wo-wo, sa-la-la-lá, ye-ye-ye-yé...
Este himno ochentero de los legendarios Puturrú de Fuá, olvidados por mí pero míticos para algunos zaragozanos locos enganchados al no menos conocido "Un, Dos, Tres", me sirve para ilustrar la primera entrada de la nueva La fiebre del oro, ahora desde ZgZ!.
Sí, chavales y chavalas, para los despistados y aquellos que no hayan tenido la suerte de toparse conmigo en una de las numerosas despedidas-juergas de finales de febrero o principios de marzo, celebradas a lo largo y ancho de la geografía galega, os comunico solemnemente mi traslado a la (de verdad verdadera) ciudad del viento: Zaragoza (ZgZ).
Los motivos de este cambio de trabajo, residencia y costumbres, son numerosos y variados, así que me ahorraré los detalles. Simplemente, la vida es así.
A modo de cuaderno de lecciones, o best practices, me gustaría comenzar esta nueva etapa de mi febril blog personal con un homenaje a la tirita, un invento de 1920 todavía útil en la vida contemporánea.
En ZgZ, no te olvides la tirita cuando vayas de jarana. Ya sé, pierde la rima asonante, pero el mensaje cobra fuerza por comparación, y además el wo-wo, sa-la-la-lá, ye-ye-ye-yé lo aguanta todo :).
Por qué? Os lo explico resumiendo la historia de una tirita zaragozana, en 5 pasos:
1- Contexto: Grupo de amigos zgzanos/as, con vigués-coruñés anexo, baila al son de la música en garito del Casco maño.
2- Evento clave en la trama: Camarera de ojos claros se deja manosear su dedo anular por clientes habituales de codo en barra, con la excusa de envolver con celo un trozo de servilleta para-hemorragias.
3- Idea feliz: El espabilao de turno consigue, mediante brillantes gestiones, una tirita, más antiséptico yankie, y se dirige a la damisela en apuros: "Ven, te voy a hacer un favor...". "*Tú* a mí?".
[Inciso: la respuesta, podría haber sido más larga, como "Tú a mí? maño, estoy tras una barra, soy una diosa a la cual sólo le pueden dirigir la palabra otros dioses (camareros/as, RPs, y demás fauna nocturna) y los clientes muy habituales, los de codos pelaos de hacerme la pelota, los jueves con luna llena, en años bisiestos". Lo último se lo dejó en el tintero, pobrecica, estaba sangrando...]
4- Desenlace previo: Al ver la tirita, aquellos ojos claros miraron cortesmente a tan magno caballero, digno de recoger su mano de diosa con dulzura y firmeza inigualables, fruto de años de enfermería nunca estudiada.
5- Fin: Tras la cura, la obligada invitación a consumición a cuenta de la casa, fue amablemente rechazada para cambiarla por un par de besos (en la mejilla, los humanos y las diosas no deben relacionarse más allá) y un nombre.
Una pena no haber estado igualmente espabilado para quedar para las curas, el corte tenía mala pinta, pero en fin... a tirita por copa, la crisis será menos crisis.
Ya lo sabéis, primera lección desde ZgZ, No te olvides la toalla cuando vayas a la playa:
domingo, marzo 29, 2009
miércoles, febrero 18, 2009
Las suecas no están buenas
Y Alfredo Landa fue un producto publicitario de la industria turística escandinava...
En realidad, el Alfredo de los 70 no era más que el preludio cinematográfico de la publicidad encubierta. Es decir, un cartón de leche marca ACME (Pascual en España), que el protagonista de turno sujeta y muestra bien orientado hacia la cámara.
Y así, friéndonos el cerebro sin avisar, con tías pretendidamente suecas en bikini locas de amor y lo que no es amor por un bajito moreno regordete, toda una generación de españolitos se enamoró de las rubias, ya fueran teñidas o... (si eran españolas) teñidas.
O es teñida, o no es española, o es española y no es rubia. Y si os cuenta que la causa de su rubio con raíces oscuras, cejas oscuras e intenciones oscuras, es derivado del uso inclemente y repetitivo ("desde pequeñita, te lo juro por las bragas de Mafalda") de champús con (muuucha) camomila... no sólo te miente a ti, sino también a ella misma.
Pero volvamos a las suecas... Dejadme abriros los ojos al igual que se han abierto los míos, imposibles de cerrar tras la abrupta caída de un mito adolescente, Estrella Polar de navegación afectiva y sexual en busca de la rubia felicidad: las suecas no están buenas.
Ya, ya lo sé, vuestros padres y los padres de vuestros padres os habrán contado otra cosa, pero yo he estado allí. He visitado la fuente sagrada de la camomila, donde hasta en los bautizos utilizan champú "brillo dorado", y lo he visto: hay muchas suecas morenas, e incluso bajitas!
Tras ver una vez tras otra el cartón de leche marca ACME en españolas películas tales como Manolo La Nuit, las voluntades de nuestros antecesores se quebraron, y fueron alienados por la máquina publicitaria sueca, en su infame búsqueda y captura de más visitantes para sus numerosos museos.
¿O acaso conocéis ciudad con más museos por metro cuadrado que Estocolmo? Pero si incluso han tenido la desfachatez de reflotar un barco hundido (nada más ser botado... ¿algún español entre los carpinteros/marineros responsables?) para mostarlo en un museo-El Vasa Museet-, como si les gustase presumir del ridículo...
A ver, si no me creéis, someted a las suecas a "la prueba de la raqueta": ¿cuántas tenistas suecas podéis contar con los dedos de una mano? Pues eso, las mismas que con los dedos de las dos: Ninguna!
Descontando a la mujer de Figo, no creo que seáis capaces siquiera de mentar a alguna modelo sueca...
Ay, tantos años (30) sufriendo en silencio las hemorroides del no haber visitado la cuna verdadera de esta historia de una obsesión, para finalmente toparse de bruces con la mala idea de la maquinaria publi-turística sueca...
Para finalizar esta funesta letanía, os dejo con 1'34" del celtíbero español:
En realidad, el Alfredo de los 70 no era más que el preludio cinematográfico de la publicidad encubierta. Es decir, un cartón de leche marca ACME (Pascual en España), que el protagonista de turno sujeta y muestra bien orientado hacia la cámara.
Y así, friéndonos el cerebro sin avisar, con tías pretendidamente suecas en bikini locas de amor y lo que no es amor por un bajito moreno regordete, toda una generación de españolitos se enamoró de las rubias, ya fueran teñidas o... (si eran españolas) teñidas.
O es teñida, o no es española, o es española y no es rubia. Y si os cuenta que la causa de su rubio con raíces oscuras, cejas oscuras e intenciones oscuras, es derivado del uso inclemente y repetitivo ("desde pequeñita, te lo juro por las bragas de Mafalda") de champús con (muuucha) camomila... no sólo te miente a ti, sino también a ella misma.
Pero volvamos a las suecas... Dejadme abriros los ojos al igual que se han abierto los míos, imposibles de cerrar tras la abrupta caída de un mito adolescente, Estrella Polar de navegación afectiva y sexual en busca de la rubia felicidad: las suecas no están buenas.
Ya, ya lo sé, vuestros padres y los padres de vuestros padres os habrán contado otra cosa, pero yo he estado allí. He visitado la fuente sagrada de la camomila, donde hasta en los bautizos utilizan champú "brillo dorado", y lo he visto: hay muchas suecas morenas, e incluso bajitas!
Tras ver una vez tras otra el cartón de leche marca ACME en españolas películas tales como Manolo La Nuit, las voluntades de nuestros antecesores se quebraron, y fueron alienados por la máquina publicitaria sueca, en su infame búsqueda y captura de más visitantes para sus numerosos museos.
¿O acaso conocéis ciudad con más museos por metro cuadrado que Estocolmo? Pero si incluso han tenido la desfachatez de reflotar un barco hundido (nada más ser botado... ¿algún español entre los carpinteros/marineros responsables?) para mostarlo en un museo-El Vasa Museet-, como si les gustase presumir del ridículo...
A ver, si no me creéis, someted a las suecas a "la prueba de la raqueta": ¿cuántas tenistas suecas podéis contar con los dedos de una mano? Pues eso, las mismas que con los dedos de las dos: Ninguna!
Descontando a la mujer de Figo, no creo que seáis capaces siquiera de mentar a alguna modelo sueca...
Ay, tantos años (30) sufriendo en silencio las hemorroides del no haber visitado la cuna verdadera de esta historia de una obsesión, para finalmente toparse de bruces con la mala idea de la maquinaria publi-turística sueca...
Para finalizar esta funesta letanía, os dejo con 1'34" del celtíbero español:
jueves, enero 29, 2009
Historia de una obsesión
Día D, hora H, minuto M...
El próximo domingo mi hermanita y yo mismo volamos a Suecia, un servidor con gomitas de brackets falso color naranja (carne pufo deberían llamarle), fruto de mi última pasada por Vigo para superar el ecuador temporal de mi ortodoncia.
Pasaremos una semana en Estocolmo, espero que compartiendo espacio en el piso de 18m2 de Hanna, una amiga sueca conocida de mi younger sister durante su excedencia vital en Australia, lugar situado justo debajo del globo mapa-mundi de cualquier habitación, y en mi "lista mental de zonas pendientes para escaparme unas semanas antes de los 35".
Las suecas, según mi hermana, son mujeres perfectas: más rubias, guapas, potencialmente morenas y desproporcionadamente bien dotadas que cualquier otra fémina sobre la Tierra.
Además, durante dos días nos escaparemos al norte, a Kiruna, por debajo de 10 grados por (casi, tal vez) primera vez en mi vida, a pasar más frío que cuando lo del amanecer tras 10 horas de coche y 2 horas de sueño en Grand Canyon, aquel nunca olvidado diciembre yankie de 2005.
Recuerdo la última vez que emigré por pocos días al Norte, en sentido contrario a las aves del mismo hemisferio en busca de mejores climas. Bouzada (Bz) y yo decidimos pasar juntos unas de nuestras últimas vacas, todavía jóvenes y solteros en edad de merecer, antes de los 25, sin trabajo e hijos que lo impidieran.
Bz ofrecía casa gratis en Holanda y yo quería ir a Escandinavia, siendo fiel a la historia de una obsesión por las mujeres rubias, altas, guapas y delgadas. Y la casi Escandinavia más cercana a los Países Bajos era Denmark. Así que, durante un acto de agencia de viajes digno de escena teatral, decidí reservar vuelo de ida a Amsterdam y vuelta desde Copenhague.
Eran buenos tiempos aquellos del inglés macarrónico y los autobuses Amsterdam-Copenhague...
Muchos años después, en una década ya con dígito primero impar, volaré a la verdadera cuna de esta historia de una obsesión, (por todos) conocida, broma sempiterna y reconocida (por mí) afición malsana.
Algunos dicen que no volveré; otros que volveré, sí, al norte cada semana; los de más allá, que me dedicaré a la trata de blancas y/o al intercambio de cromos; los últimos que nunca tal obsesión tuvo su final tan cerca... al toparse bruscamente con la realidad, la cual supera frecuentemente la ficción, pero en raras ocasiones mi locura por lo imaginado e imaginable.
Pasearemos tríneos arrastrados por huskies, guiaremos motos de nieve y otearemos el horizonte en busca de alguna deseada Aurora Boreal. Haremos fotos, pasaremos frío, nos volveremos locos...
Llamaremos a mamá cada día para que no le dé un ataque al tener a sus dos hijos, por primera vez, juntos lejos de casa...
Primo, son las 2:15am, espero mañana disfrutes con este alocado y taciturno post de pre-viaje a la cuna e inicio (o fin) de la historia de una obsesión.
El próximo domingo mi hermanita y yo mismo volamos a Suecia, un servidor con gomitas de brackets falso color naranja (carne pufo deberían llamarle), fruto de mi última pasada por Vigo para superar el ecuador temporal de mi ortodoncia.
Pasaremos una semana en Estocolmo, espero que compartiendo espacio en el piso de 18m2 de Hanna, una amiga sueca conocida de mi younger sister durante su excedencia vital en Australia, lugar situado justo debajo del globo mapa-mundi de cualquier habitación, y en mi "lista mental de zonas pendientes para escaparme unas semanas antes de los 35".
Las suecas, según mi hermana, son mujeres perfectas: más rubias, guapas, potencialmente morenas y desproporcionadamente bien dotadas que cualquier otra fémina sobre la Tierra.
Además, durante dos días nos escaparemos al norte, a Kiruna, por debajo de 10 grados por (casi, tal vez) primera vez en mi vida, a pasar más frío que cuando lo del amanecer tras 10 horas de coche y 2 horas de sueño en Grand Canyon, aquel nunca olvidado diciembre yankie de 2005.
Recuerdo la última vez que emigré por pocos días al Norte, en sentido contrario a las aves del mismo hemisferio en busca de mejores climas. Bouzada (Bz) y yo decidimos pasar juntos unas de nuestras últimas vacas, todavía jóvenes y solteros en edad de merecer, antes de los 25, sin trabajo e hijos que lo impidieran.
Bz ofrecía casa gratis en Holanda y yo quería ir a Escandinavia, siendo fiel a la historia de una obsesión por las mujeres rubias, altas, guapas y delgadas. Y la casi Escandinavia más cercana a los Países Bajos era Denmark. Así que, durante un acto de agencia de viajes digno de escena teatral, decidí reservar vuelo de ida a Amsterdam y vuelta desde Copenhague.
Eran buenos tiempos aquellos del inglés macarrónico y los autobuses Amsterdam-Copenhague...
Muchos años después, en una década ya con dígito primero impar, volaré a la verdadera cuna de esta historia de una obsesión, (por todos) conocida, broma sempiterna y reconocida (por mí) afición malsana.
Algunos dicen que no volveré; otros que volveré, sí, al norte cada semana; los de más allá, que me dedicaré a la trata de blancas y/o al intercambio de cromos; los últimos que nunca tal obsesión tuvo su final tan cerca... al toparse bruscamente con la realidad, la cual supera frecuentemente la ficción, pero en raras ocasiones mi locura por lo imaginado e imaginable.
Pasearemos tríneos arrastrados por huskies, guiaremos motos de nieve y otearemos el horizonte en busca de alguna deseada Aurora Boreal. Haremos fotos, pasaremos frío, nos volveremos locos...
Llamaremos a mamá cada día para que no le dé un ataque al tener a sus dos hijos, por primera vez, juntos lejos de casa...
Primo, son las 2:15am, espero mañana disfrutes con este alocado y taciturno post de pre-viaje a la cuna e inicio (o fin) de la historia de una obsesión.
lunes, diciembre 01, 2008
La semana de los últimos
Lunes, 1 de diciembre de 2008, el menda lerenda se enfrente a la semana de los últimos.
El último finde
El sábado pasado fue mi último finde con 2x (veintitantos). Lo pasé en casita. No te hagas ilusiones mamá! estuve solo solísimo, escribiendo mi post de ANT (el autobombo que no falte) y viendo llover, como la canción. El granizo y la gélida noche vencieron al resto de veintimuchoañeros coruñeses conocidos y tocó reservarse para el cumple.
El último plan de viaje
A Suecia, concretamente a Stockholm, reservado el viernes-sábado para irnos mi hermanita y yo en febrero 09 a ver Auroras Boreales y suecos-suecas.
Quiero ir a Suecia desde que tengo uso de razón. Con 23-24 Bouzada votó Holanda y yo cogí los billetes de ida a Amsterdam y vuelta desde Copenhague, 800 kilometros al norte. Soy cabezón, pero vaya 15 días entre Amsterdam y Copenague, qué tiempos!
Dinamarca ha servido como sucedáneo durante más de 6 años, pero ha llegado la hora de visitar el país donde debiera haber nacido este rubito con pinta de guiri "bajito". A ver si vuelvo...
El último partido de fútbol
Hoy mismo, y no me volveré en enfundar las botas (como aprietan, tengo los dedos destrozados!) hasta el miércoles después del festivo.
El entrenador estaba tan desesperado después del 0-6 que, supongo, no querrá vernos hasta después de unos días de descanso. Somos penúltimos y perdimos 0-6 contra los últimos en su primera victoria, todo un logro digno de suicidio colectivo.
Mi bagaje, 70 minutos de central y sólo 1 amarilla. No hice más faltas, corrían demasiado y después de 2 meses y pico sin correr no era capaz ni de agarrarlos. En fin, los años pasan, los del otro equipo corren...
Y el último lunes
El otrora bautizado como peor día de la semana, ahora resulta ser un día más, incluso medio bueno cuando te das cuenta que será el último... de los veintitantos.
He pasado la mañana en reunión de socios de Igalia, my company, deciendo cómo repartir los beneficios entre toda la pandilla.
Una parte de los míos irán destinados a dar de beber a la tropa del cumple el sábado. Madre mía, la qué vamos a liar, somos un montón! Cómo se nota que los años pasan pero las buenas costumbres no se pierden, menos mal!
Os iré contando a lo largo de la semana, a medida que unos confirmen y otras se caigan, pero en la cena seremos muchos/as y en las copas más. Vigo, prepárate.
El último finde
El sábado pasado fue mi último finde con 2x (veintitantos). Lo pasé en casita. No te hagas ilusiones mamá! estuve solo solísimo, escribiendo mi post de ANT (el autobombo que no falte) y viendo llover, como la canción. El granizo y la gélida noche vencieron al resto de veintimuchoañeros coruñeses conocidos y tocó reservarse para el cumple.
El último plan de viaje
A Suecia, concretamente a Stockholm, reservado el viernes-sábado para irnos mi hermanita y yo en febrero 09 a ver Auroras Boreales y suecos-suecas.
Quiero ir a Suecia desde que tengo uso de razón. Con 23-24 Bouzada votó Holanda y yo cogí los billetes de ida a Amsterdam y vuelta desde Copenhague, 800 kilometros al norte. Soy cabezón, pero vaya 15 días entre Amsterdam y Copenague, qué tiempos!
Dinamarca ha servido como sucedáneo durante más de 6 años, pero ha llegado la hora de visitar el país donde debiera haber nacido este rubito con pinta de guiri "bajito". A ver si vuelvo...
El último partido de fútbol
Hoy mismo, y no me volveré en enfundar las botas (como aprietan, tengo los dedos destrozados!) hasta el miércoles después del festivo.
El entrenador estaba tan desesperado después del 0-6 que, supongo, no querrá vernos hasta después de unos días de descanso. Somos penúltimos y perdimos 0-6 contra los últimos en su primera victoria, todo un logro digno de suicidio colectivo.
Mi bagaje, 70 minutos de central y sólo 1 amarilla. No hice más faltas, corrían demasiado y después de 2 meses y pico sin correr no era capaz ni de agarrarlos. En fin, los años pasan, los del otro equipo corren...
Y el último lunes
El otrora bautizado como peor día de la semana, ahora resulta ser un día más, incluso medio bueno cuando te das cuenta que será el último... de los veintitantos.
He pasado la mañana en reunión de socios de Igalia, my company, deciendo cómo repartir los beneficios entre toda la pandilla.
Una parte de los míos irán destinados a dar de beber a la tropa del cumple el sábado. Madre mía, la qué vamos a liar, somos un montón! Cómo se nota que los años pasan pero las buenas costumbres no se pierden, menos mal!
Os iré contando a lo largo de la semana, a medida que unos confirmen y otras se caigan, pero en la cena seremos muchos/as y en las copas más. Vigo, prepárate.
miércoles, noviembre 26, 2008
30, nada menos, en 10 días
Cumplo 30 en 10 días. La cuenta atrás sigue restando, inexorable. Por ahora, todavía no me he deprimido ni me han salido (más) arrugas.
En fin, estoy entre regalarme un curso de paracaidismo o saltar de un puente... :) Alguna locura tendré que hacer entre los 30 y los 31, y el tatuaje ya lo tengo...
En todo caso, lo importante ahora es informaros, a aquellos pocos que no hayáis recibido invitación formal vía Facebook, email, sms o grito nocturno en un bar, de la celebración de mi cumple en Vigo el sábado 6 de diciembre.
La Constitución (Consti a partir de ahora) y yo nacimos el mísmo día. Hemos llegado (casi) a los 30 juntitos y creemos que ha llegado el momento de celebrarlo. Os invitamos los dos, la Consti y yo. Datos:
javi's 30 whatever party
Ven, no me comprometo a cumplir 31...
Inicio: sábado, 6 de dic de 2008 a las 21:30
Finalización: domingo, 7 de dic de 2008 a las ~7:30
Lugar: cena por ahí + 1 garito tranqui en Churruca (Modo+Albedrío)
Ciudad/Población: Vigo, Spain
Habrá cena previa para quien se apunte, aunque muchos tienen la cena ocupada y se sumarán a partir de la 1 o 2am directamente en Churruca, cuando el alcohol corra a borbotones por las venas de la Consti. Nos comprometemos a pagar todo lo que seáis capaces de beber.
Yo permaneceré sobrio al menos hasta veros semi-borrachos/as a los/as demás. Después contrataré el curso de paracaidismo y con suerte dejaré el primer salto para cuando me recupere de la resaca.
Ah! Saldré peinadito y sin gorra, así que olvidaos de la foto actual del blog e intentad recordad como era antes, hace mucho, cuando joven y lozano...
Ante todo, mucho cariño y mimos, por favor, hay que cuidar a los mayores. La Consti necesita de vuestro apoyo, a ella sí le han salido arrugas....
En fin, estoy entre regalarme un curso de paracaidismo o saltar de un puente... :) Alguna locura tendré que hacer entre los 30 y los 31, y el tatuaje ya lo tengo...
En todo caso, lo importante ahora es informaros, a aquellos pocos que no hayáis recibido invitación formal vía Facebook, email, sms o grito nocturno en un bar, de la celebración de mi cumple en Vigo el sábado 6 de diciembre.
La Constitución (Consti a partir de ahora) y yo nacimos el mísmo día. Hemos llegado (casi) a los 30 juntitos y creemos que ha llegado el momento de celebrarlo. Os invitamos los dos, la Consti y yo. Datos:
javi's 30 whatever party
Ven, no me comprometo a cumplir 31...
Inicio: sábado, 6 de dic de 2008 a las 21:30
Finalización: domingo, 7 de dic de 2008 a las ~7:30
Lugar: cena por ahí + 1 garito tranqui en Churruca (Modo+Albedrío)
Ciudad/Población: Vigo, Spain
Habrá cena previa para quien se apunte, aunque muchos tienen la cena ocupada y se sumarán a partir de la 1 o 2am directamente en Churruca, cuando el alcohol corra a borbotones por las venas de la Consti. Nos comprometemos a pagar todo lo que seáis capaces de beber.
Yo permaneceré sobrio al menos hasta veros semi-borrachos/as a los/as demás. Después contrataré el curso de paracaidismo y con suerte dejaré el primer salto para cuando me recupere de la resaca.
Ah! Saldré peinadito y sin gorra, así que olvidaos de la foto actual del blog e intentad recordad como era antes, hace mucho, cuando joven y lozano...
Ante todo, mucho cariño y mimos, por favor, hay que cuidar a los mayores. La Consti necesita de vuestro apoyo, a ella sí le han salido arrugas....
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