesa a los españoles. Los españoles no queremos que se le siga dando pábulo [wordreference.com] a este asesino, el cual, pese a quien pese, ha cumplido ya su pena por crímenes de sangre.

ZP, el hooligan

2007-03-08T19:57:00.001+01:00

Es bien sabido que los políticos gustan de utilizar símiles futbolísticos para referirse a cualquier tema y acercarse así a la plebe. El fútbol es el actual "opio del pueblo", el vicio y tema de discusión clásico del españolito medio, como el que suscribe.

Obviamente, ¿quién se iba a interesar ayer por el debate/bronca de esos empleaduchos nuestros -el presi, los senadores- cuando había once tíos de blanco corriendo detrás de un balón?

Los primeros van siempre de traje y corbata, son gente gris con barriguilla y sin mucho sentido del humor... Los segundos van en pantalón corto o en chándal, están en forma, cobran un pastón y se lían con todas las cachondas... ¿Qué quiere ser de mayor cualquier niño? ¿Y los padres del niño, mejor enseñarle a leer o darle patadas a un balón? Casi no hacemos la encuesta, no vaya a ser.

Con todo, aunque nuestros empleaduchos de traje y corbata no cobran demasiado (sobre todo comparado con los héroes contemporáneos del pantalón corto), se ganan bien el sueldo intentando llamar nuestra atención.

Ayer lo consiguieron. No por encima de los chicos de blanco, claro, pero sí se ganaron su lugar en nuestras conversaciones de café mañanero o mantel y copa. Y es que hablar/vocear del, más que popular, vasco-español con probable ascendencia del cuerno de África -Etiopía, Somalia, etc.- De Juana, da mucho juego.

Rajoy, galleguiño como un servidor, es alguien al que seguro conocéis bien. Sí hombre, el de la barbita!. Ése que fue Ministro de Deportes (y lo demás) hace unos años. El tío no se perdía una, estaba en todas, era un verdadero aficionado al deporte... Además, en fútbol, era socio del Dépor y del Celta, como debe ser cualquier buen gallego de los dedicados a la política.

Es normal que conozca la terminología futbolística, aunque en su diccionario de bolsillo hay un término en particular que viene con foto. Me refiero a hooligan -hincha futbolístico inglés de comportamiento agresivo y vandálico-, el cual tiene curiosamente asociado a la foto de otro buen aficionado al deporte rey, nuestro presi ZP.

Que sí, que sí, que ZP es también buen aficionado al fútbol. Eso sí, éste no va ni del Dépor ni del Celta, por lo visto es del Barça y de La Ponferradina, aunque no sé en qué orden.

¿Por qué digo esto? ¿Porque Rajoy llame a ZP hooligan una vez ya digo que tiene su foto en el diccionario? No, qué va, si lo gracioso es que ni ha sido la primera ni, probablemente, será la última. Para comprobarlo, sólo que hay darse un paseo por internet:

Y, la verdad, Rajoy tiene más razón que un santo. ZP, mucha Alianza de Civilizaciones, mucho talante... pero en realidad se comporta como un hincha futbolística inglés agresivo y vandálico...

¡Viva la retranca galega!

Buscadores con fiebre

2007-02-24T18:18:00.001+01:00

Últimamente este blog recibe un montón de visitas de gente desconocida, la cual llega aquí a través de google's, yahoo's y demás herramientas de búsqueda en la red a través de combinaciones de palabras de todo tipo y condición.

Algunas de las frases que hacen subir la fiebre a los buscadores son para flipar, por las cosas tan raras que busca la gente en la red, o por lo arriba que está mi blog en las listas de resultados.

En yahoo y google, "la fiebre del oro" está de tercero y séptimo respectivamente. No lo entiendo... pero si tengo poquísimas visitas! -15 diarias según sitemer.com-. En fin, como diría mi tía abuela imaginaria: "sonche poucas, pero ben xeitosas"

En cualquier caso, quiero compartir con vosotros/as alguna de las cadenas de búsqueda, para que flipemos juntos sin necesidad de psicotrópicos ni drogas duras.

Os pongo las últimas 30, sin censura, pero con mis comentarios haciéndoles compañía:

peleas endiscotecas -> pressing catch yankie
ensayos para mba -> sí, es decir, no, no me quisieron en Stanford
pega de leche -> no idea, qué significa esto?
camere que una d mero -> y dos de febrero
dj fiebre tetas -> pero quién quiero un dj con fiebre en las tetas?
remedios para ponerte mas cachondo -> visitar mi blog creo que no...
disfraz sicodelia -> es lo que tiene tatuarse en una "tienda de ropa"
sitios de tatuajes en el norte -> mi tattoo sigue ahí, no ha desteñido
chicas con sobacos peludos -> me depilé los sobacos por mis amigas alemanas...
vestuario de la pelicula fiebre del sabado noche -> haiche de todo
po que las mujeres deciden cambiar de look de mujeres -> para eso están las peluquerías
skyblog taza -> hacia el skyblog de Anso
droga de la alegria -> últimamente hablo menos por teléfono
japos sube faldas -> pues eso, haiche de todo
cancion de no soy perfecto conjunto oro -> yo tampoco soy perfecto
gente conocida de pontevedra -> he salido allí 3 veces y ya me conocen, pq será...
jovenes patinadoras en tanga -> jeje, cuánto enfermo, verdad?
QUIEN TIENE MAS ORO Y CAS -> no sería cash?
"ser o no ser, esa es la cuestion. Si es mas noble para el alma" -> toma Shakespeare!
sobacos peludos de peliculas -> ... pero ya vuelvo a tener sobacos peludos
sitios de tattoo en tijuana -> y en Coruña
toy del lejano oeste -> California
fotos manifestacion casas viejas -> el movimiento okupa
fotos de strip clubes en tijuana -> más enfermos
puño americano de oro -> y enfermos violentos
cristos para tattoo -> más de tatuajes, deben estar de moda
PELEAS DE CHICAS -> se olvidó de poner "en el barro"
situacion del ajo 2007 -> el ajo está bien, don't worry
preparar GMAT Vigo -> 710
ensayos de pelicula ocean city en baja california -> ay, cuánta morriña californiana!

To be or not to be

2007-02-19T15:06:00.001+01:00

Si yo fuera Shakespeare, estaría recordando versos del más popular de los principes
daneses: "Ser o no ser, esa es la cuestión: si es más noble para el alma soportar las flechas [...] o armarse contra un mar de adversidades y darles fin en el encuentro".

Como no lo soy, simplemente lo estoy plagiando o, mejor dicho, me inspiro en él para elaborar este post de disyuntivas, 2 para ser exactos:

Una: Ser o no ser... chica.

Claramente, a no ser vía futura operación de cambio de sexo, un servidor es del sexo masculino, de los que cazaban (o eso dicen) en la Edad de Piedra. Eso sí, ayer, noche viguesa de Carnaval, peluca rubia, minifalda y sujetador mediante; esta evolución de los cazadores cromañones se convirtió en preciosa (ejem) ninfa objeto de deseo y, para qué negarlo, cachondeo del respetable.

Mis tetas triunfaron cual chupa-chup a la salida de un colegio, mis melenas rubias fueran acariciadas por casi todas las rubias amigas de la noche viguesas, y mi combinación de minifalda vaquera y panties multicolor motivó silbidos y piropos por doquier. Nunca había ligado tanto, aunque sí, dormí solo/a.

Soy chico, pero ayer noche estaba buena.

Dos: Ser o estar... guapo.

Continuando con la inspiración basada en el monólogo de Hamlet calavera en mano, jugando con el doble significado del "to be", podemos hablar de disfraces más cotidianos, de los que uno se pone más allá del Carnaval. Por ejemplo, el disfraz de guapo.

Hay personas que no necesitan de tales argucias, no se disfrazan diariamente. Precisamente, esos personalizan y marcan la frontera entre "los que son" y "los que están".

Ese envoltorio para embellecer el paquete, el disfraz de guapo, es el que motiva el ocasional "qué guapo estás hoy". A pesar de la subida de ego momentánea que genera, lo siento chicos, pero si os dicen eso sois del lado de los de "estar" y no de los de "ser".

A ese lado de la línea se encuentra también el que suscribe, quien se disfraza de tía buena en Carnaval para sentirse objeto de deseo por un día y de chico guapo cuando quiere emular su pasado de cazador cromañón.

En fin, ser o no ser, esa es la cuestión.

Casas Viejas: ejemplo de okupación

2007-02-15T23:39:00.001+01:00

Casas Viejas [flickr.com] es un centro social okupado y autogestionado en el centro de Sevilla, el cual he tenido la ocasión de visitar el pasado fin de semana.

Tras varios días en el Congreso Internacional de Software Libre celebrado en Badajoz, decidí acercarme a Sevilla a visitar a un colega de la infancia, Jash [flickr.com], quien está más que integrado en el movimiento okupa sevillano.

Posiblemente, la imagen general sobre un okupa, sea la de un tipo/tipa dedicado a rascarse la barriga y vivir del cuento, ocupando propiedades ajenas apoyado en lemas vacíos, rescatados de un pasado muy pasado, para justificar el no dar un palo al agua.

En mi opinión, la realidad se encuentra muy alejada de estas consideraciones, las cuales están basadas en el desconocimiento de un colectivo social situado a un lado inhabitual de nuestra línea mental para dirimir lo "bueno" y lo "malo".

Contracultura, activismo político, denuncia social... Todos ellos son términos que podrían asociarse al movimiento okupa. No tengo interés en explicar lo que significa e implica el movimiento okupa, porque ya está perfectamente definido, por ejemplo, en la propia wikipedia.

Lo que más me ha sorprendido del fin de semana ha sido el ser identificado por la policía al salir del centro social okupado, además del elevadísimo número de fuerzas de seguridad presentes durante la populosa manifestación (legal, en contra el desalojo de Casas Viejas), o el propio helicóptero sobrevolando a los manifestantes...

Es lamentable que se actúe de forma represora y controladora ante un movimiento absolutamente pacífico, cuyo único delito, en mi opinión, es no concordar con la línea de pensamiento mayoritaria y comunmente aceptada como razonable, así como actuar de forma acorde a su ideario básico.

A esta gente de Casas Viejas deberían darles una medalla al mérito ciudadano: iniciativas culturales, defensa del activismo en lugar del tranquilo-majete-en-tu-sillón, recuperación de espacios marginales en beneficio de la comunidad, promoción de la dinámica asociativa para reclamar el derecho a una vivienda digna (tal y como marca la Constitución), etc.

Cuál es el delito? Por qué me identifican al salir de un centro social okupado? Acaso soy peligroso por juntarme con estos "individuos a vigilar"? Me gustaría pensar que el tener opinión, argumentarla y defenderla de forma pacífica es algo loable y no peligroso ni necesitado de control. Me gustaría pensar que ya hemos superado la época de la represión de la opinión discordante...

Todo sea dicho, no entiendo la actitud no negociadora de la gente de Casas Viejas, en lo referido a buscar fórmulas con la Administración para continuar su actividad. Ante la amenaza de desalojo, se defienden en los tribunales, pero se niegan en redondo a intentar alcanzar cualquier tipo de acuerdo, o al menos eso rezaban los pasquines repartidos durante la manifestación...

En el mundo tan sumamente conflictivo en el que vivimos, no hacen falta más actitudes dedicadas al enfrentamiento, sino posiciones abiertas al diálogo y al encuentro. Porque la razón no es una posesión de un colectivo determinado, sino que es una mera consecuencia del acuerdo entre individuos con formas distintas de entender el mundo.

Con todo, no puedo sino aplaudir y felicitar a las personas que son conscientes de la realidad en la que viven y se esfuerzan por asociarse, hablar, pensar y actuar en línea con sus ideales. Qué importa si sus opiniones no concuerdan con las de uno?...

En resumen, aún sin estar de acuerdo con la totalidad de sus formas u opiniones, yo, a los de Casas Viejas, insisto, les daría una medalla.

Yo y los Otros

2007-02-12T09:23:00.001+01:00

No sé nada por mí mismo, sólo sé por lo que saben otros.

Sin saber, todo lo que he aprendido, se lo debo a los otros:
Viendo, pero no viendo nada que otros no mostrasen.
Oyendo, pero sin oír nada que otros no dijesen.
Sintiendo, pero sin sentir nada que otros no me hiciesen sentir.

Ni siquiera soy yo por mí mismo. Soy yo por otros, no por mí.
Soy lo que otros quieren que sea, una consecuencia de lo que perciben: ven, oyen, sienten.
Siendo, no sería nada si nadie supiera que lo soy.
Soy y seré lo que quieran ver, lo que quieran oir, lo que quieran sentir.

No estoy por mí, sino por otros.
Cuando me vaya, que me iré, no lo haré por mí.
Estando, dejaré de estar sin ver, oír ni sentir.
Los otros me verán marchar. No diré adiós, yo solo me iré.

Hola desde Singapur!

2007-02-10T11:58:00.001+01:00

No, don't worry, no estoy en Singapur. Ni siquiera este post va sobre algún paseo mío. Ahora mismo estoy escribiendo desde una casa del barrio antiguo (centro) de Sevilla, comiendo vegetariano y reposando fuerzas tras noche loca y como previo a una manifestación okupa (!). Lo mío de este finde lo cuento en cuanto vuelva al hogar, si vuelvo...

Tras recibir el último email de mi hermanita, justo al otro lado del mundo, me gustó tanto que le pedí permiso para publicarlo tal cual en mi blog.

Volviendo de Bali, en el aeropuerto de Singapur, antes de irse sola de backpacker por la coste este del continente de los canguros y el Palacio de la Opera de Sydney. A lo loco!

Mi hermanita tiene 5 cursos académicos menos que este modélico hermano mayor vigués-coruñés, pero ha vivido muchos más meses que yo fuera de la Terriña Galega. Empezamos juntos, pero es lo que tiene trabajar, el tiempo para dejarlo todo e irse a conocer mundo se reduce a las vacaciones y similares.

Cuando yo estaba en Irlanda, mi hermanita probaba England durante las mismas 4 semanas. England de nuevo al año siguiente, Erasmus de 10 meses en Francia visitando (ya de paso) siete u ocho capitales europeas, New York New York un par de semanas de visita a mi primísimo Lois (el verdadero Willy Fog de la familia), un par de meses en Irlanda, otro en Boston... Y ahora, una vez acabada la carrera, dando vueltas por el otro lado del mundo... Cuánta envidia!

Un email frenético, sin pausas, acentos, tildes ni complejos. Un email feliz, flipante como el mismo aeropuerto de Singapur. Un email SMS, el nuevo lenguaje de los ventiañeros y menores. Un email que os dejo a continuación para compartir mi sana envidia, y envenenaros con la droga más dura que existe: la de los paseos por el mundo, la del viaje del conocimiento sobre lo propio y lo ajeno.

-- Email de mi hermanita --

hola desde sisngapur!!! me quedan tres oras y media pa pillar el avion... toy camino de sydney y mis firiens volando a perth, on lo qu estoy sola... este aeropuerto es flipante, tien cines pisci intentnet gratis... asi qu no me aburrire... bali alucinante, un contraste increible, vi ven cuarenta a;os atraados con respecto a nos... la gnete superamable. viaje qu merecio muxo la pena. vimos un monton de cosas, te mndare fotos, hasta icimos rafting. no fue le tipico viaje de borraaxeras y pisc i de otel, para nada. todos los dias fuimos a algun sitio.. la cultura interesante, digo la religion hindu, curiosa ast el punto qu he podido saber. primitivos. lo unico malo, perdi el mov il,gasto extra. creo q sarah, tiene uno libre, ma;ana por la tarde ire a su casa pa saber... lo malo la agenda, adios tos los numeros... como resumen decir q este a;o ta siendo alucinante, lleov solo tres mess fuera de casa, pero toy aprenciendo un monton, no solo ingles obviamente, ya le he dicho a mma que toy superfeliz, pero tranki, no tnto como para no volver a casa. sinceramente ya toy harta de ejercer de c amarera, pero on la situacion del ajo no me quda otra... el viernes sa ado ydominbo tra ajo en el italiano, llenare un poco la huxa y el marts me vuel o a ir de bckpacker tres smanas, la costa sste, a er qu tl,todo el mundo me dice qu no me ralle por ir sola, u voy a conocer un monton de gente... ya te contare. luego igual me voy una smana y pico con val ysarah en una cara ana a mel ourne, adelaida y la roca perdida del norte. depende del dinero qu me gast4 ene el otro lado... ya te ire contando... mxos bsos q est4 teclado es un co;azo!!!

Qué, cómo y por qué tatuarse en una "tienda de ropa"

2007-02-03T19:07:00.001+01:00

Si bien ya casi todo el mundo que ha tenido la ocasión de encontrarse conmigo en estas últimas 3 semanas conoce la historia en persona, por lo que escribirla tendrá menos interés y sobre todo mucha menos gracia, no puedo dejar de dejar escrito para la posteridad el cómo y dónde me marqué para siempre.

Antes de nada, como disclaimer y mensaje a navegantes, decir que lo de tatuarse duele, no lo hagáis en casa. En mi caso, una hora y tres cuartos de trabajo para el artista Benito, de los cuales unos 75 minutos estuvieron dedicados a deshollarme lentamente. Duele, sangra, es para toda la vida... Lo dicho, no lo hagáis en casa.

Hace muchos años acordé con un amigo, al cual ya ni nombró por lo poco que nos vemos y hablamos, tatuarnos ambos símbolos chinos con un significado muy concreto. Con el tiempo, esa amistad se fue alejando igual que la intención de tatuarse cual gemelos. Yo, aprovechando el viaje a China, quise marcarlo en mi vida vía dolor, sangre y tinta permanente, pero no hubiera sido inteligente tatuarse en un País donde no existe tradición, así que me esperé a volver.

Como mi despiste general es de sobra conocido, supongo que a nadie extrañará que me confundiese de sitio para el tattoo. Me recomendaron uno y fui a otro cualquier por error. Ése es el resumen, falto de gracia tras haberme reído tanto contando cómo es posible confundir Delicatessen con Sicodelia, c/Real con "callejón X", un 2º piso con un bajo, etc. Estas cosas pasan , al menos a mí, cuando hay 3 sitios de tatuajes en 200 metros y uno pregunta sin especificar el nombre en una tienda.

- "Para tatuarse? Sí, aquí al lado, en el callejón.."

De poco sirvió que hubiera llamado antes al sitio correcto. La chica de la "tienda de ropa" afirmó conocer mi llamada, y yo ni me extrañé de lo pequeño del local, tener que esperar 2 semanas para el tatuaje... Dejé una señal y listo. Quince días después tenía que volver para grabar mi cuerpo para siempre.

Cuando Jota me acompañó para realizar el reportaje fotográfico, llegados a "lugar", subió corriendo unas escaleras que yo, lógicamente, no conocía. Al final de la escalera, a donde nunca subí, estaba el sitio que me había recomendado semanas atrás. El tío casi se muere de risa cuando le dije que yo no había estado allí y lo guié al sitio donde sí me iban a tatuar.

Benito, mi tattoo maker, era un artista formado en Vigo (mi casa del sur), con meses de experiencia vital en Tijuana y San Diego. A pesar de secarme la sangre con papel de cocina o ponerme un plástico de envolver bocadillos para proteger su obra, el tío lo hizo muy bien.

Empezando por el "por qué del dónde" (por error), y siguiendo con el "cómo" (paciencia, dolor, papel de cocina y plástico de envolver bocadillos), ya sólo me queda el "qué".

Alegría y fortuna (buena suerte) es lo que significa mi tattoo. Símbolos de chino antiguo ya sólo utilizado en HK (Hong Kong) y Taiwan, o al menos eso me dijo Eva, mi amiga británica-china-española (en el orden que ella prefiera), al enseñarle la camiseta roja comprada por pocos euros en la visita a la Muralla China.

La cuestión existencial, el quid de toda esta cuestión de marcarse cual vaca del antiguo y lejano Oeste, la recojen los propios símbolos:
Alegría, lo primero, que no falte. Lo segundo, fortuna, por lo que pueda pasar.

Premios 20 blogs 20 minutos

2007-01-28T17:16:00.001+01:00

Hace meses, movida por un ansia literaria de las que me atacan de cuando en cuando, cual fiebre enfermiza y provocadora, me inscribí en el concurso premios 20 blogs de 20 minutos [20minutos.es].

Una vez desaparecida la fiebre literaria, aun afectado por la otra -la de siempre e incurable, la del oro-, llegó el habitual despiste general, olvido plausible y si te he visto no me acuerdo... "¿Ande decías que te habías inscrito?"

Derivado de un comentario en una entrada antigua de otro blogger concursante, pidiéndome el voto en una particular campaña sin nada que envidiar a la próxima de las municipales, me dí cuenta de lo feo que quedaba un cero en el casillero, sobre todo cuando el casillero es el propio. Además, no puedo votar por mí mismo! :-)

Para bien o para mal, me he levantado de domingo y me he puesto manos a la obra, incluyendo el banner adecuado para pedir el voto, concienzado para devolverle la vida a este mensaje febril y dorado en la red.

Tras, creo, más de un mes de votaciones y demás historias, me temo que saborear el puesto más alto del podium va a ser tal que imposible, pero al menos confiaré en vuestro estupendo criterio para recibir algún voto que cambie el cero -y mi último puesto- en esta carrera de egos públicos.

Tattoo

2007-01-18T00:33:00.001+01:00

El hombre despiste, o al menos uno de los destacados del equipo mundial de tipos despistados, hoy se ha dejado las llaves de casa en la oficina y ha tenido que mendigar por casa ajena.

Primero, he sumado el anterior pequeño detalle de quedarme sin llaves y poder entrar en casa, con la llamada insistente y repetitiva al piso-portal que no era. Después, olvidando mi bolsa con trofeos de las rebajas en la casa de quien se dignó a acogerme y darme de cenar.

Despistes vienen, despistes van, una vez recuperadas las llaves, he llegado demasiado tarde a casa, así que os contaré la historia de mi tatuaje en el próximo post.

Eso sí, para ir abriendo boca, por eso de que vale más una imagen que mil palabras, os he dejado las codiciadas fotos de tan magno acontecimiento en flickr. Disfrutadlas!

2006

2006-12-29T21:00:00.001+01:00

Vigo (mi casa), A Coruña (mi casa), Jérez de los Caballeros (visitando a Eva con Gorka), Pontevedra (juergas varias), Málaga (congreso), Cádiz (Carnaval!), Bruselas (Parlamento Europeo), Córdoba (proyecto), Vilanova i la Geltrú (congreso), Illa de Ons (barco), Madrid (juerga previa a viaje), Milán ("accidente"), Shanghai (visitando a Eva con Gorka, otra vez), Beijing (Muralla China), Yangshuo (para bajar el río Lí en barco), Güilín (montañas de SonGoku), casa rural cerca de Chantada (summit Igalia), Lille (visitando a Anso), algún lugar en la campiña francesa al norte de París (sorry Anso, I don't remember the name of the village), Mérida (charla), Salamanca (de fiesta).

Si no se olvida ninguno, estos son los lugares donde he dormido al menos una noche durante 2006. He visitado algún otro a mayores como Brujas, Gante o Reims.

La lista me parece ahora, al verla escrita, corta; pero en realidad ha sido el año que más viajes, visitas, paseos, o como queramos llamarlo, he hecho en toda mi vida.

Mi intención para 2007 es superarlo. Por lo de pronto me he inscrito en hospitalityclub.org. Ya os contaré...

Colega, dónde está mi reno

2006-12-26T16:24:00.001+01:00

Si alguien preguntase de dónde vienen los niños, todos sabríamos responder sin temor a equivocarnos. Los niños, al igual que las cigüeñas que los traen surcando los contaminados cielos, vienen de París, la capital esa de Francia, los enamorados y la Torre que no es de Hércules.

Ahora bien, si la pregunta en cuestión, valga la redundancia, va encaminada a dirimir el origen de Santa Claus, Papá Noel, o cómo se llame el gordo ése, de rojo desde que la bebida gaseosa preferida de los yankies lo pintó así, la cosa se complica.

Yo, en un alarde de puesta en práctica de periodismo de investigación, influenciado por la Dolce Vita del sábado noche, otrora mezcla en salsa de mayonesa y tomate, he removido cielo y tierra para intentar resolver el enigma.

Lo primero primero y lo segundo ya veremos, es decir, empecemos por el principio.

Quién el el mejor amigo de Santa Claus, Papá Noel o cómo se llame el gorde ése? Pues, como no podía ser de otro modo, un tío que lleva decenas de años sin afeitarse, con ropa del mismo color y, probablemente, sin ducharse, no podía ser como todo el mundo y tener un simple perro como fiel amigo. No, el tipo gordo del sombrerito de pijama del año pum, además de, probablemente, no ducharse, se dedica también a esclavizar bichos con cuernos.

Y cuando digo bichos con cuernos no me refiero al típico novio que no pasa de pie por debajo de las puertas, sino a los pobres animalitos que tiran del trineo cargado del gordo con regalos. No se conforma con que arrastren el trineo sobre la nieve, sino que además los hace volar!

Gordo, sin afeitar, vestido de forma ridícula, maltratador de animalitos... El tipo las tiene todas.

Con el objetivo de descubrir el verdadero origen de tal tamaña aberración vestida de pijama rojo y blanco, el cual no se merece el calificativo de persona humana, envié a mi compi de piso a la fría Finlandia para ejecutar un plan perfecto y desvelar el secreto de su origen. Sin duda, alguno de los maltratados bichos estaría encantado de contar la verdad sobre su dueño, así que bastaba con liberar a uno y traerlo a la soleada Spain para que pudiera cantar a gusto.

Sin embargo, supongo que el tipejo ése del que no dejo de hablar todo el rato se enteró y amenazó al bicho con cuernos con cargarse a alguien de su cornuda familia si le daba a la lengua para algo más que no fuese comer césped y similares. Nuestro reno se escapó de casa sin dejar rastro aparente y por momentos pensamos que nunca podríamos encontrarlo...

Tras varios días de búsqueda por todos los parques y jardines de la ciudad de La Torre de Hércules y otras afines como León, mi compi me envió ese mensaje del último post, el cual servía de prólogo a esta historia para adelantaros el final: Entre el Gato Negro y Calzoncillos Vistos (myself) encontramos al reno, pero...

Santa Claus, Papá Noel, o cómo se llame el gordo ése, lo encontró antes que nosotros. En su cobarde huída se dejo un trozo del pobre bicho dentro de una maleta, roja por tanta sangre vertida por el despiezado animalito. Suponemos que fue él, no tenemos pruebas, pero a nadie más se le hubiera ocurrido meterlo en una bolsa de plástico, al vacío y preparado para ser cocinado... Además, el rojo sangre de su ridículo traje-pijama, igual que la maleta, lo señalan inequívocamente como sospechoso.

En fin, hemos descubierto el motivo por el cual el gordo de rojo está tan gordo y va de rojo sangriento, pero no hemos desvelado el secreto de su origen. Pobre reno...

Prólogo

2006-12-22T21:23:00.001+01:00

"Jau! Mi ncontrar reno. Cazar n las llanuras rojas de maleta. Como correr el condnado! Gato negro dar gracias a Calzoncillos Vistos x ayudar siguiendo huellas rno. Jau!"

Así empieza Colega, dónde está mi reno, próximamente en sus pantallas de ordenador!

Un Master del Universo buscando a una prima guapa de Skeleton

2006-12-16T17:23:00.001+01:00

Cual He-Man en pos de los secretos del Castillo de Grayskull, hoy por fin me he convertido en un Master del Universo!

Tras haber cursado un programa de dirección de empresas TIC en 2003, la Escuela de Negocios Caixanova sacó este año la extensión a Master y yo, que me apunto a un bombardeo (o a dos si son pequeños), me metí de cabeza para, de paso, redactar en plan académico el proyecto estratégico de la empresa [igalia.com].

Dicho sea de paso, tengo que darle las gracias a mis compis de proyecto, que no han querido hacerse una foto conmigo por eso de no ser condenados a pasar las noches durmiendo solos, que ya se sabe que todo lo malo se pega... O eso, o es que no querían acompañarme para la posteridad en un recuerdo gráfico conmigo de traje, chaleco y corbata, los cuales no usaba desde el año pum antes de Manolo el del Bombo (Cristo para los amigos).

Si escribo un post sobre esto es porque estoy especialmente contento. No sé si son mis 28 recién cumplidos, el Azpilicueta acompañando los pinchos tras la presentación del proyecto, mi liderato de grupo en Hattrick [hattrick.org] o el puñetero frío que me hace "sonreír" castañeando los dientes...

Seguramente, el motivo sea la tremenda liberación del momento. Este año me había planteado, desde el punto de vista académico, dos cosillas de nada:
1. - Obtener el título de Ingeniero de Informática, entregando por fin el proyecto fin de carrera que tenía pendiente desde hace 5 años. Done, ya soy ingeniero!
2. - Convertir mi postgrado en Master. Done, ya soy un Master de Universo!

Después de un año cargadito de acción académica, lo cual unido a mis numerosos viajecitos de trabajo, placer, vicio y/o perversión, ha resultado en un día a día frenético; ahora mismo puede mirar al futuro con tranquilidad y tiempo para nuevas batallas.

- "Camarero, otra botella de Azpilicueta, que todavhía se me entiende al hablar..."

¿Qué voy a hacer ahora con mi tiempo libre? Si no hago nada me deprimo, así que ya tengo rondando por esta cabeciña loca varias tonterías. Os iré hablando de ellas cuando elija cuál es mi siguiente forma de ocupar días, noches y demás tardes.

Por lo de pronto, hoy noche saldré a lucir palmito en contra de los elementos, a ver si consigo convencer a alguna prima guapa de Skeleton para librar una batalla amistosa de espadas láser. Digo yo que ser un Master del Universo servirá para algo, no?

6 caras para un sábado noche

2006-12-12T01:09:00.001+01:00

Mi hermanita nunca se olvida de felicitarme y regalarme algo por mi cumpleaños. Da igual que yo esté en California (como cuando cumplí 27) o ella en Australia (como ahora, con mis 28), su email/llamada y su regalo siempre llegan.

En esta ocasión, el regalito ha llegado con unos días de retraso. "2 items from Australia. Postcard, a dice", es lo que ponía en el exterior del sobre, supongo que para el control de aeropuerto y demás cosas de seguridad interplanetaria, como la de los 100 ml. de explosivo líquido por pasajero y vuelo [lafiebredeloro.blogspot.com].

Además del postcard "Signposts with Multiple Destinations", donde me recuerda lo "guapa, buena, y lista hermana" (sic) que es, lo cual yo no podría negar, menos aún tras recibir tal magnífico regalo... Además, como iba diciendo, me envía un dado ( o dice en inglés) con sus 6 correspondientes caras.

Mi afición por los dados, sus caras y diferentes significados metafóricos es bien conocida, por lo que el regalo es más que adecuado. Más aún, según reza la costumbre australiana, no sé si verídica o inventada para la ocasión, un sábado noche no hay más opciones que las que siguen: MARRY, FLIRT, DUMP, TRUE LOVE, SNOG or DUMP.

Prometo no volver a quedarme un sábado-sabadate noche en casa hasta que me case, encuentre el amor verdadero o todo lo demás. Mientras tanto, tiraré de dado y veré que me reserva el destino y la señorita patrona de los solteros sin compromiso en edad de merecer para los sábados por la noche.

Y es que los australianos y australianas, por lo visto, son unos "vive la vida de agárrate bien que vienen curvas". Creo que confundí mi destino del año pasado, debía haberme ido a Australia en lugar de a California...

Tú sí que sabes hermanita! Gracias y muchos besos!

Vídeo promocional de un agradable y simpático cabrón

2006-12-04T23:48:00.003+01:00

Sí, los rumores eran totalmente ciertos. En mi paso por Salamanca [flickr.com], hace ya un par de semanas y un poquito, grabé un vídeo promocional que ríete tú de los mejores anuncios de condones de sabores de la tele.

Las imágenes más esperadas (desde mi culito embarrado [flickr.com] haciendo las gracias de propios y extraños en el interior de China) ya están en la red!

Cuál era el objeto del citado vídeo de promoción? Según las propias palabras de la entrevistadora, un tío "[...] Simpático, agradable, con trabajo, sociable, viajero... [...] Todo un partidazo, todo un partidazo!!" Es decir, obviamente: mua, myself, yo mismo con mi mecanismo...

Si al final, quitando el cerrar los ojos al hablar, los movimientos de cuello (compitiendo en gracia y simpatía con los de cualquier jirafilla del África septentrional), el sacar la lengua cual vaquilla lechera y los "joder!" y los "osea", la cámara me quiere! Coño, ha nacido una nueva estrella del cutre-vídeo casero! Por favor, que alguien lo envíe a Vídeos de Primera!

[Lector/a ocasional]: "Cómo que a Vídeos de Primera? Pero si nadie se pega la leche en el vídeo, cómo lo van a emitir ahí? En todo caso a "vídeo-citas de primera" o algo así, no?"

No hombre no, este descalabro es merecedor de ser emitido en Vídeos de Primera. La leche no me la pego en el vídeo, viene después, en la vida real, porque tengo claro que myself va a estar vetado en todos los mercados de carne de este País y parte del extranjero. A mi lado, el colega del "cuñaooo" va a ser un dandy-conquistador!

[Lector/a ocasional]: "Pero hombre, tampoco será para tanto, si, total, estas tonterías las hace todo el mundo, en realidad hasta es graciosillo y todo... A lo mejor pillas más, quien sabe..."

No mujer no, qué va! Si el problema no es el vídeo y las chorradas (graciosas o no) que un servidor tiene a bien reproducir animado por el ambiente propicio y las "n" cervezas (o equivalente alcohólico) ingerido. El problema es decir que soy un partidazo, con lo de agradable, simpático y demás piropos para acabar con mi (inexistente en el futuro) vida sexual...

No joder no, de simpático y sociable nada... Yo soy un cabrón, un señor cabrón... A ver, todos juntos: "javivázquez es un cabrón, un señor cabrón". No sabéis que los tíos agradables y simpáticos no se comen nada? A las tías os ponen los cabrones!

Lo sé yo, que lo veo todos los días con las imnumerables amigas que me utilicen como teléfono de la esperanza, para contarme lo mucho que quieren al tío que no les hace caso, al que le pone los cuernos a su novia, al que sólo las llama para quedar a las tantas de la madrugada borracho perdido... Si yo mismo lo comprobé hace (muchos) años, cuando iba de imbécil-cabrón por el mundo.... Os gustan los cabrones!

Joer, Noe [blogspot.com], al menos nómbrame como un tío agradable y simpático cabrón, que quiero volver a dormir acompañado algún día...

A qué esperáis que no estáis visionando esa obra de arte en movimiento del chaval con la camiseta de I love polbo?:

PS: Gracias Noe, me ha gustado mucho! :-)

Otra de fútbol!

2006-11-21T23:15:00.001+01:00

Qué es lo que más vende en este País (no se dice este País, se dice Errspaña!) después del corazón, la carne y vísceras relacionadas (véase sexo)? Pues sí, ya lo he dicho otras veces, el diario más vendido en España es de temática deportiva, lo cual es sinónimo de temática futbolística para el españolito medio.

Como ovejita obediente y resignada, formo parte del gran rebaño y cada día me sumerjo en la lectura de la versión digital del sesuso y popular diario, buscando pistas que me ayuden a acrecentar mi ya de por sí suficientemente crecido ego de conocimiento futbolístico.

La Liga Fantástica "M", de la que ya he hablado en un post anterior, ha empezado este fin de semana pasado. Mis compañeros en Igalia me han tildado ya de soberbio, lo cual implica obviamente que voy de primero. Soy colíder de la LFM Igalia de 6, en la cual ya el último tiene la mitad de puntos que los dos primeros tras solo una jornada.

En mi otro desafío, de victoria más probable por ser 2 los únicos participantes, sin embargo es casi más complicado, ya que el hombre que más sabe de fútbol de este País -Trish- no quiere perder por segunda temporada consecutiva. Por ahora me lleva una pequeña ventaja.

Es increíble que un baloncestistas como el que suscribe sienta es aparente pasión por el deporte rey, sobre todo en un año donde los junior de oro han pasado a ser los golden boys. Todo se reduce a lo social y a la competición, como en hattrick, ese juego futbolero en red al que hoy mismo me he dado cuenta de que llevo enganchado más de 3 años!

Incluso cuando tenía novia y pasaba los fines de semana con ella, de 14 a 16h. aproximadamente las prioridades eran las que eran: ver como salían líneas ridículas en la pantalla, emulando jugadas futbolísticas. Ah, qué buenos tiempos aquellos en los que la jornada hattrickera era sinónimo de victoria...

Con todo, la próxima temporada de Hattrick habrá más de 117,000 equipos españoles! Hemos experimentado un crecimiento de más del 500% en un par de años, siendo más del 10% de una comunidad que superará el millón de jugadores. Y la selección española de Hattrick que no gana un campeonato mundial ni de broma! A veces la triste realidad no supera a la triste ficción, sino que ambas son caras de una misma moneda falsa de 4 pesetas...

Y no puedo finalizar este (cuasi) atípico post futbolero sin citar la gran victoria del equipo de fútbol de un vigués-coruñés afincado, normalmente, al Norte de Galicia. Y lo de vigués al principio tiene su razón de ser, no creáis, porque en lo futbolístico soy "portugués" antes que "turco", por mucho que viva a escasos metros del estadio de Riazor.

Resumiendo mucho el derbi del pasado domingo: fútbol control, esperar, esperar, esperar, esperar... el contrario se desespera, contra endiablada, Nené, gol! 0-1 y un montón de compis de trabajo que saludaban al lunes mirando al suelo, sin ganas ni ánimo de atreverse a sacar el tema del esférico y los 22 tíos en calzoncillos pisando césped bajo la lluvia a las tantas de la noche coruñesa.

LFM por partida doble, Hattrick desde hace 3 años, derbis vividos a tope los últimos 10 (desde mi llegada a la ciudad de La Torre de Hércules)... Y alguien se pregunta porqué el fútbol es el deporte rey? En mi caso, por ser social, sociable y cenar gratis de año en año...

Cuentista busca inspiración para vivir del cuento

2006-11-14T01:35:00.001+01:00

[recortada de otro post como verdadera demostración de intenciones]

Reciente ingeniero de reciente pelo corto, aficionado a darse paseos por el mundo a la menor ocasión, busca historias que lo alejen de lo cotidiano y le permitan vivir del cuento (literario) hasta que sus hijos (literarios también, es decir, libros) le posibiliten seguir viviendo del, a ser posible, mismo cuento.

Historias, relatos cortos y/o novelas interesadas diríjanse directamente a mi inspiración, sita en algún lugar perdido de no se sabe dónde. Gracias.

Triste adiós a la protección 24 horas

2006-11-13T23:07:00.001+01:00

En mi último paseo, en esta ocasión a Lille (Francia) a visitar a una amiga que no veía desde el año pasado en San Diego, me he topado con la nueva moda de la Unión Europea (UE): las bolsitas de plástico! [flickr.com]

¿Todavía no tenéis una? No sabéis lo que os estáis perdiendo, están arrasando en los aeropuertos de toda la UE. Son transparentes, de un litro de capacidad, con cierre hermético... Es decir, fullequip, tienen de todo. Olvídese usted del ipod nano, la PSP Portátil y demás gadgets electrónicos, el "rompe y rasga" actual es mucho más elegante, simple y minimalista.

En el mundo en el que vivimos, basta que algo se ponga de moda para que todo el mundo lo copie. Han salido el lunes pasado y el miércoles ya había un montón de imitadores con fakes de lo más burdo: bolsas mucho más grandes, con asas, colorines, letras publicitando supermercados y tiendas de todo tipo y condición...

Qué vergüenza! Si fueran CDs de pseudo música de algún famosete, estaría la SGAE en todos los medios pidiendo cabezas, pero como eran copias (ilegales) de meras bolsas de plástico, nada, la injusticia quedará impune. Por suerte, todavía no se pueden descargar por internet, pero ¿quién compensará al creador de tan magna obra de la ingeniería moderna?

Más aún, ¿qué haríamos los pobres europeos si no existiesen? Sin ellas, nuestras vidas correrían un peligro cuasi infinito, sólo imaginable en las mentes de los pensadores del más alto nivel, aquellos llamados a gobernar nuestros destinos desde la nunca suficientemente bien considerada sede del Parlamento Europeo [flicker.com].

Ah!, es que todavía no lo he explicado? La moda más in, el minimalismo convertido en arte moderno, no ha sido introducida por ninguna vanguardia creativa, sino por nuestros líderes europeos, los heroícos ministros de interior de la UE. Gracias a ellos, los terroristas no podrán esconder sus poderosos explosivos en los botes de pasta de dientes o, al menos, no más de 100 mililitros de explosivos. Nos han salvado la vida!

George Orwell [bibliopolis.com] está de enhorabuena (una vez más) y los productores de botes de gomina de más de 100 ml de absoluta capa caída. Nunca llueve a gusto de todos! Conste, que a modo de protesta y como apoyo de cliente VIP que soy, me llevé en mi bolsita de plástico individual un bote de gomina de... ¡150 mililitros!. Soy un reaccionario, un revolucionario de la new age, el Ché Guevara estaría orgullo de mi conducta contestaria, aunque pacífica.

Con todo, como en toda revolución, por pacífica y cívica que esta sea, siempre hay bajas inesperadas. La bolsa de plástico, a la que nunca haremos suficiente homenaje con este modesto post, no alcanzó para salvaguardar la integridad de mi bote de pasta de dientes. Si bien en España pude saltarme los controles para subirlo al avión en un acto de valentía sin límites, en Francia no fue posible hacerlo y tuve que dejarlo atrás.

No puedo sino entonar un cántico de triste adiós a la protección 24 horas de mi bote de Colgate Total.

Europa está a salvo de los terroristas, pero ¿qué hay de mis caries? Empiezo a pensar que el intento de atentado de Londres fue un complot de las asociaciones de odontólogos europeos...

Desafío: una de fútbol!

2006-11-05T23:56:00.001+01:00

Esta entrada va de fútbol, el tema prioritario del intelecto nacional, la materia de discusión por antonomasia de cualquier mantel, sea de seda, hilo o plástico cutre. Esta entrada no es para el público en general, tan solo para los pagadores de cenas.

En nada comienza la Liga Fantástica de la publicación que más diarios vende en este País (no se dice este País, se dice Ersspaña!). Y como cada año desde que empezó, con tal vez alguna excepción que ni siquiera recuerdo, me dedicaré a estudiar los sucesos futbolísticos para intentar ganar un par de cenas.

Mis contricantes son temibles:

Por un lado, el hombre que más sabe de fútbol de este País, aunque siempre existan barreras y sucesos propios de encuentros en la tercera fase que le impidan refrendar tal cantidad de conocimientos con resultados. Trish, tu mala suerte es competir conmigo ;-P

Por otro, el equipo de compas de trabajo, o bien fanáticos del Dépor o bien aficionados a la bolsa de valores por encima de todas las cosas, deseosos de pagarme una de esas cenas con salida copera posterior. Me gano a pulso el calificativo de soberbio, pero la soberbia es consecuencia única y exclusivamente de la victoria (por ahora 6 de 7). Xavi, espero seguir siendo soberbio en mi próxima cartulina ;-P

Hoy no escribo, provoco: Uniros y compartir los gastos de la cena. Al fin y al cabo, mi compañía no tiene precio... Te gusta competir?

PD: este post ha sido escrito por un lateral derecho leñero que nada tiene que ver con el literato habitual. Es lo que tiene tener varias (alguna muy dura) caras, como los dados...

El milagro de los panes y los peces aplicado a un filete

2006-10-29T22:53:00.001+01:00

O de como pasar de un solo filete a un bowl entero lleno...

Ayer realicé sobre la bocina (sábado, 20.45) mi segunda visita al súper en dos semanas. Por lo tanto, mi intento de récord temporal sin pasear por laberintos repletos de comida se ha ido al garete. Reconozco necesitar mi zumito de naranja mañanero, además de mis choco krispies con leche (soy adicto), para empezar el día con energía.

La cosa en el súper no fue bien: Primero porque a base de no ir me voy a olvidando de las cuestiones más básicas, como coger el carrito al entrar o saludar al segurata con cara de "no me he afeitado en toda la semana, pero no robo ni mato, soy de fiar hombre, no me mires así...".

Segundo, porque he descubierto la existencia de una conspiración judeo-masónica en mi visita a la sección de refrigerados: No había pizzas Casa Tarradellas 4 quesos, las que más me gustan! No es que no les quedasen, es que no las venden!. Tiene muchas de las otras variedades, pero la 4 quesos no las hay en los Eroskis, inaudito. A este paso van a acabar con mi "dieta mediterránea" y mis extraños días de cena-yogur se van a convertir en costumbre. Como le diga a mi madre que no ceno por su culpa... Estos del Eroski no saben con quien se la juegan.

En cualquier caso, hoy domingo 29 de octubre ha sucedido algo bastante más grave, una verdadera catástrofe:
El calentamiento del planeta, con la consiguiente subida del nivel del mar y fundimiento de los polos ha llegado a mi piso coruñés antes de tiempo. No, no se me ha inundado la casa, aunque casi casi, va por ahí...

Ayer por la tarde-noche, aleccionado después de haber comido malamente por no haber descongelado comida el día anterior (la nevera estaba obviamente vacía), decidí anticiparme y sacar del congelador un trozo de carne envuelto en papel albal. Es decir, sigo atracando sin complejos la infinita despensa de mi compi de piso "hormiguita" exiliado en Finlandia.

La cigarra, con la que cada vez me identifico más debido a mi creciente desgana general, sigue haciendo valer su pertinaz caradurismo para mantenerse por encima de los 70 kilos de peso.

Hoy por la mañana, levantado a una hora prudente superior a las 13, tras haber llegado a casa más allá de las 6 de la madrugada, me acerqué a la nevera para felicitarme por mi sentido común del día anterior. Al sacarle el papel albal al trozo de carne descubrí la sorpresa de un filete de pollo. Esta primera sorpresa fue positiva, pero la siguiente...

[nota del autor: el siguiente párrafo debe ser leído a toda leche, con respiración entrecortada, los ojos muy abiertos y suspense en el ambiente]
De pronto, por puro instinto de amo de casa, mi vista pasó de observar la ya no tan vacía nevera a dirigirse hacia abajo, no para comprobar que mis descalzos pies seguían siendo tan desiguales en tamaño como siempre, sino para ver con estupor... ¡la puerta entreabierta del congelador! (toma pareado, soy un poeta).

Nuestra falta de mantenimiento del congelador provocó lo inevitable: Tanto hielo acumulado no dejaba que las bandejas interiores recupesan su posición y, ante cualquier despiste, la puerta no cerraba bien.

Era como poner un chupa-chup a la puerta de un colegio, juntar el hambre con las ganas de comer... El hombre despiste, la cigarra, el recordman de vasos y platos rotos ("uséase", un servidor), no cerró bien la puerta el congelador cuando sacó el trozo de carne envuelto en papel albal...

Al agacharme y abrir totalmente la puerta, el espéctaculo no podía ser más dantesco. Ríase usted de las calles de Cee cuando dejen de ser sus calles canales venecianos!. El interior del reducto del frío extremo de mi piso coruñés parecía un museo de polos de carne, al haberse convertido los jugos en cuerpos de hielo de las más variadas formas.

Consecuencias:
- Congelados de cocinar sin descongelar, a la basura.
- Filetes de color oscuro, probablemente derivado de su naturaleza terneril, por si acaso, a la basura.
- Filetes de fletán, sin ánimo de resucitar aquel antiguo conflicto hispano-canadiense sobre el fletán negro, a la basura.
- Toneladas de hielo y escarcha, muchas teñidas de color carne, campando a sus anchas por todos los lugares posibles dentro del congelador.
- Lo mejor, el milagro de los panes y los peces aplicado a un filete (de pollo): toneladas de carne, suficientes para acabar con toda el hambre de África septentrional durante 1 semana, a la nevera, llenando un bowl del tamaño de un campo de fútbol [flickr.com].

En mi currículo de maruja ama de casa puedo poner por fin (tras 10 años): "descongelar y limpiar el congelador". No hay mal que por bien no venga...

Después me lo pasé como un enano dando golpes con la cuchara de madera, hasta llenar el cubo de la fregona del hielo y la escarcha pegados a las paredes y demás recovecos desconocidos de la máquina del frío bajo-cero.

Porque vino una amiga a comer de forma tardía y sorpresiva, que si no hubiera aprovechado tal cantidad de hielo para construir un iglú en el salón y realquilar el espacio a un par de esquimales... Madre mía, qué cantidad de agua solidificada cabía allí dentro! Eso sí, lo he dejado como una patena [flickr.com].

Recapitulando

2006-10-24T01:43:00.001+02:00

Según la RAE, recapitular es "recordar sumaria y ordenadamente lo que por escrito o de palabra se ha manifestado con extensión". Para mí hoy, listar mis últimas experiencias mínimamente alojadas de lo cotidiano en este mi blog.

Recapitulando, la semana pasada fui al súper. Sí, ya sé, lo de todas la semanas... Ya, ya... En mi caso, en los últimos 60 días, o 2 meses para los que no gusten de sumar y restar, mi penúltimo paseo por un super se remonta al veintitantos de agosto. Es decir, 1 visita entre septiembre y octubre.

¿Cómo he sobrevivido a tal desafío? Pues siguiendo el manual del perfecto soltero: comiendo everyday al lado de la oficina, optimizando las comidas de empresa, yéndome de tapas y cañas entre semana, pasando por casa de mamá e ingiriendo en dos días lo de la semana entera...

Mi nevera está, lógicamente, más vacía que el fondo para viviendas sociales de Marbella. Por suerte, uno de mis compis de piso, emigrado temporalmente a Escandinavia, congela y almacena cual hormiguita toneladas de comida, por si una bomba nuclear nos aislase del mundo conocido. Como para cuando vuelva la comida ya no serviría, tendré que hacerle un favor e ir vaciando el congelador poco a poco...

Recapitulando, hoy me he cortado el pelo. Sí, otra vez, aunque esta vez digo "cortado" y no "entresacado". El motivo del cambio de término es porque la palabra "corto" tiene diferentes acepciones según quién la escuche...

En mi periplo por los diferentes Llongueras de Galicia buscando a María, la única estilista del mundo capaz de convertirme en casi guapo, hoy me he atrevido a arriegar de nuevo, en un nuevo hito de mi cuasi infinita audacia estética, o esa inexistencia de miedo al ridículo que me caracteriza.

Como resultado, el débil Sansón a mi lado parecería Tina Turner. Es decir, mi estilista en suerte de hoy tenía por sobrenombre Dalila, y además se ve que la lección de los 25 cms se la dio algún acomplejado... He vuelto a mi look de hace años, es decir, pelo extraordinariamente corto.

Recapitulando, hace 2 semanas, Anso, mi amiga y peluquera francesa, me invitó a visitarla en Lille. Aprovechando mis últimos días de vacaciones, me iré a verla y pasearme por primera vez por Francia en noviembre. Avión más TGV, menos de 250 € ida y vuelta.

Recapitulando, ya por último, he presentado mi proyecto fin de carrera. Fue hace unas dos semanas. Ni siquiera me he molestado en ver la nota. Lo sé, soy lo peor, pero después de tanto tiempo lo último que me interesa es conocer la calificación. Quiero el papelito ese donde dice que soy ingeniero!

Últimamente

2006-10-21T01:13:00.001+02:00

O lo que es lo mismo, desde mi último, penúltimo o antepenúltimo post, es decir, últimamente.

Vaya frase de círculo, como la novela del mismo nombre, de Suso de Toro [wikipedia], la cual empieza igual que acaba, o acaba como empezó, en cuyo caso ya no sabemos dónde está el final y dónde está el principio (los del círculo).

Si la leí hace años, por qué me acordaré de ella ahora? Será porque está lloviendo y la novela estaba ambientada en Santiago y su casco antiguo con calles de piedras (sí, piedras, no piedra). Y es que a mí la lluvia siempre me recuerda a Santiago de Compostela, la ciudad más lluviosa del mundo en mi pequeña realidad, esa de detrás de mis gafas ahora verdes, antes azules.

Pensando, pensando... Llueve sobre las piedras y estas se mojan, qué cosas, para que luego digan que el mundo cambia continuamente. No cambia nada, todo sigue igual, al menos para las viejas piedras de Santiago y cómo se mojan bajo la lluvia, con gotas que caen de punta y luego se juntan para correr siempre hacia abajo, donde quiera que esté "abajo".

Pues eso, nada cambia, siempre habrá piedras en Santiago, siempre habrá "abajo" destino de gotas convertidas luego en ríos urbanos, ríos de alcantarilla, ríos de los de toda la vida... los cuales desembocarán en el mar, para volver a convertirse en gotas y saltar desde las nubes de nuevo sobre las piedras. Otro círculo que se cierra, otra vez sin final ni principio.

Qué bien se lo pasan las gotas, vivan los círculos! Pobres piedras, abajo los círculos!

Ah!, cierto, cuando llueve también me acuerdo de San Diego, con San pero sin Tiago. La primera vez que ví llover allí salí a mojarme, a cerrar los ojos y sentirme piedra santiaguesa por un rato.

Estaba loco/bebido/drogado? No creo, seguro que hasta las piedras echan de menos mojarse, a las gotas, de vez en cuando. Al fin y al cabo, cuando falta alguna (piedra), algunas gotas se apenan por su desaparición y, en vez de correr hacia abajo, se quedan para llenar su hueco. Es normal que las echen de menos.

Cuando algunas gotas se hacen pasar por alguna piedra se dice charco, lo que crucé para llegar a San Diego y sentirme pétreo bajo la lluvia yankie. Dicho de otro modo, charco: mera excusa para cerrar otro círculo, el del sin Tiago.

Y van 3 círculos en lo que va de post: el de Suso, el de las gotas y las piedras, y el mío con San Diego, aquel de Santiago-San Diego-Santiago. Éste último se cerró al aterrizar en Santiago y ver a toda mi pandilla viguesa, con lo que tuvo principio y fin, o no?

Cuán largo el desvarío previo para volver al principio (otro círculo) y al "últimamente", una palabra de esas para referirnos a algo abstracto, lo último de no se sabe cuándo, tan válido para los últimos 27 años, 10 meses y 15 días -mi edad actual-, como para los últimos 45 minutos, cuando empecé esta historia de círculos, gotas y piedras.

Por qué? Porque mi vida, últimamente, va en círculos. O ella o yo, no lo tengo claro, a lo mejor ambos, quién sabe.

De color de rosa

2006-10-12T23:43:00.001+02:00

En algunas ocasiones, la vida es "de color de rosa", es decir, todo va mejor que bien y uno lo percibe todavía con mayor optimismo y alegría simplemente porque sí.

Cuando nos ponen esas gafas tintadas del rojo desteñido que es el rosa, ya pueden "caerse" otra vez las Torres Gemelas, morirse el perro del vecino o proyectarse un remake del asesinato de la madre de Bambi en prime time mientras cenamos (tragedia suma) que da igual, no se le quita a uno la sonrisa estúpida de la cara ni de broma. Como debe ser, generando arrugas faciales para cuando se pasen los 30 y tengamos (todos, tíos y tías) el baño lleno de potingues para suavizarlas, esconderlas y/o tranquilizar ingenuamente nuestra preocupación por convertirnos en viejos y arrugados recuerdos del pasado.

Claro, la sonrisa estúpida imborrable y el color "de rosa" van normalmente asociadas, en lo que respecta a esta especie animal tan especial que es el ser humano, al amor (correspondido), ese mito/realidad de sobra conocido sobre el que yo escribía en la revista del instituto allá por los años 95-96, el siglo pasado.

Yo, chavales, lo reconozco, llevo unos días en que casi todo lo veo de color de rosa. Alguno se preguntará si es que me he echado novia, lo cual no sería sin tiempo, después de más de dos años caminando por el infinito desierto de la soltería más absoluta, sin más que alguna parada técnica, casual y breve, en oasis sitos en los más diversos lugares del mapa terráqueo.

Podría ser, lo de tener novia y estar estupidamente enamorado, porque al fin y al cabo soy un tipo de los de tener pareja, o eso le parece a algún amigo mío, y eso a pesar de que llevo muchos más años visitando mercados de carne nocturnos por todo el planeta, que realizando escapadas románticas de fin de semana en amor y compañía.

Podría ser, lo de tener novia y estar estupidamente enamorado, el motivo por el cual llevo varios días viéndolo casi todo de color de rosa. Y digo "podría" y digo "casi", porque obviamente no es. Sigo soltero y sin compromiso.

- "Javi, qué pasa, ya estás otra vez con tus flipadurías de la droga de la alegría?"

Otra vez, podría ser, chavales, que mi verlo casi todo de color de rosa de los últimos días se debiese a alguna de mis épocas de "alegría porque sí", de esos en los que tanto da igual que da lo mismo y sirve igual 4 que 40.

Podría ser, porque al fin y al cabo llevo unas semanas tristón perdido, y quien siga este blog desde sus inicios sabe que lo mío son todos ciclos arriba-abajo-arriba-etc., así que ya iría tocando volver al buen camino de levantarse contento sin motivo ni razón conocida... pero va a ser que no.

Ni estupidamente enamorado ni inconmesurablemente alegre. El verlo casi todo de color de rosa es porque, con pareja o sin pareja, contento o tristón, lo que es invariable e innegable es que soy un completo, total y absoluto desastre [flickr.com]. Eso sí, en este caso, un precioso desastre rosa.

Alguien dijo: "El hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra". Yo con este tipo de piedras llevo ya un mínimo de 3 tropiezos del mismo color, aunque distinto origen. Por tanto, si alguien dijo, yo digo: "El javi es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra... para seguir después tropezando muchas más veces con otras parecidas".

Déjala bailar

2006-10-02T22:29:00.001+02:00

Tintinea, levemente, tintinea hacia un lado y hacia otro, pierde color y vuelve a ganarlo, se rebela, no quiere apagarse. Quiere seguir bailando...

Tras una leve pulsión, se agacha y se levanta, ronronea, susurra para mantener su halo de color, su estela aérea. Quiere seguir bailando...

Rueda, empuja la flecha, libera a la bailarina bicolor. Flami, negra modelo se disfraza con tocado azul y rojo. Déjala bailar.

China SMS

2006-09-23T18:43:00.002+02:00

Welcome a 'crónicas co-chinas'! Día 0: Alitalia porca miseria! Argh, NO dspegamos. (Si no quiere sabr +, puls 1000 vcs la tcla 'javino' de su trminal)

Día 1: n un pueblo italiano... Amicci japos by alitalia. Notte n Milano. Bievenue Paris! 5h gran merdé avec air franc. Reclamaccione. SH, mañ...

Día 2: Shanghai, 15M people... sin maletas! Eat as much as you can, 15€. Shopping, 35€. Eva regateando d 1x400 a 4x500, no tiene precio... Mañ Beijing!

Día 3: impresionant rascacielos Sh de noxe! sin maletas, usando (vosos) rgalos :) yo tb regateo. Taxis mu-mu locos. Garito beer 5€! Next 3 days Beijing!

Día 4: chinese fullbody masage at 1am! Beijing, the most pollutd city ever. Gran Muralla, im-presionante!! Tlefrico parriba... Bobsled pabajo!!! KOya next

Día 5: billar y futbolo 2am. Guía i chofr pa 2: Ciudad prohibida, tmpl of heaven, summer palac. Ayer Chivas-té, suecas, 'from lost to the river' rsak!

Día 6: Bj-Güilín-Yangshuo. Avión, bus, mototaxi para ver SHOW río Li. Es-pec-ta-cu-lar!! Night d crvezas n bar chino :) 5 horas sleep &... barco!

Día 7: barco río Li d Güilín a Yangshuo, 4h. Youth hostl. Siesta. Hiring guid for next day trip. Shopping-ping. Tsintao beers, email, chat & zzz.

Día 8: guía pa 2. Bicis, navegar n balsa d bambu, espeleología, baño d barro n plotas! Fotos y más fotos. My camera dies. Montañas d Songoku! Rloj Tag.

Día 9: tortilla spañola breakfast & Yangshuo shopping. 8h d bus+taxi+airportShuttle+flight+taxi = Shanghai. Fucking Mcdonalds late dinner.

Día 10: Early packing. Last shoppings. Great cantonese lunch. Foot masage. Indian dinner with Swedish girls & Eva's friends. Going out! Last hours...

Día 11: Grazas Eva! Ciao! Volare. Azzurro beer Milano. Volare. Madrid con rtraso. Sacabó.

Y a quién le importa el mañana?

2006-09-09T18:23:00.001+02:00

- "Javi, no quiero volver a pasarlo mal".

Pasarlo mal, pasarlo bien... Son dos caras de una misma moneda. A quién le gusta sufrir? Pues, obviamente, a nadie. Sin embargo, sin riesgo no hay recompensa, el que no juega no gana.

La vida es en cierta forma como aquella ruleta de Las Vegas [lafiebredeloro], donde yo preferí jugarme mis $35 a una sola bolita, mientras Jota apostaba 20 minutos a rojo/negro, par/impar... Yo perdí rápido, pero disfruté de un buen rato con mi Budweiser, bien fría, yendo de la boca a la mesa y del verde tapiz otra vez a mis labios, mientras mi amigo estiraba sus fichas de 5 bucks hasta que le/nos quedó únicamente una, la del recuerdo.

La diferencia entre nuestra excursión al Tropicana y la vida es que en el primer caso sabíamos con seguridad que íbamos a perder. Fuímos para poder contar que nos habíamos dejado algo de pasta en un casino de Las Vegas. En la vida, sin embargo, jugar es casi una obligación y no siempre se pierde, aunque nadie dijo que fuera siempre fácil ni divertido, eso ya es una cuestión de cada uno...

Llegada cierta edad, casi todos/as hemos pasado por alguna relación sentimental de esas que no acaban demasiado bien, de las de poca o mucha felicidad durante y mucho sufrimiento después. Todo se acaba, para bien o para mal, y aceptarlo es parte del camino. Y aún aceptándolo, esas "cosas" dejan huella, cicatriz , nos marcan con el maldito estigma del miedo... a subir muy alto y bajar deprisa, a imaginar el cielo y experimentar el infierno, a la ilusión previa a la vuelta a la realidad, miedo...

Yo, ante ciertos suspiros inconsolados, siempre digo lo mismo: "Pero qué coño! Si sabes lo quieres, bonita, a por ello (él)!" Y es que tanto pensar en lo que podría pasar nunca ha traído nada bueno. Tener algo claro es un lujo extraño por el que muchos matarían, al menos todos aquellos que se pasan la vida sin saber qué quieren hacer, con quién, o cuándo van empezar a pensarlo.

En esto del vivir, eso de respirar un día sí y otro también, nunca está de más tener objetivos, se llamen Pedro, ser consejero delegado o salvar ballenas. Lo importante, aunque no imprescindible, es tener alguno. Eso sí, una vez fijado, ya analizada con mucha o poca calma la situación, darle vueltas con el que "no sé... y si...?", no vale de nada.

Sentir miedo, en lo sentimental, para alguien que haya podido llevarse el típico encontronazo amargo con una realidad que no esperaba, es "normal". Yo no presumo de valiente, porque en estas batallas he sido muchas veces el primero en echar a correr. Comprendo el pánico al fracaso (amoroso). Sin embargo, una cosa es sentir miedo y otra muy distinta es dejarse atenazar por él. En ciertos partidos es mucho mejor perder a no jugar, porque no hay nada peor a pensar en cómo hubiera sido de haber salido al campo.

Mañana el Sol volverá a salir por donde acostumbra, como siempre ha sido y siempre será. El mañana nunca debería condicionar nuestro presente. El "ahora" es un regalo, por eso se llama presente, como dice la madre de un colega mío. Para pescar, hay que mojarse los pies. Vivir tiene estas cosas...

La felicidad, el sentirse a gusto, disfrutar del "chámalle X", es algo demasiado bello para negarse a experimentarlo, por muchos palos y disgustos que vengan luego. Siempre que no lo consigas a costa de otros, disfruta ahora todo lo que puedas y mañana será otro día.

"Mañana, y a quién le importa el mañana?"

Ala! Triste

2006-09-08T01:43:00.001+02:00

He leído tan solo 2 de los 5 libros del Capitán Alatriste de Reverte, el primero y el tercero. Los cogí dos noches de las últimas dos semanas a 3-4 horas de lectura cada uno, del tirón, como se hacen las cosas que a uno le gustan.

Quería ver la película después de haber leído el libro. Supuse que versaría sólo sobre el Capitán Alatriste inicial, o a lo sumo sobre los 2 o 3 primeros de la serie... Sin embargo, hace un par de días, supe que la película de Díaz Yanes se había basado en los 5 libros, es decir, en todos. Mi crítica es, por tanto, la de un tío que se ha leído el 40% de la obra en la que se basa la película más cara de la historia del cine español.

24 millones de euros entre 5 libros sale a casi 5 millones de euros el libro. No es mal reparto, aunque el bueno era el de la película, con actores muy conocidos de la cantera nacional, como Ariadna Gil, Juan Echanove o Javier Cámara; más la suma del popular yankie-argentino-danés Viggo, del que os ahorro el apellido por conocido.... y por homenaje ridículo a mi hogar del Sur.

Por norma, las películas defraudan si se visionan tras haber leído el libro en el que se basan, así que no será raro verme despellejar vivo al creador de tal despropósito. No es que la película sea mala, no lo es. Alatriste de Díaz Yanes es, como ya he dicho, un despropósito, eso es todo.

¿A quién se le ocurrió la "brillante" idea de resumir 5 libros en una película de 2 horas y pico? No es que sea difícil, es imposible. Además, es una verdadera estupidez. Hubiera sido mucho más sencillo haber convertido cada libro en una sola película, pero no, algún iluminado destrozalibros salió a la palestra para darnos una mala clase de síntesis literaria. A ponerle velas para iluminar a San Pito Pato y a repetir desde 6º de EGB lo mandaba yo...

A quien no haya leído ningún libro, le da la impresión de que a la cinta muestrao trozos inconexos de una historia sin sentido, retales de la película original tijereteada por excesiva. Además, sin el contexto de la obra del papel, es muy complicado entender lo que sucede, o cogerle el gusto al cuento, quedándose todo en un disfrute intermitente del vestuario, la ambientación y las buenas escenas de lucha con espada. Con seguridad le darán el Goya al mejor vestuario, pero... algo más? Espero que no.

¿Es una impresión mía o Alatriste habla mucho más en la película que en los 5 libros? Convirtieron al anti-héroe silencioso del papel en el personaje con más frases del filme. Un tío callado se come la lengua de no sé quién para mayor gloria del extraño pronunciar cascado de nuestra colega, el prolífico artista Viggo. Más relato en off, y menos sentencias del bigotudo soldado de los tercios de flandes, hubiera sido lo más adecuado.

¿Y qué hay de Angélica? ¿Soy yo o era mucho más pérfida y malévola entre las hojas impresas? No es que la hayan convertido en Santa, pero no hay color. De aspirante al trono de Madame Bovary a enamorada traicionera, engatusada por ser una Grande de España. Además,era rubia, no morena!. ¿Tan difícil era teñirla? Íñigo de Balboa se enamoraba de ella, entre otras cosas, por su rubios tirabuzones...

No quiero seguir con la crítica, es tarde ya y mañana será otro día. No han rodado un mala película, pero se han equivocado totalmente con el planteamiento. La han cagado, han convertido a Alatriste en algo, simplemente, triste.

Aniversario

2006-08-27T18:43:00.001+02:00

Ayer sábado se cumplió el primer año de La Fiebre del Oro. Cómo pasa el tiempo!

Me acuerdo bien del día y preciso en el que escribí la historia que daba inicio a esta aventura en la red. Era un típico día soleado del Sur de California, y yo estaba sentado en uno de los cómodos sillones de lectura de la Love Library de la Universidad de San Diego State, con mi wifi funcionando a pleno rendimiento.

Le había dado varias vueltas a posibles títulos antes de decidirme por La Fiebre del Oro, a la postre un nombre muy acertado para la criatura, creo. Buscaba información en la wikipedia para dotar de contenido a la primera entrada y pulsaba cada tecla despacio, con mimo, releyendo con calma cada frase y repitiéndolas en mi cabeza, esperando a que sonasen de la forma adecuada, paladeando verdaderamente las palabras.

Dediqué mucho tiempo a aquellas pocas líneas, estaba algo asustado, aunque la distancia y el no ver la cara de las personas que teóricamente leerían lo que iba a escribir facilitaba mucho las cosas. Alguna de las historias aquí presentes nunca hubieran salido a la luz si tuviese videollamada o funcionasen las webcams a ambos lados del Atlántico (la mía no iba), porque me hubiera podido la vergüenza.

La idea inicial del blog, la de verdad, surgió como forma de comunicación con mi pandilla viguesa, rememorando los emails que cambiábamos cuando pasé 4 semanas en Irlanda. En teoría, estaba destinado a relatar mis correrías sexuales, las predestinadas a un soltero postuniversitario en edad de merecer, viviendo de forma tardía el Erasmus-Orgasmus nunca disfrutado con anterioridad. ¿Alguien no asociaba el Sur de California con patinadores en bikini y juergas universitarias en casas sin padres en la playa? La verdad, extrapolando mis "estadísticas" irlandesas y combinándolo con el tiempo veraniego y los bailes yankies, prometía...

Es obvio que desde el primer momento preferí abrir La Fiebre del Oro a "todos los públicos". Menos mal que el enfoque fue ese y no el previsto, porque mis correrías sexuales en California, aunque las hubo, no habrían dado ni mucho menos para la cantidad de posts publicados durante esas 17 semanas. Eso sí, a tenor del interés por alguno de los posts de aquel mes de septiembre [blogger.com], con seguridad hubiera tenido muchas más visitas si sólo hablase de mujeres, alcohol y sexo. De hecho, ahora estaría retirado, viviendo de la publicidad insertada en el blog gracias a la venta de palabras relacionadas con lo que más vende en el mundo occidental: la "carne".

Por desgracia para mi pasado, presente y futuro literario, ligar nunca ha sido lo mío, es decir, no se me da muy allá ni le pusé el suficiente interés como para convertirme en la versión galega de Nacho Vidal en la Coste Oeste yankie. "Pillaba" (y "pillo") lo justo y necesario para no olvidarme de cómo se fabrican niños, a modo de ensayo antes de que toque salir a escena, supongo que algún día todavía lejano.

Obviando estos temas, cómo me hubiera forrado si me hubiera dedicado a practicar más sexo y relatarlo en la red, escribir públicamente se ha convertido en una forma para contar ciertas cosas que me resultaría difícil explicar de otra forma, a veces a personas muy determinadas, a veces a todo el mundo y a veces incluso a mí mismo. En cierta forma ha sido y es tambíen un viaje introspectivo, una forma distinta de mirarse al espejo.

Además, en 12 meses he escrito cincuenta y tantas historias, más de una por semana, lo que es bastante teniendo en cuenta algún parón a la vuelta de USA y mis pocas ganas y productividad bloguera de los últimos meses. Hay algunas que me gusta releer de vez en cuando y me animan a volver a presentar cosillas a concursos, aunque es algo que no hago ni he hecho desde los 20. Hay de todo, como en botica, pero me siento inmodestamente muy satisfecho de mi bagaje a lo largo de estas páginas en Internet.

Por último, estoy muy agradecido de poder haber compartido estas historias con todos y todas las que habéis vivido, y vivís, este viaje mío en busca del oro -la felicidad- en California, bajo el Puente de Rande, o donde quiera que se encuentre ese que es el verdadero fin de este respirar gratuíto.

Sobre el futuro del blog tengo tantas dudas como tengo sobre mi propia vida, con la cual no tengo muy claro qué hacer de aquí a unos cuantos meses vista, si bien a corto plazo no va a haber grandes cambios. Mientras tanto, mientras decido o, quién sabe, deciden por mí, haré lo mismo que acostumbro a hacer, es decir, lo que me dé la gana. Coincidiréis conmigo es que, mientras se pueda, es lo más cabal y lo más sano, o no?